Последняя Арена 4 - Сергей Греков
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— О, братец, ик, а я-то думал, что это меня жизнь помотала.
— Так где мы находимся? — я демонстративно раскрыл кошелёк и пошуршал двумя вытащенными купюрами небольшого номинала. — Какой ближайший крупный город? Или хотя бы населенный пункт.
— Так ты это... Заблудился, что ли?
— Как знаешь, — я начал убирать деньги. Мой блеф сработал.
— Да постой, человек хороший, — прохрипел забулдыга, пытаясь подняться. — Я тут это...
— Обосрался? — подсказал я.
— Да не... Ща, с мыслями соберусь, — он сделал пару глубоких вдохов. — Новомосковск рядом.
— А область какая? — город мне был незнаком.
— Тульская! — забулдыга многозначительно поднял палец вверх. — У нас тут лучшее оружие в мире.
— И пряники?
— И пряники, — кивнул собеседник.
— А оружие достать можно? — ухватился я. Будь у меня автомат или хотя бы пистолет с парой снаряженных магазинов, я бы чувствовал себя увереннее.
— А это не ко мне.
— А к кому? Знаешь?
— А ты чьих будешь? — взгляд алкаша обрел осмысленность. — Из этих? — он постучал себя по плечам, изображая погоны.
— Нет.
— Мутный ты какой-то.
— Так опохмелись, — я всунул ему в руки купюры. — Сразу резкость обрету.
— Бойкий ты... Ну почапали.
Небольшой магазинчик встретил нас звоном колокольчика. Продавец — молодой парень — наорал на моего нового знакомого. Кричал без злобы, а так, для проформы. Видимо, моё подсознание сотворило сценарий, что местного забулдыгу знают все работники на территории мотеля. Пришлось самому покупать три бутылки пива. Спиной ощущал, как через стекло меня сверлят два вопрошающих пьяных глаза.
— А холодного не было? — со вселенской грустью спросил алкаш. Он приложился к горлышку и за считанные секунды осушил емкость до дна. — Хотя пить холодное вредно.
— Ага, — поддакнул я.
— Так что тебе надо, человек хороший? — спросил вмиг подобревший забулдыга. Теперь он цедил напиток размеренно, будто смаковал вкуснейшее вино. — Только про оружие не говори. Нет тут его. Но оно же для чего-то тебе надо? Вот я и спрашиваю: для чего?
— Мне нужно добраться до определенного места, — я решил ответить честно. Всё же сам хаос, повлияв на ментальную ловушку, направил меня сюда, а такой помощью грех разбрасываться.
— Так с дальнобоями поговори, — он махнул на беседку. — Ко мне-то че привязался? А есть ещё полтишок? — алкаш заискивающе посмотрел на меня.
— Пропьешь? — я протянул банкноту.
— Пропью! — пообещал забулдыга. — И всё-таки зря ты холодненького не взял. Огненную змеюку, что поселилась в моем брюхе, надо сразу долбить морозом, — он на пошатывающихся ногах побрел к лавочке, затем обернулся и дал совет. — С дальнобоями прямо говори. Не любят они, когда вокруг да около ходят. Честность — лучше всего.
Огненная змеюка? Что-то знакомое. Я будто слышал об этом раньше.
На предплечье ощутил легкое покалывание, а потом память услужливо подсказала, что это за существо. У поджигателей, помнится, была печать с этой тварью. Что ж, будем считать, что слова про холод — это не речевой оборот, а прямой призыв к действию. Учтём...
В беседке собрались четверо крепких мужиков и странный франтоватый тип. Лакированные туфли поблескивали в свете восходящего солнца, из-под синего пиджака проглядывали манжеты белоснежной рубашки, в кармане — платок. И снова кто-то знакомый... Странно.
— Что там у тебя? — спросил франт, указывая на выпирающий обух моего оружия.
— Топор, — признался я, вспоминая слова забулдыги. Раз честность — лучшая политика, то и будем следовать ей. Я видел, как напряглись мужики. Один полез в карман безразмерных штанов. Другой потянулся за битой. Бейсболист хренов...
— И для чего он тебе понадобился? — франт сидел расслаблено и, казалось, что его не заботят никакие проблемы.
— Для защиты.
— Пусть так. А к нам для чего подошёл?
— Мне нужно попасть в одно место.
— И при чем тут мы?
— Вон тот господин, — я указал на алкаша, который пил пиво и смотрел в небо, — порекомендовал обратиться к вам.
— Извозом не занимаемся, — прорычал бейсболист. — И попутчиков не берём.
— Сергей, не торопись. Куда тебе надо? — франт показал хищный оскал белоснежных зубов.
— На юг Тулы.
— А ты знаешь, где ты сейчас находишься?
— Рядом с Новомосковском. Я заплачу. Тут ехать-то максимум час.
— Рядом с Новомосковском... — протянул Франт, с насмешкой глядя на меня. — Чем же ты заплатишь?
— Деньгами.
— Не интересует, — бейсболист поднялся и расправил широкие плечи. — Топай отсюда.
А чего, спрашивается, я к ним привязался? Дорога-то действительно не такая далекая. Крупных рек, вроде, нет. Значит, и мосты отсутствуют. Раз мою машину срисовали, то, может, угнать какую-нибудь другую отсюда? Маловероятно, конечно, что кто-то оставил ключи в замочном цилиндре, но ведь может и повезти.
— Сергей, не торопись, — Франт опустил руку на плечо бугая. — Что такое деньги? Деньги — тлен. Как тебя зовут?
— Андрей. Что тебе тогда нужно? Услуга? — предположил я.
— Услуга? — он ухмыльнулся. — Слова-слова-слова... Лучше что-то материальное. Андрей, повторяю еще раз: ты понимаешь, где ты находишься? — он сощурил глаза. — И назови настоящее имя.
— Фрол, зазеркалье, — я решил рискнуть. Если моё подсознание посчитает меня психом, ничего страшного.
— Ну вот видишь, как всё просто. И теперь главный вопрос: что ты можешь мне предложить? Я ведь знаю, куда и зачем ты направляешься. И могу заверить, что бы ни случилось, как бы ты ни старался, тебе не достичь этой точки.
— Ты настоящий? — я нахмурился. Что-то этот сценарий переставал мне нравиться. Как назло заметил невдалеке пару вертолетов. Помнится, именно с такого десантировались бойцы спецназа, которые захватили меня на мосту.
— Ну так что? — проигнорировал франт. — Назови справедливую цену. И через два часа ты проникнешь в нужное тебе место. Это я могу гарантировать.
— Могу снять все деньги с карточки. Там приличная сумма. Есть машина...
— Сейчас я спрошу в последний раз.
