Запах берёзовых почек - Владимир Галат

Если бы…

Падают листья… багряные, жёлтые,тихо шуршат.Вдруг опустилась на ветви на голыечья-то душа.

…Это зелёный лист, ветрами сорванный,вдаль улетал.Затосковал над чужими просторами,затрепетал:

– Где моя родина, ветры жестокие? —Я потерял.Там все деревья – родные, высокие!Ждут там меня!

…Не долетел, и напрасно уверен был.Высох, упал.Всё ж отыскала душа своё дерево —если б он знал…

«В этом мире звуков потеряться можно…»

В этом мире звуков потеряться можно.Из одних вопросов соткан белый свет.Но за всем за этим, как клинок из ножен,тонкий луч Надежды вытащит рассвет.

Между тем спокойно, не всегда наивно,не сказать – удачно, часто – недолёт —мы берём от жизни меньше половиныи гораздо меньше, чем судьба даёт.

Как источник блага, верная причина,нами мудро вертит, мы чего-то ждём —как забытый ржавый ножик перочинный,как костёр, залитый проливным дождём.

Но осмыслить надо, и – чем недоступней,тем притянет крепче лишней запятой…Соверши, живущий, соверши поступок,и отметят звёзды… подвиг непростой.

«Живу надеждой иногда увидеть…»

Живу надеждой иногда увидетьтвой силуэт среди полей, лесов…среди дельфинов, благородных мидий,среди улыбок и больших усов.

Но до сих пор я ничего не знаю —ты человек, судьба или провал?…Во всяком случае, не твердь земная —все связи растерял или порвал.

Ты эхо звёздного, увы, молчанья(конечно, не… проделок Сатаны),привет колец Сатурна обручальных,мираж в песках загадочной Луны.

Ты яркий луч или каприз рассвета,случайно затерявшийся во ржи,…волнующий внезапно запах лета,которым никогда… не дорожил.

По осколкам души…

Я уже далеко…улыбается вечность,продолжается жизнь —незаметно, легко.Зажигайтеещё не остывшие свечи —по осколкам душия иду босиком!..Встретить клин журавлейв синеве раскалённой,улыбнуться рекесеребристой, живой,помечтать на травеизумрудно-зелёной,на мгновенье услышатьдалёкий прибой.

…Как всегда высокоили хлопотно низконастоящее бродит —не вижу его…Оглушить бы всех свистом,разбойничьим свистом!Заколдованный мир —нет уже… никого.

Не принят

…Я мало слушал, много ел, ночами спорилИ никого, даже себя, при разговоретерпеть не мог и не могу. Такой по жизнихомут несу, в глаза гляжу, почти не лишний.

Не обязательно смолчу – уже понятно,бывает даже, что крадусь я… на попятный.Я для истории понятен, жаль – не принят,такой пустяк я заменяю сладкой дыней.

А за прохладою костёр, река в туманеи кто-то песню распевает в сарафане…И я, стремглав, в который раз(зачем мне это?)ловлю лучи, жемчужный отблеск для поэта.

…Привет, трава и стрекоза в тумане синем!Здесь то, что, кажется ещё, зовут Россией…

По стрелам из колчана

Белле Ахмадулиной посвящается

Средь суеты с бидонамиглаза в тоске, печали —озёрами бездонными…О чём они кричали?…

Узнал её по трепету,по стрелам из колчана.В ответ моему лепету —наверное… молчала…

Но взвинчен тишины ручей —уже готова к взрыву!«Не смела укротить зверей»,и путь один – к обрыву!..

Хлестнула яростная дрожь,вбивая в кожу звуки,и дождь, осатанелый дождьвыкручивает руки!

И строки полетели ввысь,что не бывает выше!Какая в том была корысть?– Хочу себя услышать…

…Молчит «сосед по этажу»,«надменный», незнакомый.– Вы передайте – не дрожу,давно меня нет дома…

«Свет ты мой ясный в окошке…»

Свет ты мой ясный в окошке…Милого ждёт не дождётся.Ждёт не всерьёз – понарошку…тонкая ниточка рвётся.

Помнит всё, милая, помнит…чем только всё отзовётся.Хоть и забыть нелегко мне —тонкая ниточка рвётся.

Там далеко – те же грозы,лист позабытый романа…Прошлого… жёлтые розытихо плывут за туманом…

По тонкому льду

Почему ты за мной побежала,чем смутил мой суровый отказ?…Ты стояла в вагоне… без жала,без ехидства – всего только раз.

И в глазах твоих плыли туманы,неожиданно кротки… шаги.Полчаса (полсудьбы) – без обмана,без любви… не друзья, не враги.

Я запомнил все эти мгновеньяи забыть их уже не смогу.Что в них было – минута забвеньяили нежности миг на бегу?…

Я надеюсь – судьба мне поможет,уповаю на время и жду.А в руках не натянуты вожжи…против ветра… по тонкому льду.

«Есть ли у города прошлое?…»

Есть ли у города прошлое?В памяти звёзд и людей,в радуге светлых дождей,горечи сладкой непрошеной.

Город у каждого свой —детства, пронзительной юности,и в отцветающей зрелости —кажется – вечно живой…

…А на холмах, серебристые,прошлого тени стоят,их невесомый нарядгладят лучи золотистые…

Город у каждого свой —в вечном пространстве и времени,испепеляющем пламени…и с прошлогодней листвой.

Затупятся сабли в ножнах…

Чернее не будет мрака,светлее не будет света.А мне бы уехать в Краков —догнать белизну рассвета.

Отбросить тоску заката.Поверить, что всё возможно,что в звуках всего стаккатозатупятся сабли в ножнах.

И люди поймут друг друга,а небо вздохнёт протяжно.Исчезнут обиды, ругань,что, может, не слишком важно.

Не слишком тревожно, может,что песни звучат пустые…Могли бы пронять до дрожи…слова – чересчур простые.

Дела, не поймёшь какие…И мелкие все настолько,что лучше уехать в Киев —помочь, или свистнуть только.

«Люблю собак бездомных…»

Люблю собак бездомных.…Их мудрые глаза,в которых свет фантомныйуходит в небеса.

Посмотрят, и невольноуступишь в чём-то им.Уходишь, недовольный,… чужим или своим.

Они всегда в засаде —лежат или бегут.Свирепые – в блокаде —жесток их скорый суд!

…Запомнят скомороха,хвостом махнут слегка…И если станет плохо,придут издалека!

Увидишь свет фантомный,умоешься слезой…И станешь ты… бездомный,безгрешный и святой.

Под хороводы звёзд

…Губная гармошка,помадная крошка,аккорды гитарыв гостинице старой,а ночь – как попало —под запах фиалок…Под звёзд хороводыгудят пароходы,цикады – в ударе,что можно, раздали,на шёлковом морерубинами – зори…Надежды немного,Луна… и дорога,где миг наслажденьяволна разбивает,а много его…никогда не бывает.

За облаками

Заря – в полнеба,блестит дорога…Я где-то не был,не всё потрогал.не всё увидел,Не всё услышал…Я не в обиде,я – выше… выше.

Над тополямисудьбу – руками:за журавлями,за облаками!..

На солнце рыжемпеку ковриги,я – то в Париже,то в Домском… в Риге,где фуги Бахаорган тревожит(не зная страха,творил, быть может).

…Залез на крышизлатых чертогови вновь услышал —зовёт дорога!..

«Летели снаряды…»

Из цикла «Война»

Летели снаряды…не часто, но густо,туда, где на грядахсажали капусту.…Сияли мундиры,награды пестрели —за то, что в квартиреребёнок застрелен.За то, что старухав окне голосила……Какая вас муха,бойцы,укусила?…

…А рядом, на море,кораблик из пены,не выдержав горя,вскрывал себе вены.

Искрами

Марине Цветаевой посвящается

…И в Белльвю виноградники —золотисто-зелёные.Только дни безотрадныеи толпа обозлённая.…Постижение разумана скамье пережитого,от «трёхпрудного» – разово,до «тарусского» – скрытого.Это исповедь времени —глубина междустрочия,постулатами древними —рубежи многоточия.…Боже… что же я делаю? —тихий возглас отчаянья…– Да… аресты умелые,чехарда не случайная…

…А в Елабуге жизньбыла жуткая, быстрая.На двенадцатый день…осыпалась… искрами.

«А за последним поворотом…»