Крот 3. Сага о криминале - Виктор Мережко

– Все равно не надо.

– Ты меня разлюбила?

Она пожала плечами:

– Не знаю.

Алексей Иванович снова взял ее за бедра.

– Девочка моя, что с тобой?

– Подташнивает, – тихо произнесла она.

– Ты все-таки оставила ребенка?

Любаня исподлобья посмотрела на него, не ответила.

– Ты оставила ребенка?

– Это мой ребенок. Я отвечаю за него, – едва слышно сказала она.

– То есть ко мне претензий нет?

– Никаких.

– Дурочка… Какая же ты дурочка. Красивая и глупенькая.

Зуслов крепко обхватил ее, стал целовать в шею, в лицо, в разбухшую грудь.

– Ну не надо же… – отбивалась и уворачивалась Любаня. – Не надо. Пожалуйста… Не надо.

В дверь постучали, Зуслов оставил девушку, спросил:

– Кто там?

За дверью молчали. Алексей Иванович поправил прическу, сурово взглянул на Любаню, приводящую себя в порядок, открыл дверь.

На пороге стоял Леха.

– Что случилось? – спросил Зуслов.

– Ничего… Просто увидел, что Любаня…

– Пошел вон!

Зуслов оттолкнул Леху и резко вышел в банкетную комнату. Любаня подошла к парню, спросила:

– Больной?

– А чего? Чего он тут?

– Лечиться нужно.

Девушка направилась снова к столам, Леха поплелся следом.

Дверь зала оставалась открытой. Сюда быстро вошел молодой человек, пересек помещение, скрылся в будке кинопроекторской.

Виктор Сергеевич сидел с Оксаной в машине. Девушка держала в руках небольшой аппарат, смотрела на экран, по которому пробегали какие-то цифры, нажимала на кнопки.

– Освоила? – спросил шеф.

– Вполне.

– Когда начнем работать?

– Когда скажешь.

Виктор Сергеевич помолчал, прикидывая что-то, достал мобильный.

– Сейчас позвоним нашему господину и узнаем, каким номером он пользуется предпочтительнее… – Набрал, услышал голос Кузьмичева. – Приветствую вас, Сергей Андреевич!

– Здравствуйте, – сухо ответил тот.

– Что так невесело?

– Нормально. По какому вопросу звоните?

– Очень хотелось бы встретиться, поговорить.

– О чем?

– О чем? Обсудим некоторые текущие дела. Вдруг я вам что-нибудь подскажу.

– Вы уже подсказали, на всю оставшуюся жизнь хватит, – съязвил Сергей.

Виктор Сергеевич рассмеялся:

– Это вы хорошо сказали – на всю оставшуюся. А сколько ее осталось, сам бог знает… И тем не менее?

– Тем не менее, мы уже все обсудили, и тратить ваше дорогое время на пустые разговоры я не собираюсь.

– То есть вы отказываете мне во встрече?

– Если вам удобна такая формулировка, считайте так. До свидания.

Виктор Сергеевич посмотрел на высветившийся номер в аппарате, показал его девушке.

– Запомнила?

Она кивнула.

– Когда будет команда?

– В самое ближайшее время. Может, даже завтра.

Оксана снова понимающе кивнула, сказала:

– Шалва исчез. Не звонит, не встречает.

Виктор Сергеевич вскинул брови.

– А, тот кавказец?! Тебе его не хватает?

– Да нет. Просто как в воду канул.

– Ну и бог с ним. Куда ни канул, лишь бы не мешал. Правильно? – и нежно обнял девушку за плечи.

Важа поставил свою машину почти вплотную к входу в дирекцию ипподрома, захлопнул дверцу и быстро направился к директорскому кабинету.

Секретарша, увидев незнакомого посетителя, поднялась навстречу, но Важа не остановился, толкнул дверь. Вован был на месте – изучал бумаги. Увидел Важу, обрадованно вскинул руки:

– Какие люди! – и, показав секретарше, чтоб не беспокоилась, усадил гостя на диван.

– Вино, коньяк, кофе, чай?

– Коньяк, – попросил Важа.

Вован вопросительно посмотрел на него:

– Что стряслось?

– Сначала налей.

Вован наполнил почти полный стакан. Важа выпил с ходу, в один глоток. Вытер рукавом губы, сказал:

– Шалву убили.

Вован остолбенел.

– Кто?

– Не знаю. Нашли в лесу… Выстрел сзади, в голову… – Важа вдруг обхватил голову, расплакался тихо, со стоном. – Так жалко парня, с ума сойду.

– Когда это случилось?

– Утром нашли грибники. По звонку мобильника… Лисы съели половину лица, пока лежал.

Вован присел рядом, обнял приятеля за плечи.

– Кто это мог сделать?

Важа вопросительно повернулся к нему.

– А ты как думаешь?

– Без понятия. Никто из наших не видел его в Москве после Сибирска.

– Знаю… – произнес Важа, и спазм снова перехватил его горло. – Знаю, кто это сделал… Он орал недавно, что Шалва нужен хоть живой, хоть мертвый. Теперь очередь за мной.

– Не может этого быть. Он что, зверь, по-твоему?

– Зверь. Бешеный зверь. И я клянусь… – Важа поискал глазами икону, перекрестился. – Клянусь, что убью его. Чего это бы мне ни стоило.

– А может, не он?

– А кто? Кто это мог сделать? Кузьме он не нужен! Не опасен! Пацан! Кто мог испугаться за долбаные наркотики? Кто морду мне искорежил за фотку с тобой?! И вообще – кому нужно было везти парня в лес, чтобы там грохнуть?

Вован подумал, согласно кивнул:

– Тебе виднее. Смотри…

– Убью, – повторил Важа. – Вот этими руками сотру с грешной земли! Самого большого грешника! – Сам налил еще коньяку, выпил. – Извини, но без этого в дурдом попаду.

Помолчали. Важа с горькой улыбкой обнял Вована:

– Когда будем взрывать твое хозяйство?

– Зачем? – не понял тот.

– Вахтанг так хочет. Каждый день голову грызет… – похлопал директора по плечу. – Надо взрывать, Вован. Но так, чтоб и лошади не пострадали, и чтоб я задание «командира» выполнил.

– Волки сыты и кони целы? – уточнил тот и кивнул: – Подумаем.

Была уже ночь. Москва купалась в освещении и рекламе – красивая, нарядная, праздничная. Близились ноябрьские праздники.

Кузьмичевский мобильник запищал в тот момент, когда Сергей и Старков выходили из офиса.

– Сергей Андреевич, – голос Цапфика был взволнован, – если пригласит Сабур, не соглашайтесь. Там могут быть сюрпризы.

– Уже пригласил, и я к нему еду.

– Отложите! Это опасно. Очень опасно!

– Ничего, разберемся, – ответил Сергей и отшутился: – Цапфик не выдаст, Сабур не съест.

– Смотрите, я предупредил.

– Спасибо, дорогой.

Старков вопросительно посмотрел на друга.

– Что?

– Наши предположения могут подтвердиться. Цапфик просит отложить визит.

– Может, отложим?

Кузьмичев не без иронии взглянул на Владимира:

– С чего это вдруг?

– Черт его знает, что придумал этот сумасшедший.

– Думаешь, мы тупее на выдумку?

– Не думаю, но лучше отложить.

– Герман предупрежден?

– Конечно.

– Значит, все будет в порядке, – улыбнулся Сергей. – Будь на телефоне, не отключайся. На всякий случай…

– Понял, шеф, – с печальной усмешкой ответил Владимир.

Сабур встретил Кузьмичева на пороге своей роскошной квартиры радушно и в непривычном для него одиночестве.

– А я уж решил, не приедешь.

– Почему? – удивился Сергей.

– Дела… Да и вообще, мало ли чего.

– Помнишь? Когда Сабур протягивает руку, кто-то протягивает ноги, – засмеялся Кузьмичев. – Ты же протянул руку гостеприимства, Сабур, – как я могу не приехать?!

Сабур со смешком погрозил пальцем, покачал головой:

– Лукавый ты, Кузьма. Или стараешься быть таким. – Широким жестом показал в глубь квартиры. – Давай на тот самый балкон! Покалякаем, понаблюдаем ночную Москву.

– С удовольствием.

На том же самом балконе, где когда-то Сергей и Сабур размышляли о смысле жизни, стоял сервированный столик. Вид на Кремль и площадь открывался дивный, освещение было мягким, интимным, внизу шумела ночная столица.

– Красота! – показал Сабур, усаживаясь. – Уже хотя бы из-за этого не хочется думать о смерти.

– А ты думаешь о смерти? – не поверил Сергей.

– Не о своей, о чужой! – засмеялся хозяин, наливая виски в фужеры.

Они чокнулись, выпили.

– Куда рвешься, Кузьма? – спросил Сабур, тыча вилкой в закуску. – Чего тебе не хватает?

– А тебе?

– Мне всего хватает. Особенно после отсидки… В бездну рвешься. – Хозяин посмотрел вниз, сплюнул. – Вон туда. Не боишься свалиться?

– Не боюсь. Я ведь живу в другом доме.

Сабур оценил его шутку, улыбнулся:

– Какая разница, откуда падать. – Он снова налил виски. – Я все могу тебе, Кузьма, простить – ради одного… Ты вытащил меня из тюрьмы. Какую цель преследовал – меня не колышет. Факт: ни одна сука палец о палец не ударила. Ты дал мне шанс. Может, последний.

– Ты, Сабур, что-то весь вечер печаль гонишь, – заметил Сергей, беря фужер.

– Печаль – сестра жизни. Человек в печали рождается, в печали и умирает. А я, Кузьма, все равно хочу выпить за тебя. Ты – сука и тварь, я знаю. Но ты и человек. Как это в тебе вмещается?

– Так же, как и в тебе.

Сабур рассмеялся:

– Не-ет… Я хуже. Страшнее. Ты, допустим, убил десяток человек. А я – миллионы. И ни один поп не отмолит мои грехи… Конечно, вру. Прежде всего сам себе. Создаю иллюзию жизни. Бред! Я нормальный убийца. Серийный! Сам удивляюсь, что пока еще живу.