Гастарбайтер по вызову - Вадим Тарасов

- Готово, Сергей. Первая часть ритуала завершена. Теперь настала твоя очередь, - орк скинул холстину со второго свертка, кинул ее на землю подле меня, аккуратно вышел из пентаграммы.

В этом пакете оказался футляр, сохраняющий внутри пучок ваты - корпии, кусок бинта, короткий ланцетовидный нож и небольшую, грамм на пятьдесят, стопку.

- А кожу гномьим ромом протирать не будем? - опасливо поинтересовался у закатывающего мой рукав бедуина.

- Не требуется, - успокоил меня Варбун, закатывая рукав. - Ты даже боли не почувствуешь, - при этих словах он отступил в сторону, взял мое запястье, завел левую руку за спину, типа, чтоб не мельтешить перед глазами, и, уколол своим фирменным суперстилетом чуть ниже локтя. - Все, все, еще немного... вот и готово, - обрадовался орк, прекращая массаж и отставляя рюмку с моей кровью на темную ткань пентаграммы. - Сейчас перевяжу, - я ощутил некоторое копошение, а через несколько секунд рука вернулась к моим глазам.

Осмотрел. Повязка хорошая, не больно, кровь не течет... переживал больше. Как на приеме к стоматологу.

Тем временем, кольценосец уже обегал вокруг своего девайса, по чуть-чуть наливая добытый им субстрат в подсвечники.

- Теперь не разговаривай! - предупредил бедуин, перешагивая в пентаграмму и устраиваясь в камешковом круге.

Вылил остатки крови внутрь факела, засунул рюмку себе в карман, после чего, как я понял, начал магичить: встал по стойке "смирно", только руки не по швам, а задраны над головой, ладони вниз и пальцы растопырены...

Какое-то время ничего не происходило. Потом, минут через пять, увидел, что свечи пентаграммы начали тускло гореть. Не желтым, не красным, не голубым... а неким ТЕМНЫМ пламенем, но, тем не менее, мои глаза этот свет различали. По спине побежали холодные мурашки, а в животе наоборот, зажгло, как будто пробежал долгий кросс.

А еще через несколько секунд орк заговорил и, я услышал ШЁПОТ! Раньше думал, что шёпот - это тихая речь. Ха! Как я ошибался! Речь, она может быть и тихая, но когда раздается внутри черепной коробки, то воспринимается, словно голову засунули в гигантский колокол. Звучит громоподобно, но в то же время - на пределе слышимости! Наверное, это и есть инфразвук...

Свечи пентаграммы неожиданно погасли. Тут Варбун закончил свое заклинание, а с меня к этому времени сошло семь потов. "Больше под такое не подпишусь", - решил сам для себя, наблюдая, как бедуин ловко выпрыгивает из сооруженного им магического девайса на расстеленную холстину, устало потирает двумя ладонями мокрое лицо, садится, наматывает портянки и одевает мокасины. А каково ему сейчас?

- Все, Сергей. Крохотная щель между Мирами открыта, у меня получилось... Теперь я пойду, - добавил он, вставая. - А ты - постарайся от амулета не отходить. Хоть это место с постов от стойбища и не просматривается, но так, на всякий случай. Жди. К концу третьей ночной четверти вернусь... надеюсь, не один, - улыбнулся, хлопнул меня по правому плечу, и, бесшумно растворился в темноте, пройдя всего с пару десятков метров.

Ну, блин... Началось!

Пока орк шастает по Степи, решил привести свои мысли и нервы в порядок.

И что, собственно имею? Получается, Варбун, тупо меня использовал. Развел, как лоха. Я сам ему вообще-то помог, обещал, мол, за невестой слетаем, украдем, все такое... Чем закончилось? Пока - незначительной кровопотерей с ритуалом черной магии, и то... неизвестно, как все повернется. Вывод? Поговорка есть хорошая: "Не зная броду, не суйся в воду". А орк? Кум, сват, брат? Работали вместе, пиво пили... и что? Сегодня - кровь, а завтра - голова ему моя потребуется? Нет уж! Не дам! Тут осторожнее себя вести следует. Мир - то чужой. Хрен их знает: скажешь одно, подумают другое, а делать придется третье. Пока вся надежда на бачелора. Тот клялся, божился. Да и родня его меня поддерживает, за помощь благодарна... Сейчас, когда стройка временно прекращена, нужно через эльфа мосты к солидным магам навести. Денег заодно поднять, серьезные люди просто так помогать не станут. А потом - ноги делать, из этого фэнтэзийного Мира, пока их к лошадям не привязали. Для испытания на предмет разрыва.

К деду Трориму еще надо сходить, посоветоваться, он волчара жизнью битый, может толковое что присоветует, да и на счет доспеха... Варбун говорил, что гномьи поделки здесь самого лучшего качества. Потенциал выживания следует увеличивать, как говорит додель - мастер. А если в Ван-Милло с работой глухо станет, то, возможно, есть смысл в Уркус перебраться? Помочь эльфу разной ботвой торговать, в Наугри-Лэн он и без меня справится. Да и магов нужных искать из большого города удобнее, Белке крыльями махать меньше, опять-же - драконицы под боком...

В таких размышлениях провел чуть ли не целый час. "Командирские" показывали без четверти три, самое глухое ночное время. Я начал слегка беспокоиться. Чего орку в селении целый час делать? Найти свою разлюбезную он и быстрее может, уговаривать ее не собирается, пиво там пить - тем более. Тут вокруг всякие невидимые демонические сущности прыгают, хотят мозг выесть, а он шастает не пойми где! Ведь что получается? Пройти ему эту сотню метров - займет минут пять. Еще столько же будет осматриваться. Потом, минут десять искать нужный чум, в смысле - кош. На осмотр еще пять минут. Столько же найти и вытащить невесту. Ну и обратная дорога - минут десять, от силы - пятнадцать. Ладно, добавлю еще на всякие неожиданности, вроде развязавшихся шнурков, потерянной арафатки или выскочившего отлить пацана, еще не подверженного влиянию черной магии. Сколько всего? Сорок пять минут. А прошло больше. Значит, должен уже на подходе быть!

И едва об этом подумал, как откуда-то спереди, со стороны, куда указывали "рога" пентаграммы, раздался громкий... всхрап! От неожиданности я едва не подпрыгнул. Прислушался. Нет, вроде тихо... О! Опять! Точно, храпит кто-то!

Мысли в голове сумбурно заметались. Черт, черт, черт! Кто там может пузыри пускать? Ясное дело, Варбун! Видать, сморило, беднягу, не дотянул до аэродрома! Блин, нужно идти, выяснить, какого хрена он там дрыхнуть устроился... Ноги уже сами понесли меня к источнику звука.

Идти оказалось недалеко, метров тридцать. Увиденная при звездном свете картина, заставила меня выматериться сквозь зубы. Прораб лежал на боку и сладко спал, довольно причмокивая губами, изредка всхрапывая, подсунув одну руку под голову, а другой обнимая сопящий сверток, из которого торчали босые пятки, судя по размеру - женские.

Твою мать! И как мне теперь этого амбала к дракону тащить? Или наоборот, Белку сюда привести? Нет, не выйдет. Заметят, не дай Бог... Что можно придумать? Где тележку взять? Гм... Собственно, а зачем надрываться? Додель ведь говорил, усадить заснувшего на стул надо, и все, баста, карапузики, бесы сами отвалятся. Как же его угораздило-то, а?