Эмиль. Забудь меня - Лена Голд, Вера Шторм

Отключив будильник, потираю сонные глаза. Встаю, сто раз напоминая себе, как мне важно съездить в то место и рассмотреть его. Может быть, даже пару снимков сделаю и эскизы накидаю. Что бы отец ни говорил, люблю я рисовать, строить планы. Если земли объемные, то можно не только отель там построить, но и зону отдыха.

Умываюсь и, спустившись в кухню, перекусываю. Пять утра. Спала я от силы три часа. Потому что мои мысли заняты тем незнакомцем, имени которого я до сих пор не знаю. Зато знаю фамилию — Бестужев.

Наталья — девушка Глеба — вчера убить меня готова была. Благо, я вовремя выскользнула, оставив босса наедине со своей истеричкой. Боже, как же она меня бесит...

Как бы я не хотела, на парковке я Бестужева не обнаружила. Так же, как и тачку компании. Пришлось свой автомобиль отдать Диларе, чтобы она увезла его в сервис и избавилась от царапин. То есть сегодня я без колес.

Снимаю с блокировки мобильник и вызываю такси. Сама же бегу в комнату. Натягиваю на себя джинсы и футболку. Еще и кроссовки — будет супер! Мы с подругой решили встретиться у ее дома и вдвоем поехать. Но от Дилары ни слуху ни духу.

Сама набираю ее и через шесть гудков слышу усталый голос.

— Да, Арин, — говорит она хрипло и кашляет.

— Дил, ты чего? Заболела, что ли, в эту жару?

— Ну да, — и снова кашляет. — Температура еще... Прости, но, кажется, тебе придется ехать без меня. На самом деле я встала, даже переоделась. Но на большее сил не осталось. Я плюхнулась обратно в кровать.

— Хорошо, — измученно выдыхаю. — Выпей чего-нибудь, приходи в себя. Я сама справлюсь.

— Может, подождешь, когда я поправлюсь? Блин, Ариш, там же ни души не будет. Не страшно? Тем более тачки нет...

— Все окей. Такси вызову, — схватив фотоаппарат, шагаю вниз по лестнице. — Поговорим еще, Дил. До встречи.

Даже до двери дойти не успеваю, как звучит голос отца. Ну вот почему ему не спится? Раньше семи он никогда не поднимался. А сейчас что? За мной следит, что ли...

— Куда ты собралась?

— И тебе доброе утро, пап, —закатываю глаза оттого, как он пронзает меня насквозь своим злобным взглядом. — По делу еду. Вчера проект взяли. Нужно кое-какие детали разузнать.

— В пять утра?

— Да, в пять утра, пап. Извини, но у меня нет времени тут болтать. Такси ждет.

— Что с машиной? И... С Глебом...

— Машина в сервисе. Вчера врезалась во внедорожник. А насчет Глеба я даже разговаривать не хочу. Не порть мне настроение, будь добр, в пять утра, — ворчу я, тыча пальцем в наручные часы. Завязываю шнурки кроссовок.

— Ты не пойдешь против моего слова, Арина, — гневно бросает мне в спину. Передергиваю плечами и выхожу из дома, решая не отвечать.

Ну мало ли, чего папа хочет...

Прыгаю в такси и называю адрес. Едем около часа, не меньше. Расплатившись с водителем, я выхожу наружу. Восхищенно оглядываюсь по сторонам, шагая вперед. Классная территория. Не только отель, но и, как я хотела, можно зону отдыха построить.

А еще... У меня мечта когда-то открыть детский дом, заняться благотворительностью. Однажды я встану на ноги, буду самостоятельной девушкой. Вот тогда я обязательно достигну своего. Даже не сомневаюсь.

Люблю я детей...

Сделав пару снимков, рассматриваю их, выбирая самые удачные. Улыбаюсь своим же мыслям. Идеи всплывают в голове одна за другой. Хочется их скорее воплотить в жизнь. Жаль, что отец в меня не верит. Иначе многого мы достигли бы вместе.

Услышав визг шин, я невольно оборачиваюсь. Солнце только выглядывает из-за горизонта, и я абсолютно не думала встретить тут кого-то еще. Тем более такого безумно знакомого человека.

Из салона вчерашнего внедорожника, в который я врезалась, выходит Бестужев. Мысленно подмечаю, что он брюки и рубашку сменил, надел светлые джинсы и черную футболку, облегающую тело. Но вот пиджак все тот же. Белый и дурацкий.

Он приближается ко мне, я же поднимаю фотоаппарат и снимаю его.

— Что ты делаешь? — без приветствия рявкает мужчина.

— Ничего. Решила снять тебя.

— Зачем? — он забирает из моих рук камеру, нажимает на кнопки. И, походу, удаляет свою фотку. — Чтобы ночью смотрела и слюни пускала?

— Чего? — шокированно хлопаю глазами. — Слишком ты высокого о себе мнения. Нафиг ты мне сдался?

— Не сдался? А нафиг ты меня фотографируешь? — оглядывается по сторонам прищуренным взглядом. — Все бабы одинаковые. Не отрицай, что вчера в интернете вбивала мою фамилию и старалась что-то откопать.

Вот же ж... наглец!

Но стоит признать, да, вбивала. Но имя-то не знаю. Что я про него найду? А Глеб вообще промолчал, ничего про него не сказал. Но... Откуда этот мерзавец знает, что я делала вчера? Он что, мысли мои читает?

— Я не все бабы, Бестужев. Не нужно меня с другими путать, — зло бросаю я, так еще и кулаком ему в плечо врезаю.

— Ну да. Когда психа увозят в дурдом, он никогда не говорит, что он псих, — ловит он мою руку и сжимает ее. — Прижми ладонь к груди и почувствуешь, что у тебя внутри творится, Арина, — мое имя произносит он с интонацией. А еще с хрипотцой, от которой каждый волосок на теле дыбом становится.

Черт! А ведь он прав! Пусть я и не думала разглядывать его фотографию ночью, но сейчас, когда он напомнил, я была бы не против. Да только жаль, что он ее удалил. И чувства у меня какие-то странные к нему...

И раздражает, и нравится. Мерзавец!

— Да иди ты черту! Самодовольный кретин! И ты тоже от других не отличаешься! Уж от Глеба тем более.

Лицо мужчины меняется на глазах. На щеках начинают гулять желваки, а губы поджимаются в тонкую линию.

Сжав мою руку до невыносимой боли, Бестужев притягивает меня к себе и впечатывает в каменную грудь, цедя совсем неприятные слова.

На миг в голове пробегает мысль, что мужчина мне прямо сейчас и здесь шею свернет. Уж таким он мне кажется опасным на данный момент. В глазах читается бешенство.

— Никогда не сравнивай меня с ним, мелкая... — он замолкает, я же уже догадываюсь, как он хотел меня обозвать. Какие-то непонятные чувства... Запах его парфюма приятно щекочет нос.