Человек-Судьба (СИ) - Широков Даниил

— Э-эх… Значит, ещё не конец? — хмыкнул я, глядя, как богиня Системы опускается рядом, придержав свой плащ.

— Лишь начало, Ганс, — улыбнулась она. — О, и раз уже ты стал богом Судьбы… Ответь-ка мне на один насущный вопрос. Всё ли в этом мире предрешено?

Я замер, вслушиваясь в свои ощущения. Вариации, пути каждого человека, выборы, выборы, выборы… Результаты… Просчёты…

Улыбнувшись, я ответил Кайре.

— Секрет.

Она рассмеялась, тихонько кивнула. Мы сидели, глядя вниз с холма. Там бегали уборщики, засовывавшие тела в чёрные мешки для трупов. Наверно, работала одна из команд мисс Земляники. Всё-таки её клининговая компания по праву занимает первое место среди остальных.

— Скажи, Кайра… У неё было имя? Хотя бы среди богов?

— Нет… — протянула она. — Но я знаю, что она очень хотела себе его.

— Тогда пускай её будут звать Катей, — произнёс я, сдерживая слёзы. Они всё равно полились вниз, одним большим нескончаемым потоком. — Катя, богиня Судьбы.

— Неплохо. Думаю, она бы была счастлива.

— Ага… Интересно, почему же мы всё-таки сражаемся за своё счастье… Нет, не то чтобы я был за всё то, что пыталась сделать… Катя, да. Просто порой я спрашиваю себя: почему нужно так страдать? Почему нужно выдержать столько дерьма, и не сломаться? Как я, как все остальные… Как люди, как боги… Всё ради призрачной надежды получить желаемое, исполнить свою мечту, обрести силу, власть… Любовь. Человека рядом. Каждому — своё.

— В мире не осталось людей и богов, которые могли бы ответить на этот вопрос, — пожала богиня плечами. — Кроме тебя, Ганс. Так что скажешь ты?

— А-а… — почесал я затылок. — Наверно, потому что так должно быть? Если бы можно было как-то по-другому, мы бы за столько лет точно бы нашли способ…

— Значит, так, — кивнула Кайра. — Значит, так и должно быть.

Я вздохнул, доставая сигарету из кармана штанов. Пиджак остался по ту сторону… А, плевать. Закурив, я уставился в небо, размышляя о будущем. Что-то подсказывало мне, что ничего ещё не кончено. Что впереди новые испытания… Чёрт, как же задолбало. Хочу пиво — пить, а водку — жрать. Сколько можно мотаться туда-сюда, хочется и для себя пожить. Лет так тридцать будет достаточно. Меня наконец-то отпустило всё, что должно было отпустить. Ладно, посмотрим, что там дальше.

Где-то вдалеке, в тишине, наступившей на бывшем поле сражения, раздались мягкие шаги. Мне не нужно было смотреть, чтобы понять, кто именно шёл там, вращая свой кубик в руках. Мы ещё встретимcя, Рон, сын бога вампиров. Обещаю тебе. Как Ганс, как Страж Времён, как бог Судьбы. Встретимся, обязательно.

Потому что так должно быть.

Standing here… I realize! You are just like me, Trying to make history… But who’s to judge, The right from wrong? When our guard is down, I think we’ll both agree… That violence breeds violence… But in the end it has to be this way! I’ve carved my own path, You followed your wrath, But maybe we’re both the same..? The world has turned, And so many have burned… But nobody is to blame! Yet staring across this barren wasted land, I feel new life will be born Beneath the blood stained sand!

Эпилог

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

— I will never bother you… — играла музыка c колонок рядом с телевизором. — I will never promise to…

Дымилась сигарета в пепельнице, забытая и оставленная. Булькнула бутылка, заливая в стакан новые две сотни грамм. Яркая янтарная жидкость плескалась на дне перед глазами, отражая гладкую матовую поверхность барной стойки. Гитара и барабаны сливались со специфичным хриплым голосом Курта Кобейна; кто-то ему даже подпевал, неумело, конечно, зато с душой. Кто-то выстукивал ладонями ритм, кто-то насвистывал мелодию, хотя это больше было похоже на мычание. Дым стоял в маленьком помещении, наполняя глаза, лёгкие… Душу. Я протянул руку к стакану, залпом опуская виски в себя. Дважды ударил по стойке, попросив повторить.

Пискнул мобильный. Очередная смска от деда, наверно. Он даже пытался звонить, что было совсем уж непривычно. Мой дядя… Ха-а, уже не самых честных правил. Фридрих беспокоился обо мне, по-отечески, осторожно, стараясь совсем не заколёбывать, но в то же время появляться время от времени. Сообщения я игнорировал, звонки — сбрасывал. Надо будет, так сам оторвёт свою отступническую жопу от удобного стула своего кабинета и отыщет меня в не особо большом городе. Всё равно переезжать я не собирался. Куда? В обитель, благоразумно выделенную Системой? Нет уж, увольте. Мне тошно смотреть в глаза богам… Большинству из них.

Слишком уж противные у них характеры.

— Мы скоро закрываемся, — кашлянул бармен, кивая на часы, белым кругляшком тикавшие над дверным проёмом. Оттуда, вывалившись из курилки в бар, появились пятеро доходяг. Невысокий уровень, знакомые имена. Бандиты. Таких как грязи по улицам ходит. — Господа! Мы скоро закрываемся!

— Знаем, не гони, — пьяненько хихикнули они. — Мы счаз… Чу-щуть… Пять минут… Очек!

— Просто не забудьте свалить, а то влетит уже мне, — вздохнул паренёк, поправляя очки с серебристой оправой. Взяв пустой стакан в руку, принялся протирать его махровым полотенцем. Убедившись, что на него никто не смотрит, наклонился ко мне. — Сэр… С кухни сказали, что им поступило десять звонков от некой Анастасии. Вы бы поторопились…

— Гарри, — хмыкнул я. — Ты не парься, это мои проблемы.

— Сэр Фридрих рвёт и мечет, — вновь сокрушённо вздохнул он, усиленно протирая несчастный стакан. — Со смертью трёх богов одновременно Отступники уже давно вынуждены работать двадцать четыре часа в сутки, чтобы поддерживать Фронтир в приемлемом состоянии. Я не говорю уже про Миры, которые мы более-менее освоили…

— Это их долг, — пожал я плечами. — Забей, Гарри.

— Погубит вас алкоголь, сэр, — вяло возмутился изменивший внешность водитель.

— Знаешь, как говорят, — кхэкнул я, опуская в себя новую порцию. — Губит людей не водка, губит людей жизнь эта ёбанная… Так что наливай и не выёбывайся.

— Слушаюсь, сэр, — не стал спорить он, подливая мне ещё. Я затянулся, стряхнув пепел с сигареты в пепельницу. Конечно, когда в баре полно людей, предпочтительней курить в специальном помещении, выступавшим заодно и тамбуром, через который проходил любой, кто решил зайти или выйти в заведение. Но сейчас — сейчас всем насрать. — Как мисс Фи?

— В полном порядке, — сухо ответил я, останавливая едва не вырвавшийся мат. — Кстати, хочешь, скажу процент добра и зла у нас? М-м? Ну хочешь, скажу, а?

— Ну скажите, сэр.

— Пейсят на пейсят, — хихикнул я, хлопая по барной стойке и заливаясь смехом. — Процент в процент, млять. Красота!

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

— You know you're right… — пели из колонок. — You know you're r-i-i-ight…

— Вам завтра на работу, сэр, — пробубнил Гарри, ломая стакан напополам. Подтерев осколки метёлкой в совочек, закинул их в мусорку. Оправил жилет, указательным пальцем поднял очки повыше. — Плюс, сэр Иван просил встретиться с вами ещё со вчерашнего дня.

— Я помню, Гарри, — абсолютно трезво произнёс я, заливая в себя новые двести грамм. Буль-буль. — Ничего, Ваня меня понимает… Это ж, блин, пипец!