Да будет день! - Людмила Кулагина

***

Лето катится в зенит,Промелькнёт, как птица,Отцветёт и отзвенит,Полыхнув зарницей.

Вылиняет неба синь,Лес наряд свой сбросит.У берёз и у осинО терпенье спросим:

Как нам выстоять зимой,Как дождаться лета,Как не обмануться тьмойИ дожить до света?..

***

Что—то рано внезапной прохладойОстудил нас сегодня июль,Тёмных туч непрерывной осадой.Будто дал нам осенних пилюль,

Чтоб о горечи дней не забыли,В киселе не увязли б мечты,Чтоб реальной дышали мы пыльюИ в пыли собирали цветы.

Небо дарит нам скудные капли,Но и этому радуйся ты.Посмотри, над тобою вон цапли,Как твои пролетают мечты.

Только сядут они на болоте,Там и дом у них, там и еда.У мечты крылья есть, а у плоти —Ноги, почва земная, беда.

Как кувшинки в заливе красивы!Утки свой набирают жирок.Первый лист полетел в реку с ивы.И охотник приладил курок.

Грустно мне констатировать это:Приближается к осени жизнь.Лето красное, тёплое лето,Хоть ещё ненадолго, вернись.

***

С утра уж погромыхивали громы,И сердце так сжималося в тоске.А вот и дождь заговорил на ломаном,Каком—то птичьем, непонятном языке.

Что хочет он сказать дрожащим листьям,Дороге, крышам, мальвам и реке,Роняя капли слов, так страстно и так быстро, —На птичьем непонятном языке?

Быть может, это жалобы и слёзы,И потому в грозу такой печальный вид?Но как щедры потом поляны, птицы, розы! —Быть может, это просьба о любви?..

Ещё раз про осень

С утра смотрю я на пейзаж в окне:Деревья и кустарник пожелтевший.Тоскою вновь сжимает сердце мнеОсенний клён, почти что облетевший.

Из жёлтых листьев пронесла букетНемолодая женщина в берете.Вот зонт мелькнул, его так розов цвет,Как цвет мечты, которой нет на свете.

Скамейки тёмные весь день стоят пусты.Старик с трудом раскуривает сигарету.Дрожат от ветра и дождя кусты.Какая грусть – картину видеть эту!..

***

Вот и пришли осенние дожди,Хотя мы их не очень—то и ждали,И лес не столь уже загадочен и дик,И не манят нас синевою дали.

Не слышно птиц, ни певчих, ни ворон:Попрятались, кто где, иль улетели.И краскам лета нанесён такой урон, —Их не восполнить позолотою метели.

День посерел, пожух, как те цветы,Что радовали глаз в прозрачной вазе.Как гостя редкого, теперь ждёшь солнца ты.И жизнь себя готовит к зимней фазе,

Где холод, ветер, снег и гололёд,И ночь длинна, и днём так мало света,Где вместо птиц – мечты лихой полётТуда, где вечно солнце, счастье, лето.

***

Как всегда, отмечу флюсомНаступленье холодов.У зимы так мало плюсов,Как в норе хорька ходов.

Расползёмся по берлогам —По протопленным домам.Там работы за порогом —И лопатам и ломам.

Затанцуют скоро вьюгиНа пустынных площадях.Станут скучными досуги.Никого не пощадят

Ветры резкие, морозы:Подставляй, прохожий, нос,Лоб и щёки, – будешь розовИли бел, как альбинос.

– Что, голубчик, поскользнулся?Приземлился? Ай—ай—ай…Очень больно звезданулся?Неотложку вызывай.

Вот чертяка, дворник—лодырь,Сэкономил соль—песок…А в больнице – боль да одурь,Да с костыликом скок—скок.

Кто—то щёки обморозил,Кто—то с крыши лёд поймал,Кто—то в люк порою поздней,Словно зверь в капкан, попал.

У зимы так мало плюсов,А в глубинке – меньше всех:Холод, травмы, грипп и флюсы,А из плюсов – только снег.

***

Считают, нет плохой погоды у природы.А я, признаться, всё же зиму не люблю.И нелюбовь моя лишь крепнет год от года:Из всех времён её одну едва терплю.

Опять бронхитный кашель, флюсы, спячка,И снег, и ожиданье долгое весны.И лишь газет растёт вокруг дивана пачка.И явь скучней и прозаичнее, чем сны.

Не то весна – в ней столько жизни, света,Тепла и песен, запахов, цветов.А лето! Как люблю тебя я, лето!Жизнь летом в сказочный пускается виток:

Луга душистым соблазняют ароматом,Вода загадочной прохладою манит.Раздолье и бескрылым и крылатым.Земля и небо – как двухполюсный магнит.

Качается душа, как маятник, меж ними,Поочерёдно их благодаря —За то, что небо осеняет синим,Зелёным покрывает всё земля.

И осень мне мила, что путь итожит,И счёт свой золотом листвы ведёт.И лишь зима мои печали множит,Когда с ветрами и морозами придёт.

Любила б я, наверное, и зиму,Когда б не грипп, бронхит и гололёд.Живёшь и ждёшь, когда свой саван снимутРека и лес, и вновь природа оживёт.

Набухнут почки – обещанье чуда.Полезет зелень дружно из парной земли.Куда ни глянь – победа жизни всюду,И вдаль плывут мечты, как корабли.

Простые радости жизни

Да будет день!

С утра в окно уж солнышко мне светит.Закрыв глаза, подсолнухом лицоПод свет подставлю. Хорошо жить в лете,Не помня зим, ханжей и подлецов.

Плеснуть в бокал, где кофе и цикорий,Немного кипятка и размешать,И аромат почувствовать кофейный вскоре,И с наслажденьем им минутку подышать.

Потом долить в бокал молочной пенки,И выпить медленно, глотками, в тишине.И тихо посидеть, коленка на коленке,Пока строка рождается во мне.

Она придёт, не шатко и не валко,Когда внутри покой и тишина.Мне раньше времени на строчку было жалко,И вяла без поддержки рифм она.

Теперь мне никуда спешить не надо.Могу смотреть подолгу на рассвет,Перемещаться мысленно монадойВ места, где я была, и в память лет.

Иль наблюдать, как сквозь ажуры шторыЛожится свет узором на столе.Или морские озирать просторыНа фото, яхт смотреть парад—алле.

Не хочется с утра мне строить планыО том, как день грядущий провести.Пусть будет просто этот день желаннымИ с радостью в нём будет мне везти.

Я возвратилась домой

Как хорошо к себе домой вернуться,Когда вояж свой исчерпает срок,Хоть он не долгий был, скорее, куцый,В свой дом войти, где окна на восток.

Увидеть в них знакомые пейзажи,Ажур акаций и рябин, и кроны лип,Деревьев зыбких отражение в реке и дажеУслышать чутким ухом вёсел скрип.

Осваиваю вновь привычное пространство —Отвыкла от него я зá пять дней.Хоть память комнаты хранит её убранство,Но что—то новое вдруг появилось в ней.

И запах не такой, и в целом атмосфераНесёт отсутствия меня в себе налёт.Как свежекупленный костюм, я на себя примерюВесь интерьер, пока растает лёд

Разлуки с обжитым годами помещеньем,Чтоб вновь почувствовать его совсем родным,Принять и с запахом его, и с освещеньем,И с чем—то, слабо уловимым, но иным.

Привычных действий совершая ритуалы,Пропитываюсь духом своего жилья,И проникаюсь теплотой к нему помалу,И ткань родства с ним ощущаю я.

Проходит первая прохладца отчужденья,И отступает мир – Гоморра и Содом.И дома с радостью встречаю новый день я,И дарит розу мне мой благодарный дом.

***

Хвалу мы быту воздадимС борщами, плюшками, блинами.Гордились: хорошо сидим!Хватились – быт питался нами.

Ещё не осень

Дождь идёт, о лете небо плачет.С лёгкой грустью я прохладою дышу.Жизнь сложилась так, а не иначе.Я когда—нибудь об этом напишу.

Пусть прольётся августовский дождик,Не осенний он пока что, нет.Для грибов он в самый раз, как дрожжи.Я в лесу забуду горечь лет.

Сядем утром в тесную маршрутку,Пронесётся мимо нас пейзаж.По росе пойдём, по первопутку,И впадём в грибной охоты раж,

Оглашая возгласом удачу,Коль врасплох грибной застанет вал.Стратегическую выполнив задачу,На полянке сделаем привал.

Как в лесу вкусны бывают яйца,Также и картошка, и блины.Угостила б я лису и зайца, —Только хвост и уши не видны.

В дым устав от тихой той охоты,Приплетёмся затемно домой.Лей же дождик, я готовлю ботыИ лесной рюкзак потёртый мой.

Утром на кухне

В крышке банки узорной, как в призме,Преломляется солнечный лучик,Создавая той банке харизму, —Человек не придумает лучше.

Слышно, поезд за речкою мчится.Крышка – словно корона на банке, —Семицветным брильянтом лучится,Уловляет мой взгляд. Но обманкой

Не даёт до конца обольститься:Тень на банке теперь из—за рамы.Отстучав, поезд дальше помчится.Перед взором всё та ж панорама:

Кухня в сколько—то метров, где тесно,Занавески висят в стиле «ретро»,Стол, где рифмы подходят, как тесто.А в открытую форточку с ветром

Залетают различные звуки:Шум машин, лай собак, разговоры,Пенье птиц и кукушкины «куки».А чуть позже – и ругань и споры.

Чайник. Плошки. Портрет над плитою.Написал его некто Юрасов.Но пастель уже стала не тою,Потеряв из—за солнца часть красок.

На столе, кроме рифмы – лекарства.От склероза – чеснок. Витамины.И цветов самозванное царство —Желто—сине—лилово—карминных.

Светом солнца пронизан букетик,Источает свои ароматы.Я пока существую на свете.Неужели не буду когда—то?

Но об этом не хочется, – грустно.Что, для грусти зимы что ли нету?А пока с наслажденьем и хрустомБудем хрумкать мы рыжее лето!

***