История (не) о нас... - Ольга Мариш
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Самое время раскрыть карты. Не считаешь? — говорю ровно, пока она хмурится. — Полагаю, я заслужил. — добавляю мягко.
Она замолчала ненадолго.
— Не до конца понимаю, что ты хочешь от меня услышать.
— Для начала… — осекаюсь. — Арсений. Гера делал тест? — ноль реакции! — Чей он?
— Мой. — незамедлительный ответ.
— Вот в этом, как раз, не сомневаюсь.
Ощущение, что мы сейчас на гладиаторской арене. Смотрит неприязненно, того и гляди нападёт. Да, что я ей сделал-то?!
Не отвечает, отворачиваясь к окну.
— Даш. Я тебе не враг… — наклоняюсь вперёд, сцепляю руки в замок, стараясь говорить как можно мягче, но она перебивает…
— Смотря с какой стороны посмотреть.
Дай, Боже, терпения!
— С любой, Даша! С любой стороны я тебе не враг.
Внимательно и пристально смотрит, а потом тоже наклоняется вперёд.
— Подпиши расписку и я пошла домой. Прямо сейчас. — выдаёт и вопросительно выгибает бровь, ожидая моих действий.
— Я по-твоему совсем идиот? Отказываешь мне в малости, но просишь… — усмехаюсь и качаю головой. — Я предлагал тебе это сделать без всяких договоров. Но мы же не ищем лёгких путей! Тебе срочно надо было какой-то там долг мне вернуть! — пафосно расписываю. — А теперь мне и самому интересно.
— Вот и не заливайся соловьём о какой-то, там, дружбе. — зеркалит моим тоном.
— Ты не права. — смотрю укоризненно.
— Хорошо, что мне необязательно быть правой. А наши с тобой отношения довольно подробно регламентированы договором. — прилетела мне ехидная ответочка!
— Наши отношения это не только договор. — не остался в долгу.
— Только. — фыркнула.
Мысленно я уже соскочил со своего места, перевернул долбаный журнальный столик, схватил эту дуру и знатно встряхнул, да так, чтоб мозги хоть немного на место встали. А потом обнял бы… просто потому что сам хочу этого.
А на деле я никак не выдал происходящее внутри.
— Ну раз так. Вернёмся к нашим баранам. Расскажи о том вечере, когда ты вернулась домой из клуба.
Даша дернулась, видно, что не хочет об этом вспоминать.
81. Даша. Ревнивец
Сижу на диване и, в который раз, пролистываю фото из клуба.
Куча, вполне, нормальных фото где мы с девочками и Демидом, а среди них…
Когда и кто это снял?! Специально так не получится, блин…
На фото я с Демидом… Он за моей спиной, чуть склонился к моему плечу, словно вот-вот его поцелует, в камеру не смотрит. А у меня закрыты глаза, голова откинута, бретель платья сползла, естественно, попа эффектно оттопырена назад…
В любом другом случае я бы любовалась этим фото. Получилось, действительно, круто…
А вот это не очень крутое фото. Демид сделал селфи. Ощущение такое, что я лежу у него на коленях…
И таких "неоднозначных" кадров набралось с десяток.
В целом, не могу сказать что есть к чему придраться. Просто фото. Да, некоторые можно понять двояко, но ни кто ни с кем не целуется, и уж тем более ничего, ещё, не делает.
— Гер, это просто ракурс. — спокойно кладу на столик его телефон.
— Ракурс. — хрипло вторит мне буравя стеклянным взглядом.
Гера ещё даже не переоделся, с тех пор как пришёл с работы, а сейчас глубокая ночь!
Не знаю сколько времени он провел в кресле в обнимку с бутылкой, но сейчас он пьян. Не в дрова, конечно, но…
— Гер… — подбираю слова, хотя, не знаю зачем это делаю, ведь диалог с пьяным сомнительная идея, да и оправдываться мне не в чем.
— Сколько не смотрю на эти шедевры… никак не могу понять. Вы же в людном месте… — говорит медленно, нараспев, качая головой.
— Ты что несёшь?! Ты реально думаешь, что у меня что-то было с Демидом? — в шоке с его выводов, поэтому возмутиться получается визгливо.
— А я по-твоему олень? Мне своим глазам верить не стоит? — цокает и говорит спокойно.
— Это… не более…. чем… неудачные… кадры! — цежу каждое слово тыча в сторону телефона, который успел потухнуть.
Злюсь, естественно!
— Ммм… — равнодушно мычит.
— Я не собираюсь ничего доказывать… — скрещиваю руки на груди и дерганно откидываюсь назад.
Я ни в чем не виновата и оправдываться мне не в чем. Обидно…
— А тут и не нужно ничего доказывать. Всё наглядно! — теперь уже сам кивает на телефон, который, собственно, тоже не виноват, но так и чешутся руки его в окно швырнуть.
— Хватит! — соскакиваю со своего места.
Гера медленно поднимается следом.
— Что? Стало скучно? Новых впечатлений захотелось? Может стоило, кого-то не такого близкого найти? — чуть качнулся в сторону и хмыкнул.
— Да пошёл ты! — рычу ему в лицо и хочу уйти, но он грубо хватает и толкает обратно на диван.
А у самого глаза бешеные такие… нереальные… Я застываю и больше не предпринимаю попыток рыпнуться. Липкое чувство страха разливается по внутренностям.
Гера медленно наклоняется опираясь руками по обе стороны от меня, пока я вжимаюсь в диван и начинаю трястись.
— За осла меня держишь? — так резко крикнул, что я аж вздрогнула.
Страшно, блин.
Но, помимо чувства страха во мне беснуется обида, а за ней и злость, поэтому безвольная овца из меня никудышная.
— Нет. Ты ведёшь себя как баран! — шиплю ему в глаза.
Кажется у него всё лицо задергалось. Зрелище пугающие…
— Сука! — резко явкает, отпрянув от меня.
А потом началось что-то невообразимое…
Схватил телефон, швырнул его об стену так, что осколки отбросило на другой конец комнаты.
Я вздрогнула, и от неожиданности не сориентировалась сразу.
Гера резко разворачивается и вот уже вдребезги разлетается стеклянный журнальный столик.
Вскрикиваю и сгруппировываюсь, поджав под себя ноги, закрываю голову руками, зажмурившись.
Хаос вокруг меня продолжается ещё какое-то время. Осколки или щепки от чего-то попадают в меня, путаясь в волосах. Не хочу открывать глаза и видеть во что Гера превратил нашу уютную гостиную.
Всё стихает, неожиданно, резко. Слышу свист его дыхания и боюсь пошевелиться… Он приближается… Понимаю это по хрусту битого стекла под его ногами… Наклоняется ко мне… близко-близко, прижимаясь своим лбом к моему…
Не знаю откуда во мне столько уверенности, что Гера меня не тронет. Или я просто хочу в это верить.
— Только Демид? Или там ещё кто-то был? Я хочу знать… — хрипит над моим ухом
Не отвечаю на эту чушь. Сижу, буквально, посреди минного поля с твёрдой уверенностью, что куда не шагни, ногу точно оторвет.
Нет правильного ответа.
— Молчишь… — говорит сам с собой. — Я же люблю тебя, дура! — начинает покрывать лёгкими поцелуями мои руки, но мне они кажутся укусами пчёл. — А ты…
Впервые неприятны
