Пасынок звёзд. Мир на верёвке - Анатолий Белов-Пошехонский

Свой стих дарю…

Николаю Сироте

Свой стих дарю на память другу,С кем пережили вместе быль,С кем замерзали в злую вьюгу,Глотали пот, глотали пыль!

Свой стих дарю на память «брату»,С кем вместе плыли по волнам,С кем поделился я гранатойИ с кем горбушку – пополам!

Свой стих дарю тому морпеху,Кто вражий берег штурмовал,В атаку шёл в глазах со смехом,Кто на старуху-смерть плевал!

Слёзы

Всех ещё слёз я не выплакал, видно,Но каждой слезы мне ни капли не стыдно.Это душа моя плачет ночамиО тех, кто не с нами, за тех, кто не с нами.

Может, и лучше, что вы не со мною:Вам не узнать, что творят со страною.Родины вашей не видеть разора,Не испытать от подачек позора.

Лучшая, братцы, досталась вам доля.Вам не кричать ночами от боли,Не собирать вам бумажные груды,Чтоб доказать, что вы не верблюды.

Не пожинать вам плоды перестройки,Не видеть родных, что живут на помойке,В очередях не толкаться собесов,Не видеть улыбок зажравшихся бесов.

Награды не носим, зовём их железом,Ведь наши награды – плохие протезы.Но ими кичатся в бреду бессознаньяУроды, что просят в метро подаянья.

И пусть вы укрыты землёю сырою,Но, как ни крути, а вы всё же – герои!А мы – доживаем и плачем ночами,За вас, что не с нами, за всех, кто не с нами…

Смутное время

…Смутная тень.

Все несчастья на свете…

Поль Элюар

Как часто мы хотим переступить чертуИ сделать шаг отчаянный в огонь.Вперед летим и гибнем за мечту,Не замечая, что хромает конь!

Как часто мы кричим, что жизнь – наоборот.Мы рвемся в бой и требуем ответ,Ломаем кирпичи в стене, идя вперед,Не замечая, что дороги нет!

И до конца пройдя сумбурный этот путь,Все мысли оставляя на потом,В тупик зайдя, хотим мы отдохнуть,Вдруг осознав, что наш разрушен дом!

Сон

Ночь. Сон. Там память царствует —Причина горестной печали…Как только ночь, – все мысли рвалисьи кричали,Просили тишины и сна!!!Очередная ночь… Что принесёт она?На сон права иль на метанья?На бред проклятого всезнанья?Как тяжек крест, что выпало нести,Как тяжело сказать: «Прости».Чем выше, тем – тяжельче:Сильнее тянет вниз.И хочется, чтоб был помельче…Как счастливы, кто просто спит.Проснувшись, сразу одеваешь маску,Ведь сон – причина избежать проблем…Сон – знатный лекарь, он подобен сказке,Но лишь тогда, когда он глух и нем…

Цинк

В атаку завтра я пойду.Хоть с детства я в войну играл,Быть может, в цинковом гробу,Найду покой, что потерял.

Простое слово, просто – цинк,Металл в таблице элементов…Но, может быть, что чей-то сынЗамрёт на веки в постаменте?!

Пусть цинк за радость не считают,Но проклинать его не смей!Из цинка ящики клепаютИ матерям шлют сыновей…

Что может быть…

Что может быть хуже, —В мае бушуют метели?Что может быть хуже, —Берёзы листвой облетели?Что может быть хужеИзраненных, трепетных птиц?Что может быть хужеНавеки закрытых ресниц?..Что может быть хужеПредательства верных друзей?Что может быть хужеОт горя седых матерей?Что может быть хуже, —На бой проводить сыновей?Что может быть хужеОтцов переживших детей?Что может быть хуже,о чём я вам тут написал?Иль ещё что-то,О чём я ещё не сказал?..

Я видел…

Я видел, как плачут на кладбищах вдовы.Их скорбные лица немы и суровы,Их нежные руки давно уж в морщинах.Я видел, как плачут они о мужчинах.

Но рядом лицо молодое в печали.«То с матерью дочка», – подумал вначале.Но вижу – кольцо на руке золотое,И орден сжимает дрожащей рукою…

А взгляд, устремлённый её через горе,Направлен туда, где афганские горы.Туда, где за белою дымкой туманаПогиб её муж от гранаты душмана.

Я видел, как плачут на кладбищах вдовы,Их скорбные лица немы и суровы.И видел средь них я, в косынках чуть мятых,Вдов юных, рождённых в шестидесятых…

Проходят года, забываются даты,Но снова домой не приходят солдаты.И снова на кладбищах юные вдовы,Их скорбные лица немы и суровы…

Давайте всех молча помянем, ребята,Всех, кто не пришёл и сейчас, и когда-то.Сто грамм боевых выпьем молча и стояЗа всех, кто однажды не вышел из боя…

Я помню

Я помню, как надо нажать на курок,Я помню раненых стон.Экстерном сдавал я этот урок:Я помню последний патрон,Я помню, как вырвать гранаты чеку,И выставить верный прицел.Я помню, как надо стрелять на ходу…Поэтому я ещё цел.

Вот только забыл, что такое весна,Надолго забыл объятия сна.Как вспомнить любовь, как веру вернуть,И выйти на истинный путь.

Я помню пуд соли и кровь на вкус,Я помню предательства грязь.Я помню от денег блаженный искус,Я помню ублюдков и мразь.Я помню, как лучше ударить ножомИ лечь на самое дно,Уйти от погони скользким ужом…Я помню, как пахнет дерьмо.

Беловщина

Нарисуй это черным…

Встань пред белым холстомВ окруженьи кистей.Нарисуй мой портрет,Как я вижусь тебе.Древнеримским рабом —Не сорвавшим цепей,Падшим грязью на полИ покорным судьбе?

Кисти в руки возьми,Нарисуй на холстеСамый честный портрет,Как я вижусь тебе.Страшным воином тьмы(Со щитом? На щите?),Что не ведал любвиНи к другим, ни к себе.

Почему не спешишь,и рука замерла?Это шанс для тебя —Воплотить все мечты.Почему вновь не спишь,Иль мечта умерла,Или видишь себя,Как взошёл на кресты?

Не оставь на потом.Пока краски свежи,Честен будь сам с собой,Расскажи это всем.Стань обычным шутом,погрязшим во лжи,И уйди в никуда,как уходят совсем.

Апокалипсис

…И вот вострубил первый ангел!..И слепые прозрели от пламени свеч,Чтоб увидеть друг друга на миг.И в руке Его огненный меч.

…И вот вострубил второй ангел!..И глухие прочистили уши,Чтоб услышать друг друга на миг,Как трепещут от страха их души.

Ведь пришёл Он, и встали из пеплаВсе, кто ждал и не ждал,Все, кто верил и нет.И узнали ответ. Вот он – истины свет:Смерти нет!Что в глазах Его – только любовь,Что в руках Его – дважды любовь,Что в словах Его – трижды любовь!И душа моя – отлетела,И душа моя радостно пела,Когда я вкусил Его тела,Когда я испил Его кровь.

…И вот вострубил третий ангел!..И хромые сломали свои костыли,Чтобы сделать свой шаг и понять,Что им некуда больше идти.

А четвёртый и пятый, шестой, и седьмой —Они тоже начистили трубы!..И божественный свет был со мной,Целовал воспалённые губы.

Ведь пришёл Он, и встали из пеплаВсе, кто ждал и не ждал,Все, кто верил и нет,И узнали ответ: вот он, истины свет —Смерти нет!Что в глазах Его – только любовь,Что в руках Его – дважды любовь,Что в словах Его – трижды любовь!И душа моя – отлетела,И душа моя радостно пела,Когда я вкусил Его тело,Когда я испил Его кровь.

Апокриф

Апостол Фома в раздумьях сидел,Терзалась в сомненьях его голова.– Скажи мне, Учитель, в чём смысл бытия:Так мало, как – Ты, так много, как – я?Как молиться, чтоб Бог разглядел?

Учитель сказал: «Фома, не молись,Молитвы твои – пустые слова.Забудь про посты, наперёд не греши,Не трать в подаяньях бессмертной души.Ты спишь в этом мире, проснись…»

Учитель сказал: «Фома, что с тобой?Зерно от плевел отделяй, и слова,Как  древо, взойдут. потекут, как вода,Придёт благодать, и отринет зола.Себя преврати в перегной…»

Учитель сказал: «Фома, бога – нет!А все рассужденья – пустые слова.Бог – это ты, бог – это я,Бог – это всё, что носит Земля,Вот такой тебе мой ответ…»

…Одиннадцать ртов вопрошали о Нём:Какие Учитель поведал слова?«Но если хоть слово скажу вам, друзья,Камнями до смерти забьёте меня,Что к вам возвратятся огнём…» —

И он замолчал. И в молчании жил,Ведь все рассужденья – пустые слова.Но вдруг снизошёл божественный Свет:Не верить, но веровать! Вот в чём секрет!Так вот Он – о чём говорил!

Заплакал Фома, когда мысли пришли,И не с кем ему поделиться о них.Взошёл на Голгофу Учитель с крестом,Был он Иисусом, а стал он Христом,Когда гвозди в Его тело вошли…

…Я не атеист, чтоб кричать: бога – нет!Ведь все рассужденья – пустые слова.Бог – это ты! Бог – это я!Бог – это всё, что носит Земля!Вот таков мой вам ответ…

Безответная