Братство по оружию - Андрей Кивинов

Нет, никто не выскочил из-под земли и никто не свалился с неба. Это было бы слишком фантастично и неправдоподобно…

– Всем стоять! Руки на стену! Милиция!

Угадали, кому принадлежит голос? Правильно, серьёзному парню Герасиму. Широко раскинув ноги, он прижимает к плечу автомат и целится в застигнутых врасплох компаньонов. Признаюсь честно, я сам испугался его грозного баса и в первую секунду тоже хотел бежать к стене. Но вовремя спохватился. Вороны на крыше замирают. Ну, Герасим, ты и коварен…

Тыну с Антоном, не двигаясь, осторожно оглядываются назад.

– Ты чего, братишка?

– Эстонский волк тебе братишка! Андрюха, обыщи их!

Гарик спокойно продолжает курить, будто ничего не произошло.

– Спокойно, мужики. Филипп сказал, Геру клинит иногда. Контузия. Его не трогать, главное. Какая тут, в задницу, милиция?

– А-а-а-а, – успокаиваются ребята, опуская руки, – бывает. Гер, мы свои, свои… Опусти автомат.

Жора с немым укором глядит в мою сторону, не опуская оружия. Интересно, что он собирается делать дальше?

– Я сказал, к стене!

Гремит залп, летят щепки.

Я машу руками, мол, лучше не спорить. Делайте, как велено. Гарик нехотя выбрасывает не докуренную сигарету и встаёт к стене.

– Филипп, ты его успокой, блин. Нам ещё за деньгами ехать, да и поляну с баней приготовить надо.

Не перестану удивляться, насколько оптимистичен человек по своей природе. Всегда верит в лучшее. Так, наверно, и должно быть.

На всякий случай достаю подаренную «лимонку».

– Я не Филипп.

– Я вообще-то тоже не Антон… Какая разница? Мужики, правда, время дорого. Поехали.

Я не успел отреагировать на услышанное, потому что в этот момент…

Да, вот теперь это не кажется фантастическим и неправдоподобным… Иногда они появляются…

Во двор врываются люди в чёрном. «Команда-9». По всему фронту атакуют противника, не давая ни малейшего шанса на сопротивление. Демократия в действии. Смерть оккупантам! Нет, что ни говори, ещё много общего у наших народов… И никакими визами нас не разделить.

Когда несчастного, едва дышащего Тыну грузят в машину, он бросает на меня детский, обиженный взгляд. «Ну как же так? Мы вам фанату подарили, от чистого сердца, а вы?»

Скажу откровенно, мне немного становится стыдно, и я опускаю взгляд на окровавленный снег…

– Вы извините, мужики, – Крис наливает нам обжигающий кофе, – я брелок проверить забыл. Там батарейка слабая. По улицам мы вас немного поводили, а на трассе потеряли. Машин мало, прижиматься опасно, заметили б они. КПП вы не пересекали, значит, где-то за рудниками свернули. Там есть пара деревень. На повороте следы свежие. Стали прикидывать, что делать, а тут стрельба. В машины попрыгали – и к вам.

– Вовремя. Мы уже хотели их кончать, – Жора добавляет в кофе ликёр, – с вас четыре бутылки «Ванна Таллина».

– Почему четыре?

– Таможня. Больше нельзя.

– Никаких вопросов, сделаю. Я с шефом договорился, вечерком в тир прокатимся, постреляете, из чего душа пожелает. У нас там целый арсенал. А хотите, в Таллин на экскурсию свозим. Ладно, пока отдыхайте, я послушаю, что там эти говорят.

Крис оставляет нас наедине, сам уходит в соседний кабинет работать с задержанными разбойниками. Мы пьём кофе и молчим. Так бывает после напряжённого трудового дня.

– Интересно, у них есть показатели? – я прерываю молчание.

– А как же. Вчера ж Крис объяснял. Коэффициенты какие-то, он ещё сам не разобрался. Куда ж без показателей? Миром правит статистика.

– Стародубу надо б позвонить. Волнуется, наверно. Скажем, что активно ищем, но пока тишина.

– Звони.

Я набираю номер на служебном телефоне Криса и докладываю начальнику, что племянник не найден, несмотря на интенсивные меры. Да, да, вся эстонская полиция на ушах, будем связываться каждый час.

Я кладу трубку. Возвращается Крис с глубокой озабоченностью на лице. В руках чей-то российский паспорт.

– Мужики… Он нашёлся.

– Кто?

– Потеряха ваш… Вот.

Крис протягивает мне паспорт. Открываю. Картофельный нос Антона. «СТАРОДУБ КОНСТАНТИН…»

Да, он же говорил, что не Антон. Интересно, какие ещё сюрпризы принесёт нам эстонская земля? Я протягиваю паспорт Гераси… тьфу ты, Георгию. Тот пытается решить головоломку, но, как и я, ответа не находит.

– Тыну действительно учился в Питере, в техникуме, но ушёл с первого курса. Со Стародубом они приятелями были, в ночном клубе познакомились. Три недели назад позвонил ему, так, мол, и так, есть отличный вариант. Стародуб приехал в Нарву, они на пару склад и накрыли. Оружие сразу сбыть не удалось, пришлось остаться и даже институт бросить.

– И где они жили?

– У Тыну, в Силамяэ. Это рядом. «Пассат» Гарика, он тоже местный. За десять процентов подписался покупателей найти.

– А почему Костя Антоном прикидывался?

– Говорит, конспирация. Засады боялись.

– Погоди, а это тогда кто такой?

Георгий кладёт на стол фотографию, вручённую нам замполитом. Крис отрицательно качает головой.

– Впервые вижу.

– Так надо у самого Антона, в смысле Кости, спросить, – разумно предлагаю я.

Крис приводит Стародуба-младшего. Жора суёт ему под разбитый нос фотографию.

– Это кто?

– Леха. Брательник мой двоюродный. Дяди Ильи сын…

– Жора, – я поворачиваюсь к дорогому напарнику, – тебе шеф фотку лично дал?

– Он сказал, в кабинете на столе взять. А там только эта лежала.

Все ясно… Съездили в командировочку…

– Что ж ты за целый месяц матери не позвонил, охламон?

– Аче, надо было?..

Спустя сутки мы с Жорой идём назад по мосту дружбы. Немного грустно. Крис проводил нас до границы, вручил обещанный «Вана Таллин», и мы обнялись, как давние друзья, договорившись, что непременно приедем ещё, даже если Георгию не дадут визу. В Таллинн мы не поехали, к сожалению, надо возвращаться, на родине остался оголённый отдел. Стародубу тоже не звонили, решили обрадовать на очной ставке, предварительно подготовив. С одной стороны, новость не фатально плохая – племянник жив, но с другой… Ладно б, не мы его поймали, ладно б, не «К-9» его крутило… Стародуб кровных обид не прощает.

– Слушай, Андрюхин, – обращается ко мне напарник, – я вот все думаю, на самом деле тот эстонский гаишник оштрафовал Криса, или они нас развели?

– Не знаю, но думаю, оштрафовал.

– Не дай Бог, мы до такого доживём…

На середине моста Георгий достаёт из кармана несколько патронов и начинает перекладывать их в сумку с ликёрами.

– Жора? Ты спятил?! Откуда это у тебя?!

– Вчера в тире на память взял. Ты ж знаешь, я коллекционирую. Вот это от «Глота», эти от револьвера. У меня таких нет.

– Это ж статья! Да ещё эстонская! Они своим превышение скорости не прощают, а тебя и подавно оприходуют! Что, к стародубовскому племяннику захотел? Выкидывай, блин, в реку!

– Да брось ты. Не найдут.

– Как не найдут, если там «рамка» стоит? Выкидывай, говорю, пока не поздно!

Жора задумывается, потом нагибается и начинает развязывать шнурки на ботинках.

– А я в носки спрячу.

Все, я этого человека не знаю. И даже не собираюсь заступаться в случае чего. Пускай сам выкручивается.

Знакомый таможенник. Страфстуйте, то-фарищи… Я прохожу первым. Рамка звенит. Пока меня тщательно и скрупулёзно досматривают, Георгий проскакивает.

– Ну вот, а ты боялся…

Через полчаса мы забираем наши «Жигули» от ивангородского отдела. Пистолет под сиденьем. Жора суёт его во внутренний карман, так как свою наплечную кобуру подарил Крису.

– Ч-черт, забыли отдать.

В руке у напарника две пачки стодолларовых купюр. Фальшивых. Если бы с этим его взяли на таможне, да ещё с патронами… Представляю Герасима и Тыну в одной камере. Комедия ужасов.

– Бандеролью отправим.

– Верно. Поехали.

Мы ложимся на восточный курс.

– Вот ты послушай, Анрюхин… Почему в голливудских фильмах герой с пистолетом крадётся, а курок не взводит? При этом рискует получить пулю в лобешник. И только когда видит врага, взводит курок! Это ж полная чепуха! Какой смысл тогда от каждой тени шарахаться? Или вот ещё. Любой боевик возьми – в начале у злодея оружия всякого позарез, вплоть до ядерной боеголовки. Но в финальной драке с героем они бьются только на кулаках. Так ведь не бывает…

Ну все, началось… Пару грядущих часов придётся терпеть.

Я оборачиваюсь назад. За горизонт, словно гигантские призраки, степенно уплывают две седые цитадели.

Примечания

1

События описаны в рассказе Андрея Кивинова «Карамель».