Клыки на погонах - Владимир Михальчук

Не очень приятное занятие — смотреть как издалека на тебя надвигается громадная черная туча. Без каких-либо границ и контуров. Хаотическая клубящаяся муть, ощетинившаяся колючей бородищей молний. Угольно-серое небо периодически взблескивает, виднеется сплошная пелена воды. Ею залито все пространство на севере и северо-западе. Еще какие-то несколько минут, и мы захлебнемся под тоннами влаги, щедро насылаемой небесами на наши бедные головы.

Подозрительно разглядываю едва видимую дорогу. Мощенная камнем, но с громадными промежутками между плит. К тому же прорытые канавы по сторонам довольно мелки, сильный поток в них не поместится. Это означает, что едва начнется ливень, мы будем чуть не по колено барахтаться в грязи. Для всадника или селянина, путешествующего на телеге, это не проблема. Но пешеход безусловно столкнется с массой "приятных" впечатлений от вояжа.

Кроме перспективы промочить ноги меня беспокоит также и другой вопрос.

— Эх, и как это я умудрился обронить в бою фуражку? — бормочу про себя. Потерю форменной одежды мне несомненно восполнит правительство Валибура. Точно — восполнит. Штрафом. А потом еще придется платить за пошив новой фуражки.

Впрочем, чтобы получить денежное взыскание за эту небольшую потерю, мне сначала придется вернуться домой. Что сейчас довольно сомнительно, учитывая тот невидимый без мозгомпьютера зонтик над планетой. Потому я не слишком беспокоюсь насчет возможной потери денег. Меня интересуют другие проблемы. А именно — как бы не промокнуть.

— Не надо на меня так смотреть, командир, — Ходжа привычно угадывает мои мысли. — Мой мундир должен быть чист, незапятнан и полностью укомплектован.

Он хватает свою собственную фуражку-шлем и покрепче одевает ее на голову.

— Ты не в мундире, — угрюмо делаю замечание лису. — Неужели позволишь промокнуть макушке своего командира?

— Я за тебя жизнь отдам, — хитро отвечает Наследиев. — Но этот грибовидный шлем дорог мне как память.

— По кому?

— Что "по кому"? — не понимает он.

— О ком тебе напоминает этот кусок маскировочной материи и магиталла? — уточняю и делаю шаг ему навстречу. Вдруг да ухитрюсь выхватить у него эту демонскую шляпу.

— О женщине… — загадочно изрекает Ходжа и ускоряет шаг. — Рядом с которой я воевал…

Видимо, придется-таки промокнуть. Женщины — святой. Что и говорить о памяти.

Перевожу завистливый взгляд на короля. Эквитей облачен в шикарный шлем, но что-то подсказывает: делиться он со мной не собирается. Повар и звездочет путешествуют в колпаках, их профессия обязывает. Но шапки аборигенов довольно хлипки на вид и меня не интересуют. Гораздо больший интерес вызывает шлем королевского оруженосца.

Делаю вид, что не замечаю укоризненного взгляда Ходжи. Украдкой подбираюсь к волокушам и пробую снять рыцарский головной убор. Да, я знаю, что выгляжу полнейшим подлецом и вором. Да, я знаю, что все это мерзко, некрасиво и бесчеловечно. Но я-то ведь не человек! К тому же, как и все кошкоборотни, очень не люблю воду. Серебро ненавижу, а воду — просто не люблю. И стараюсь поменьше с ней контактировать. Конечно же, не считая утренне-вечерних посещений душа и оперативных заданий в других мирах.

Нет, мне точно придется промокнуть. Заслонка и крепеж на шлеме Прасса деформированы после какого-то удара. Чтобы стащить это жестяное подобие горшка, необходимо проведать кузнеца. Или же обойтись компактным автогеном. К сожалению, в отряде кузнецы отсутствуют. Автогеном я тоже не располагаю. Мой Каратель, конечно, штука весьма крутая, но до подобных оружейных метаморфоз еще никто не додумался.

Оставляю оруженосца в покое. Морщусь, чувствуя как за шиворот падает первая шальная капелька дождя. Туча уже почти нависает над нами. Остается только проклинать фамильного демона и попытаться найти какое-нибудь укрытие.

Гроза на открытом пространстве — довольно опасная штука. И как назло, в самом центре лесистого Преогара, всего за несколько шагов до столицы, ни одной рощицы. А торчать под одним деревом, к тому же большой группой? Полнейшее сумасшествие.

— Нам необходимо двигаться! — командую и ускоряю шаг.

Благо, мне не надо ориентироваться на местности. Здесь всего одна дорога, и ведет она прямо туда, куда и следует. А именно — вслед за моими подчиненными и двумя виновницами колдовства Творцов. Интересно, что же будет, когда мы с ними встретимся? Передо мной встанет довольно трудная задача: что дальше? Это вам не героев хватать и бросать в застенки Скалы-под-Небом. Тут необходим анализ, раскапывание фактов и еще раз анализ. Обычными оперативно-розыскными методами тут не обойтись. Придется напрячь мозги. А меня этому не учили. Не умею думать без соответствующего приказа сверху. Впрочем, для думанья у меня в отряде имеется Наследиев. Я же — оперативный командир, умею только действовать. И только действовать! Стратегия не по мне. Хват-майор Зубарев — гениальный тактик.

Подобные мысли приободряют. Расправляю плечи, иду уверенным маршевым ходом.

Эквитей следует за мной. Кажется, он что-то хочет спросить, но не решается этого сделать. Барабанит пальцами по навершию рукояти меча. Бросает на меня быстрый взгляд и тут же отводит глаза. Ну прямо как девица на выданье.

— Внимательно слушаю, — ненавязчиво говорю ему.

Понимаю, когда человек взволнован, обеспокоен или же намеревается чего-нибудь учудить. Все-таки мне довелось когда-то изучать азы психологии на Курсах Самых Младших Офицеров.

— Я вот о чем подумал, — в голосе монарха отчетливо ощущаются нотки неуверенности. — Насколько вы… ты уверен в счастливом разрешении своего задания?

— На все сто процентов, — отвечаю и не узнаю свой голос. Он дрожит и слегка срывается на высокие тона. Ненавижу грозу! И этот мир тоже…

— Точно? — король смотрит мне в глаза. Пристально, недоверчиво — это заметно даже в ночной темноте. — Мне кажется, что ты сомневаешься?

— Я должен быть уверен, что выполню задание. Иначе какой из меня командир? Неуверенный начальник — гибель всей операции. Уверенный офицер — залог долголетия солдата.

Эквитей улыбается из-под шлема. Облегченная и широкая улыбка. Кажется, даже позолоченные дуги нащечников расходятся в бока от движения его щек.

Нет, дорогой правитель. В моменты, когда мне плохо, тебе тоже не будет хорошо и спокойно.

— Если честно, — доверительно сообщаю ему, — то мне кажется, что всем нам крышка.

Нащечники опускаются вниз и хмуро обвисают. Улыбка исчезает, а мое настроение слегка поднимается. Сделай капельку зла ближнему своему, и будет тебе добро. Так сказал когда-то один некромант из одного слаборазвитого мира. Весельчак был. Пока мы его не посадили в Скалу-под-Небом. Уж слишком его "капелька зла" напоминала океан. Сомневаюсь, что это принесло ему хоть чуточку доброго. Но фраза мне запомнилась. Помогает.

Другой мой знакомый говорил чуть по-иному. "Не делай никому добра, и тебе зла не будет". С этим выражением я согласен на сто миллионов золотых или на десять тысяч карат драгоценностей. Но от себя добавлю небольшую поправку. Не делай никому добра бесплатно… Вот это — по мне. Если все пройдет хорошо, то вернусь обратно в фамильный замок ровно на два мешка бриллиантов богаче. Вернее, на один мешок…

Неодобрительно кошусь на Ходжу. Подчиненный не замечает моего враждебного взгляда и спокойно шагает дальше.

Король же опечален моим последним признанием. Он хватает меня за локоть и заставляет остановиться. Остальные члены нашей маленькой экспедиции проходят мимо. Глаза спутников поблескивают интересом, но мы с Эквитеем храним молчание. Раз он хочет поговорить наедине, значит у него есть какие-то причины.

Ходжа понимающе кивает и проходит вперед. За ним трусит астролог, зябко кутаясь в рукава своей мантии.

Шаркает ногами повар. Он с нездоровым интересом пялиться на нас и явно прислушивается. Что-то не нравится мне этот подозрительный тип. И все больше не нравится, чем больше я чувствую голод. Ну невозможно быть таким худым, работая на королевской кухне! Худые — злюки. Они нажираются до отвала, но не полнеют, ибо их изнутри пожирает злоба или зависть. Зря мы брали его с собой. Уж очень он похож на хрестоматийного шпиона. Компанейская душа, разговорчив, чуток и приятен в общении, открытая улыбка, добрые глаза. Такой, если верить книгам, без сомнений вонзит тебе кинжал. Типичный шпионишка.

Проезжают волокуши, монарх сочувствующе смотрит на Прасса. Мне даже становится немного неловко за то, что совсем недавно я хотел стащить с оруженосца шлем. Бедняге немало досталось. Но все равно не понимаю, почему он до сих пор не пришел в себя? Серьезных ран у него не нашлось, по голове его не били. Хлопнулся в обморок, едва только мои лапы прикоснулись к земле этого мира. Или храбрый, по словам Эквитея, Прасс потерял сознание от испуга, увидев громадную пантеру?