Училка и мажор - Маша Малиновская

4

— Малыш, ну так получилось. Ты же знаешь, что от того, как вольёшься в коллектив, многое зависит. Это мой первый проект в такой крутой команде, я не мог не пойти, — оправдывается Пашка, а на фоне громко грохочет музыка. — Не сердись, Вась, я не долго. Ладно?

— Ладно. Конечно, — говорю достаточно бодро.

Отключаю телефон и вздыхаю. Ну что греха таить — мне не нравится, что он пошёл с коллегами в ночной клуб. Даже не так, мне скорее не нравится, что он мне об этом сказал уже по факту.

Не то чтобы я хотела, чтобы Паша спрашивал у меня разрешения, совсем нет. Но ведь мог просто предупредить.

Я ведь ужин готовила, мы собирались отметить мой первый рабочий день в университете.

Умом я понимаю, что посиделки с коллегами — это нормально, но ничего не могу поделать с саднящей обидой. Я ведь ждала к ужину, сама не ела, готовила уставшая, а он… Эх.

Ладно, Вася, смотри на это как на возможность завернуться в плед и расслабиться, посмотреть сериальчик.

Я убираю в холодильник бутерброды и морской салат, ставлю в бар вино. Мясо накрываю и оставляю на столе, потому что оно ещё горячее. И кто теперь это всё будет есть? Паша вчерашнее не жалует, а мне и за неделю всё это не впихнуть.

Смотрю на часы — уже почти половина девятого. Поздно для ужина. Я наливаю себе большую чашку чая, бросаю в неё ломтик лимона и усаживаюсь в кресло.

Фильм или сериал?

Или лекции на завтра повторить?

Я их уже трижды прогнала после того, как составила. Хватит. Я знаю материал на зубок.

Перебираю фильмы. Сериал недавно досмотрела, а вникать в новый сейчас желания нет. А фильм — он же на один вечер, так что как раз удобно.

Я листаю ленту в приложении и как-то чисто случайно торможу на “Трансформерах”. Классный цикл, мне в своё время понравился. Только сольник про Бамблби не смотрела.

Вдруг вспоминается сегодняшний инцидент с Радичем. По коже пробегают неприятные мурашки.

Ну и тип.

И никакой он не Бамблби. Автобот — парень хороший. А этот…

Он размышлений и настроя на кино меня отвлекает телефонный звонок.

Паша.

Может, он уже едет домой и хочет поинтересоваться, нужно ли что-то в магазине?

— Малыш, — слышу в трубке, когда отвечаю, совсем нестройный голос. — Ма-малыш…

— Я слушаю, Паша, — поджимаю губы, чувствуя, как обида, подпитанная раздражением, снова вскидывает голову.

— Я это… слушай… ну в общем… — Пашка закашливается. — Я потерял карту, Вась. А приложуха не грузит. Еле тебе дозвонился…

— И ты хочешь, чтобы я что сделала? Приехала за тобой? — я стараюсь сдерживаться, но чувствую и сама, как начинает звенеть мой голос.

— Ну-у… Привези карту, малыш, окей? Сегодня я угощаю и… некрасиво, в общем, получается.

— Паш, ты вообще охренел? — подскакиваю в кресле, чувствуя, как от злости начинает барабанить в груди сердце.

— Ну зай, пожа-алуйста.

Я отключаю звонок и сжимаю телефон в руке.

Уф.

Злость прямо переполняет. Но ведь уже понимаю, что никуда не денусь и поеду. Вот только никаких ему продолжений, итак уже лыка не вяжет. Домой поедем.

А мозг завтра поклюю.

“Адрес напиши” — отправляю Паше, а сама иду одеваться.

Адрес он присылает, точнее, название, но с ошибками. Видимо, в пьяном угаре пальцы по буквам не попадают уже.

Приходится погуглить, чтобы точно понять, куда за ним ехать.

Я натягиваю по-быстрому джинсы и свитер, вызываю такси и еду по нужному адресу.

Через двадцать минут машина тормозит возле ночного клуба со светящимся красным названием “Аспид”.

Мне приходится пободаться с охранником на входе, который считает, что вид у меня недостаточно подходящий для посещения ночного клуба.

— А может, мне так нравится? — начинаю вскипать. — Или обязательно выглядеть как шлюховатая новогодняя ёлка?

После некоторых препирательств он меня всё-таки пропускает. Я решительно вхожу в клуб, но тут же торможу на входе в основной зал.

И где же я буду его искать? Тут сотни три человек, не меньше. Если не больше.

Да и как тут вообще можно кого-то найти? Музыка глушит, басы рвут барабанные перепонки, а в разноцветной мельтешне трудно узнать лица, даже если человек тебе хорошо знаком.

Никогда не любила клубы. Ни пообщаться нормально, компанией током не поболтать. А когда приходишь домой, то в голове ритм ещё полночи отдаётся. Кафе или уютный ресторанчик мне куда больше по вкусу.

Едва ни как Кларк Кент, применяющий рентгеновское зрение, я осматриваю зал клуба. Столики по периметру внизу, кабинки слева и второй этаж, на который ведут железные лесенки.

Ладно, начнём с ближайших.

Я пишу Паше сообщение с вопросом, где его искать в клубе, но не особенно надеюсь на адекватный ответ. Я вообще даже имею пугающие меня сомнения, что Паша вообще тут. А вдруг уже уехал? Всё-таки у него заработала сеть и смог вызвать такси, оплатив через приложение?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍