Цену жизни спроси у смерти - Сергей Донской

«А в них просто отражается луна», – догадался Сурин, но тут же обнаружил, что лунный диск находится за спиной черного мужского силуэта, и с тоской подумал: твои главные неприятности только начинаются, Аркадий.

Когда незнакомец легко поднялся с места и направился к нему, у Сурина мгновенно сделалось во рту еще суше, чем прежде. Шевелить языком было все равно что водить точильным бруском по наждачной бумаге. В руке у незнакомца была зажата узкая сверкающая полоска. Хорошенько разглядев ее уже перед самым своим носом, Сурин понял, что видит перед собой хирургический скальпель – возможно, тот самый, которым он вспарывал кокон бинтов на голове.

– Догадываешься, зачем мне понадобилась эта штуковина? – спросил незнакомец. Не дожидаясь ответа, сам же и пояснил: – Или ты выкладываешь мне все прямо сейчас, или я делаю тебе еще одну пластическую операцию. После нее ты уже никогда не сможешь лакомиться рисом и хот-догами, как твой обожаемый Том Круз. – Прозвучал презрительный смешок. – Вкусную и здоровую пищу, Аркаша, тебе придется принимать через специальную трубочку. А я буду приходить к тебе снова и снова, чтобы продолжать начатое. – Покачав головой, незнакомец посоветовал: – Даже не пытайся представить себе, на что ты станешь похож перед смертью. Это будет зрелище не для слабонервных… Ну что, приступим?

С одной стороны к побледневшему лицу Сурина был поднесен скальпель, с другой – телефонная трубка.

– Я должен говорить в нее? – заторопился Сурин, ощутив уголком рта прикосновение стали. Она была холодна, но все равно показалась ему обжигающей.

– В нее, засранец, – подтвердил незнакомец. – Это японская трубка самой последней модели. В нее встроен диктофон. И если ты потом вздумаешь отказаться от своих слов, то…

– Понял, – быстро сказал Сурин. – Итак, являясь сотрудником Центробанка, я узнал из сообщений в прессе о намечающемся…

– Всю эту лабуду расскажешь другим людям в другом месте, – перебил его светлоглазый незнакомец. – За тобой уже летит вертолет, слышишь?

– Да, – подтвердил Сурин, приподняв голову, – слышу.

– Ну вот, пока ты при ушах и при здравой памяти, выкладывай-ка мне названия банков, в которые ты перечислил деньги, – холодно сказал незнакомец. – Номера счетов, точные суммы, коды… Живо вываливай все это дерьмо, которым ты набит по самую маковку, засранец.

– Всего перечислений было семнадцать, – отрапортовал Сурин, невольно прислушиваясь к тарахтению приближающегося вертолета. – Первое было произведено в «Суисс Националь…»

Незнакомец продолжал держать трубку у его рта, а сам равнодушно отвернулся, словно мириады звезд в ночном небе интересовали его значительно сильнее, чем сотни и сотни миллионов долларов на семнадцати заветных банковских счетах.

Сурин смотрел на обращенную к нему широкую спину незнакомца и отстраненно думал о том, что еще никогда в жизни он не ощущал себя таким маленьким, жалким и никчемным, как этой ночью.

И не малый рост Сурина был тому причиной. Что угодно, только не малый рост.

Курортный рай остался за бортом самолета, уносящего Громова в летнее пекло Москвы.

На этот раз ему досталось место возле прохода. Расстилающимися внизу видами полюбоваться не удавалось, и, чтобы как-то убить время, он лениво перелистывал газеты, моментально забывая все, о чем успел прочитать на предыдущей странице. Недавние воспоминания были слишком яркими, чтобы их могли заслонить даже самые кричащие газетные заголовки.

Беременная девчушка, сидящая по левую руку от Громова, излучала оптимизм и запах свежего молодого пота, перебивавший даже аромат дешевой парфюмерии. Несколько раз она подозрительно покосилась на лицо Громова, покрытое царапинами и ссадинами, но в основном упорно пялилась в свою книжку, опасаясь, наверное, быть втянутой в беседу со своим столь подозрительным на вид соседом.

Когда последовало объявление о начале посадки, девчушка решительно захлопнула книжку и сунула ее в карман на спинке переднего сиденья.

«Наркомент, – машинально прочел Громов перевернутое вверх ногами название. – Жизнь одна, и отнять ее так просто…» Вот уж точно подмечено. Отнять жизнь просто, слишком просто. Гораздо проще, чем подарить.

Он покосился на беременную девчушку, читающую совсем не то, что следовало в ее положении, и осторожно поинтересовался:

– Интересная книга?

Она вскинула взгляд, неодобрительно скользнула им по всем боевым отметинам на лице Громова, но в конечном итоге решила, что прямой угрозы он собой не представляет, – во всяком случае, в таком людном месте, как салон пассажирского самолета.

– Ничего, – откликнулась она. – Весело написана.

– Судя по обложке, тут речь идет о наркотиках и большой крови, – сказал Громов с некоторым недоумением. – И все равно весело?

– Ага, – беззаботно подтвердила девчушка, осторожно примеряя ремень безопасности к своему круглому животу. – Да вы можете взять эту книжку, если хотите. Я ее уже дочитала.

– А как же ваша домашняя библиотека? – удивился Громов. – Разве не хочется ее пополнить?

– Зачем?

– Ну… Так принято, разве нет?

Девчушка пренебрежительно наморщила нос:

– Это же бандитский роман! Когда подрастет мой сын, – она ткнула себя пальцем в живот, – никаких наркоментов и бандитских группировок в России уже не останется. – Девчушка улыбнулась. – Так что можете смело забирать эту книгу. Мне и моим детям она уже не пригодится.

Громов сначала просто улыбнулся ей в ответ, а потом запрокинул голову и расхохотался так весело и искренне, как не получалось у него уже много-много лет подряд.

Нет, он все же не зря жил на этом свете. Ради того, чтобы о бандитах перестали писать и читать, стоило и жить, и умирать, и опять жить, чтобы умирать снова.

Кроме того, разве у него и остальных людей имелся какой-то иной выбор?