Песни - Тимур Шаов

Говённая песня

За многие ночи бессонныеЯ песню одну написал.Она получилась говённая,Я спел её и зарыдал.

Как с этой бедою мне справиться!Я выпил, но не помогло.Жене спел — а вдруг ей понравится! —Супруга сказала: «Фуфло».

С цветной репродукции зыркая,Джоконда дразнила меняСвоей имбецильной улыбкою:Ну что, мол, опять, мол, фигня?

Нет в мире печальнее повести,А люди ведь скажут потом:«Откуда же столько говённостиВ черкесском парнишке простом?»

Жил безумно, безумно, безумно, кутил, веселился,Жизнь бездарно, бездарно, бездарно сквозь пальцы текла.Ах, зачем я на свет появился?Ах, зачем меня мать родила?

Ну, не было, блин, вдохновения,И я, что сумел, написал.У музы, видать, несварение,И здесь не поможет фестал.

Душевного нету страдания —Одни рефлексии да лень.Осталось заняться вязанием,Сидеть и вязать целый день.

Ни вьюги, ни няни, ни цензора.Меня бы в именье сослать!Но щас — даже пасквиль напишешь на Цезаря,А ему — высочайше плевать.

Стучались соседи взбешённые,Мой кот навсегда убежал,А я свою песню говённуюУпрямо сквозь слёзы орал.

Как ломает, гнетёт, приземляет нас проза мирскаяВ этой су… в этой су…, в этой суетности бытия!Ой ты, доля моя бардовская,Барданутая доля моя!

Но нашёл я проблемы решение,Собрав оптимизм в кулак,Взглянул я с другой точки зрения,Взглянул я примерно вот так:

Ну, было две ночи бессонные!Ну, песенку я написал!А вышла настолько говённая,Что я даже закайфовал!

Как с этой бедою мне справиться,Я знаю: налью — отлегло.Жене спел — а вдруг ей понравится?Ну, супруга, конечно, сказала: «Фуфло»

Ой, ну извиняйте, мы сами не местные,Украли у нас кошелёк.Да на паперти с говённою песнеюДобуду я хлеба кусок.

В глобальной вселенской симфонии,Где каждая нота верна,Говённость нужна для гармонии,Как грязь поросёнку нужна.

Найду ли я в ком понимание?Я чистой идее служу. И все жеЗаймусь на досуге вязаниемИ свитер говённый свяжу.

Гражданский пафос

Наполнен пафосом гражданским,Лежишь, бывало, на тахте,Ворчишь, что люди, мол, не те…Где граф Суворов, князь Пожарский?

Глотнёшь с утра стакан отравы,Вздохнёшь: «В упадке нынче нравы».Кругом мздоимцы и жульё,Один я честный, ё-моё.

Страны пределы беспредельны,В её пределах — беспредел.Кто рыбку съел, кто в кресло сел —Все остальные пролетели.

Но вновь отсель грозим мы шведу,А также прочему соседу —Ливонцам, шляхте да хохлам —Хоть те уже не по зубам.

Служивый люд опять торочитСобачьи головы к седлу.Несут поганую метлуДля тех, кто честно жить не хочет.

Лишь скоморохи да шутыПокуда открывают рты.

А что же государь? УжелиОн весь в плену прекрасных грёз?Ужель не видит, в самом деле,Что все качели погорели?Что ясный месяц черт унёс?«Quo vadis, Caesar?» — вот вопрос.

Вельможи вкруг него теснятся,Не то, чтоб любят, но боятся.Все бить челом ему спешили,Пока чело им не набили.

Он вперил взор в пресветлы дали,Простёр десницу, как крыло,И думы тяжкие печалятЕго высокое чело.

Заморский брат злоумышляетИ тоже латами бряцает.

Темно в Михаиловском замке,Но снова слышатся слова:«При мне всё будет как при бабке…»

Да жили мы при этой бабке!А нам к окладу бы прибавки.Как говорится, были б бабки,А там, хоть не расти трава.

А нам на брата по полбанкиИ там хоть не расти трава.

Свобода, даденная сверху,Куда-то вверх и утекла.Что остаётся человеку?Да штоф зелёного стекла!

Доколе, судари, доколеЧерпать нам силы в алкоголе,Былые годы поминатьИ ностальгически икать?

Садится солнышко тихонько.Крестьянка нянчит пострелёнка:«Усни, Ванюша, баю-бай,Не то гляди, придёт из лесаЛицо кавказского замеса,Утащит в свой Бахчисарай,Утащит в свой Бахчисарай».

В Бахчисарай утащит свой.В Бахчисарай утащит свой.

Сидишь упитый и сердитый,Свои небритые ланитыЗажав задумчиво в горсти.Сенека, Господи прости.

И смежив залитые вежды,С хандрой и скукой на умеБурчишь: «Жамэ, месье, жамэ»,Что означает «нет надежды».

«Жамэ. Мадам, месье, жамэ!»,Что означает «нет надежды».

Но чу, я слышу колокольчик.То мчит друзей моих возок.Кричат «Ура» и рожи корчат,Взошли — и пробки в потолок.

Средь пира вспомню я печально:«А что ж отчизна, милый край?»А мне отвечают:«С отчизной будет всё нормально,Ты, знай, закусывай давай».

С отчизной будет всё нормально,Ты, знай, закусывай давай.

Грипп

Весь мир — театр, а люди в нем — актёры.Но нищий в переходе мне сказал:«Весь мир — бардак, а мы в нем — сутенёры.Болезни за грехи нам Бог послал!»Москва не крестится, пока не слышит громаИ гордо заявляет: «Я сама!»Ниспослан грипп на оба наших дома,Хвала Создателю, хотя бы не чума!

Весь мир в соплях гриппозного угара,И коль Творец так карты разложил,Чихайте так, чтоб чих не тратить даром,Чтоб заболел лишь тот, кто заслужил.Чихайте на мерзавцев и подонков,Пусть лоб у подлецов огнем горит.Чихайте зычно, смачно и подолгу.Оружье пролетариата — это грипп!

Как всё течёт, всё из меня!И из тебя течёт, в гриппозном смысле слова.Да выбрось «Колдрекс» — это все фигня,Налей «Перцовочки-УПСА», ну, будь здорова!

Вложите в чих всю горечь от бесправья,Всю боль обиды, что пришлось в себе носить.Весь пыл неутолённого тщеславья,Всю историческую скорбь больной Руси.Чиновники борзеют год от года,А мы язык засунем в попу и молчим.Как я чихнул бы на избранников народа!Жаль только, в Думе пропускной режим.

Стране на всё начхать на самом деле,Всю жизнь проходит босиком и в неглиже.И, кстати, чихните кто-нибудь на Церетели, —Пусть отдохнёт немного городской бюджет.А мегаполис кашляет до хрипа,И Вальсингам болеет в Горках втихаря,Москва справляет пир во время гриппа,И вирусы расходует зазря.

Не надо чихать на детей и философов,На меценатов любезных, на спонсоров,На докторов, на старушек, на дворников,Жён музыкантов и жён алкоголиков.На менестрелей и, в первую голову, —На Мищуков, Мирзаяна, Егорова,Рабов шестиструнки — когорточку малую,Бардов и так жизнь особо не балует…

Надо чихать на соседа сварливого,Злую жену и на мужа блудливого.На графоманов, воинственных критиков,Умных фашистов и глупых политиков.На дураков, бандюков отмороженных,Снобов, скучающих с кислыми рожами.Да не поможет, боюсь, ни черта.Феличита, феличита!

Двадцатый век прошёл