Жажда смерти - Кирилл Шелестов

— Откуда же вы знаете? — брезгливо спросил Храповицкий. — Прослушку, что ли, ставили?

— Зачем мне прослушка? — отмахнулся генерал. — Я и без прослушки обойдусь. Поверьте мне, знатный был скандальчик. Дым коромыслом стоял! — Он покрутил головой. — Забавно, да? Как вам анекдотец?

Храповицкий сидел, выпрямившись в кресле и презрительно выпятив нижнюю губу.

— Что ж тут смешного? — пожал я плечами. — Человеку только посочувствовать можно в таком положении.

— Вот ты и сочувствуй, — оборвал меня генерал. — А мы с Владимиром Леонидовичем лучше продавщицам посочувствуем. Мы с ним всегда за бедных и угнетенных. Правильно говорю, Владимир Леонидович? Дуры они, конечно, торгашки-то эти. Завистливые. Молодые еще. Жадные. Но только недельки через две, представьте, обе в больнице оказались. Такая вот вышла незадача. Одна с сотрясением мозга и переломанными ребрами. А другая вся в синяках и рука сломана. И зубы ей выбили. В подъезде их встретили. Сначала одну, потом вторую. Встретили и маленько ребра посчитали.

Воцарилось молчание. Я не решался взглянуть в сторону Храповицкого. Мне казалось, я слышу его дыхание.

— Вы хотите сказать, что к этой истории я тоже причастен? — скрипучим голосом произнес он.

— Нет-нет, что вы! — замахал рукой генерал. — Вы тут ни при чем! Я знаю, кто все устроил. Мне мои подчиненные докладывали, — пояснил он. — А им менты поведали. Ментов же в больницу сразу вызвали. Нападение как-никак. Заявление писать девки отказались. Видать, очень напуганы были. Но неофициально все выложили. С именами и фамилиями. И нападавших описали как сумели. А по своим каналам менты дознались, что устраивал этот мордобой продавщицам господин Плохов. Которого вы Плохишом зовете. Он сейчас чиновником заделался. Видать, мой знакомый попросил его о такой интимной услуге. Насчет продавщиц. А этот Плохиш, чтобы выслужиться перед ним, как вы справедливо говорите, свою братву и послал. А бандиты, они же хуже баб подвигами хвастаются. Кто-то из плохишовских и разболтал ментам. Уголовное дело, понятно, не заводили. Как заведешь, если нет заявления! Да и не докажешь ничего! — Он потер подбородок и вскользь спросил: — Да вы, может, слышали об этом происшествии?

— Не слышал, — отрезал Храповицкий. — И не верю ни одному вашему слову. Тем более что вы сами признаете, что доказать ничего невозможно.

— А вы не верьте, — разрешил генерал. — Считайте, что я придумываю. Я же фантазер известный. Работа у меня такая. Каждый день в мусоре копаюсь. Вот и рассказываю всякие гадости. Про отбросы общества. А вы человек возвышенный. Вы от этого далеко.

Краем глаза я увидел, как Храповицкий вытряхивает из пачки новую сигарету. Все это становилось непереносимо.

— Мы на посадку не опоздаем? — вмешался я.

— Да позовут нас, — успокоил меня генерал. — Куда денутся? Без Владимира Леонидовича не улетят. Без него и самолеты у нас не летают. А с ним — как за каменной стеной.

— Чаю хотя бы можно заказать? — взмолился я.

— В горле пересохло? — рассмеялся генерал. — Можно, конечно. Да меня-то что спрашивать? Я тут такой же пассажир, как и ты. Тут другой человек распоряжается.

Он почтительно повел глазами в сторону Храповицкого и нажал кнопку в стене.

Через минуту к нам вошла официантка в кокетливом переднике. Генерал и Храповицкий заказали кофе. Я, вопреки своему обыкновению, попросил чаю. У меня и так горечь во рту стояла. Генерал дождался, пока нам принесли поднос, и вновь заговорил.

— Ну, раз уж я так сегодня раздухарился, — снова начал он, — то слушайте третий анекдот. Теперь уже про меня. И все, заметьте себе, правда. От слова до слова. Дело было в начале восьмидесятых. Я еще в органах служил. В подполковниках ходил. Времена тогда были, прямо скажем, скучные. Советская власть. Эпоха застоя, как ее потом назвали. Очереди за колбасой. Талоны. Да вы, наверное, оба их застали. Помните? Народ ропщет. Мы, конечно, стоим на страже нашего образа жизни. Доносы собираем. Сами пишем рапорты. Я как есть говорю, Владимир Леонидович. Вы уж только меня не выдавайте. А то люди-то думают, что мы с утра до вечера шпионов ловили. Государственные тайны оберегали. Я бы, может, и ловил! Да где их взять-то в нашем Уральске? Ну, как назло ни одного шпиона. Хоть самому в шпионы иди и самого себя лови. Городишко закрытый. Иностранцев раз-два и обчелся. И завелся во мне червячок сомнений. И разъедает он меня изнутри. Сколько же, думаю, мы еще так жить будем? В очередях давиться? По кухням шептаться? В молодости-то я убежденный был, когда в органы шел. Верил в марксизм-ленинизм, в победу социализма во всем мире. В разведчики метил. А тут поездил по миру, посмотрел, как другие люди живут. Литературку разную почитал запрещенную, благо вся она через нас проходила. И засомневался. По службе слетал с русским народным хором за кордон. Администратором меня оформляли. А вся служба в том заключалась, чтобы за солистками присматривать. А то не ровен час сбегут да в проститутки подадутся. Позора потом не оберешься! Да, а еще я диссидентов выискивал. Здесь, конечно, не за рубежом. А какие уж больно у нас диссиденты? Так, студенты. Интеллигенция. Анекдоты травят про нашу любимую компартию. Я даже попивать стал с тоски. Правда-правда!

Генерал честно округлил глаза и покивал в подтверждение.

— И вдруг — бах! Взрыв! Натуральный! Катастрофа! Взорвали памятник герою революции Семену Буденному! Ну, памятник-то, между нами, и не взорвали. Только пытались. Неумело так. По-глупому. Но взрыв был. И трещина на постаменте тоже была. А сам Буденный этот невредимым остался. Стоит, зараза, как стоял. И так же птички на него гадят. Короче, никто не пострадал. Но все равно — диверсия! Шум аж до Москвы идет, сами понимаете. Мы сразу во все отчеты попадаем. Ужас! Кто сотворил? С какой целью? Присылают из столицы бригаду нам в помощь. А я тогда гонористый был. Нет, думаю, сам все Распутаю без этих москвичей, тем более что я здесь оперативную работу возглавлял. И вот я всех лучших специалистов на это дело бросаю. И через месячишко нахожу. Бомбиста. Диверсанта. Злонамеренного вражеского агента. Представьте себе: мальчишка, студент университета, девятнадцать лет. Отличник. Щуплый такой. Мать у него была музыкантша. В нашем оркестре на скрипке пиликала. И допиликалась. Сбежала от них с кем-то, когда ему десять лет было, а братишке его родному четыре годика. Остались они с отцом. Отец кадровый военный, полковник. Гордый. Весь в себе. Голоса на них никогда не повышал. Но и чтобы приласкать детишек, такого тоже не водилось. По-военному их воспитывал. При казарме. Подъем, зарядка, кругом марш! А мальчонка, видать, в мать пошел. Здоровьем не очень. Хлипкий был. Болел. А книжки любил. Пристрастился к чтению. И начитавшись этих проклятых книжек, советскую власть возненавидел. И незнамо кем себя вообразил. Революционером-народовольцем. И, значит, изготовил бомбу и памятник рванул в знак протеста. Но что-то там не так рассчитал. Да еще и людей боялся случайно поранить. Короче, не больно у него получилось.

Я его лично арестовывал. Под утро мы заявились. Человек восемь. Обыск. Взрывчатые вещества. Колбы. Неопровержимые улики. Запираться он не стал. Сразу признался. Мол, так и так, действовал один. Из политических убеждений. Сообщников не выдал. А ведь были они, были сообщники. Как не быть! Голову на отсечение даю. И ни раскаяния, ни слез — ничего! Сидит, бывало, у меня на допросе, весь сожмется, боится, вижу, до смерти. Но свое твердит. Дескать, борюсь с этим режимом. И хоть убейте, не отступлюсь! До последнего, мол, дыхания буду его свергать. А срок ему, щенку, идет — восемь лет. У меня у самого аж сердце кровью обливалось, на него глядя. Стыдно признаться. Ведь он вроде как враг государства. Мне за него повышение дают. А мне его до слез жалко. Думаю, какая тебе зона, дурачок. Ты же не выдержишь. Не вернешься. Похоронят там тебя. Я и так его, и так. Покайся, говорю, скажи, пьяный был, скостят тебе срок-то. Охота тебе всю жизнь себе ломать? И психушку ему предлагал. Ни в какую. На суде произнес пламенную речь про демократию. Получил восемь лет строгого режима. Отец его в тот же день под поезд бросился. Покончил с собой. Его ведь и из партии выгнали, и из армии. За то, что не сумел сына воспитать. Знаете, пришел на вокзал в шинели, в папахе, при полном параде. Награды надел, какие там у него были. Прогулялся вдоль платформы, где пригородные поезда ходят. Сигарету докурил. Рука в перчатке. И сиганул. А записку, знаете, какую оставил? «В моей смерти никого не винить». И все. По-военному так. Не то что «прошу никого не винить...», как обычно самоубийцы пишут. А как приказ. Да, гордый был. И мальчишка у него гордый. Братишку дальние родственники забрали. «Не винить!» А мальчонка от звоночка до звоночка оттрубил. Все восемь лет. Прошений о помиловании не подавал. Вы чуете, Владимир Леонидович, к чему я веду? Он ведь, мальчонка этот, так о демократии мечтал. О новых временах! Готов был все отдать, чтобы они наступили. Жизнь свою. И вот они наступили. А хозяевами вдруг стали эти господа... ну, те, что на катерах с тёлками. Которые с нукерами ходят, а всех прочих хуже дерьма считают. И гаремы себе заводят. И женщин в подъездах калечат. Зубы им выбивают. Не сами, конечно. Зачем самим-то мараться? У них для этого бандиты есть. И вот я все думаю. Выходит, эти мальчики на зону шли, свою и чужую жизнь под колеса бросали, чтобы потом эти твари из щелей повылезали?