История (не) о нас... - Ольга Мариш
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Наверное, потому что и он и Демид похожи не на своих родителей, а на бабушку с отцовской стороны! Видела фото! Это ж надо так! Вот так мощные гены у бабушки! Гера просто похож, а Демид, вообще, одно лицо!
— А если мальчик? — несмело всхлипываю.
— Наследник! — мечтательно протянул. — Малыш, ты, будто, не рада…
— Я рада. — спешно пожимаю плечами. — Просто… неожиданно…
— Боишься? — убирает мои волосы со лба.
— Угу. — быстро закивала головой, как болванчик.
— Ну и зря! Тебе нечего бояться. Я же рядом!
На следующий день, с самого утра, я отправилась в клинику вставать на учёт и сдавать анализы.
Настроение, как ни крути, прескверное. Медсестрички со своими натянутыми на физиономии улыбочками, напрягают, врач — бесит, охрана, которую Гера отправил со мной раздражает.
Головой понимаю, что ни кто из них не виноват в том, что случилось, но вот, просто, бесят и всё!
Ближе вечеру голова от мыслей распухла настолько, что радуюсь тому что Гера опять сегодня задержится, у него встреча с партнёрами, которую уже два раза переносили…
Неправильно всё это… Всё неправильно! От и до.
А ещё, я хочу видеть лицо Олега, когда скажу ему что в положении. Не для того, чтобы обрадовать, нет. Чтобы расстаться с ним.
Глупо ожидать, что он воспримет новость так же, как Гера. Если не сбежит до того, как я озвучу её полностью, считай победа…
Обычно, когда принимаешь решение, становится легче. Но это не про мой случай. Закрываю глаза и делаю несколько глубоких вздохов. А потом набираю Олега, чтобы назначить встречу.
Слышу его голос… и каждое слово приходится, буквально, выдавливать из себя.
Разговор не задался с самого начала…
Блин! Ну, почему я веду себя с ним так по-идиотски!? Хотела же, просто, всё прекратить, а получилась какая-то ерунда…
***
Олег опаздывает. Жду его, скручивая в руках салфетку…
— Привет.
Здоровается и садится напротив и своим приветствием выдергивая меня из размышлений.
— Здравствуй… — стараюсь отвечать уверенно, но, увы, не выходит.
— Так… Даш… что случилось? — дергается, чтобы взять меня за руку, но замирает в паре сантиметров.
Всё, как мы договаривались. Глупо так… сама придумала эти правила в надежде, что он наплюёт на них… Не наплевал…
Ждёт, когда я отвечу…
87. Даша. Не верю сама…
— Мы больше не сможем видеться. — выдаю на одном дыхании скороговоркой, отшвыриваю от себя салфетку, от которой уже ничего не осталось, откидываюсь на спинку и стараюсь изобразить на лице равнодушие.
Похоже, что отправляю его в нокаут своим заявлением.
— Могу я узнать, почему? — прокашливается.
По уверенному взгляду понимаю, что так легко он меня не отпустит…
— Ты считаешь, что недостаточно того, что я чужая жена? — припечатываю и замечаю, как он сжимает кулаки.
— Не так давно, тебя саму это не смущало. — кидает едкое в ответ.
Ок! Шпилька в самую точку. Зачёт, Соколов! Но, кое что изменилось…
— Ну, считай, что совесть проснулась. — парирую спокойно.
Вижу, как на его щеках желваки играют. Злится. Не задавалась целью его вывести, но, наверное, мне было бы неприятно услышать что-то вроде «Ну, ок! Счастливо!»
— Ладно. Назови реальную причину. — складывает руки в замок и говорит, нарочито, спокойно.
— Я назвала. — невозмутимо отвечаю.
— Дашь, хватит. — повышает голос.
— Я, вот, тоже думаю, почудили и хватит. Всё было супер. Пора и честь знать. — стою на своём.
— Ты моё терпение испытываешь. — выдыхает.
— Тогда имеет смысл закончить этот разговор и по домам разойтись. — вздергиваю нос.
— Даша! — рявкает. — Я прошу, всего лишь, объяснить нормально. Что случилось? — говорит растягивая слова и еле сдерживаясь.
— Я беременна.
Выстреливаю главной новостью и наблюдаю за реакцией.
Смятение, растерянность, непонимание…
Да…
— Погоди. — выдавливает слова и хмурится. — Ты же говорила, что предохранялась. Ты… таблетки пила. — говорит с запинками.
— Я тоже так думала. — цокаю и вздыхаю, стараясь придать себе невозмутимости.
— В смысле? — хмурится ещё больше и дёргает головой.
— Да, какая разница! — всё же выхожу из себя — Я беременна… — добавляю тише.
Сколько раз за сегодня я прокрутила в голове этот разговор, не сосчитать. На деле, всё гораздо сложнее… Ведь на деле признаться ему оказалось гораздо труднее… Ну, хотя бы не высмеял… уже радует… А то мысли то всякие были.
Отмечаю про себя его растерянность и убеждаюсь в правильности принятого решения…
— Давай я тебя избавлю от сложных размышлений на эту тему. Гера был рад об этом узнать.
— Ты ему сказала? — спрашивает, словно, в прострации и… расстроенно?
Киваю.
— Вчера. Олег, я не ставлю тебя ни перед каким выбором. Не прошу ни о чем… — осекаюсь. — запредельном…
— Но если ребёнок мой… — пытается возразить, но я перебиваю.
— Это не твой ребенок.
Сжимает челюсти, а взгляд сатанеет.
— Меня тут кто-то наебать пытается. — говорит вкрадчиво.
— С чего вдруг? Слушай, я не планировала того, что случилось. Но что есть, то есть. Аборт я делать не буду. — не знаю зачем вообще говорю это.
— А кто тебя туда гонит? — сверкает глазами.
— Речь не об этом. — Опускаю глаза — Мы с мужем скоро станем родителями. Догоняешь? Гера не задавался вопросами, типа "как так получилось". Он просто счастлив.
— А я, по-твоему, нет? Ну извини, что не пищу от восторга. Это… малость, неожиданно.
— Я тоже. Но раз уж на то пошло, то хоть кто-то должен быть рад.
— Дурацкая логика! — фыркает.
— Какая есть. Я очень прошу тебя… — пробую деликатно…
— Я хочу сделать тест. — перебивает.
— А я не хочу делать тест. — скрещиваю руки на груди.
Решение я уже приняла. Ни к чему ненужные процедуры.
— Почему?
— Потому что у него есть отец, которому не нужны доказательства. — цежу сквозь зубы.
— Это потому что он не допускает другого варианта. — едко выплевывает, ехидно скалясь.
Обидненько, однако!
Резко встаю, собираясь уйти. Хватает меня за запястье.
— Мы не договорили.
— Чего, вдруг? Ты сказал достаточно. Я сказала всё, что хотела. Теперь к мужу пойду. Он заждался наверное. — шиплю тихо, чуть наклонившись.
Резко дергаю руку, зашипев от боли, а он уже тащит меня к выходу.
— Отпусти меня! — рявкаю, когда мы с ним оказываемся на улице.
— Мне больно… — теперь я жалко хнычу…
Олег разжал хватку, буравя тяжёлым взглядом.
— Ты к нему больше не вернёшься. — отрицательно качает головой, прибавляя веса своим словам.
— Вот, как раз, к нему я и вернусь. Я, по-твоему замуж за него вышла… почему? Хоть на секунду допусти мысль, что я люблю этого человека.
Сама себе противна…
Не люблю… не так как должна! Не так, как тебя…
— Заебись! Его, значит она
