Летальный исход. Год 2093 (СИ) - Балахматов Илья Владимирович
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
<p>
</p>
<p>
Впрочем, местные и сами не дюже желали идти на контакт — чаще косились сквозь серьезную мину.</p>
<p>
</p>
<p>
Исключением оказалась одна старуха. Ее смуглое лицо и темно-оливковые руки изрезали длинные волнистые морщины, большой круглый нос выпирал далеко вперёд, а на мутные глаза падали жидкие пепельные локоны. Держали старуху на правах кухарки, а по совместительству сказочницы и языкастой бывшей проститутки.</p>
<p>
</p>
<p>
- Ох, какая сочная дырочка! - заулыбалась она беззубым ртом, когда мы встретились в коридоре.</p>
<p>
- Что, простите? - оторопела я.</p>
<p>
- Давненько не встречала в Яме подобного кусочка торта. А во внешнем городе не была уже лет тридцать — там-то вас, таких, навалом, поди.</p>
<p>
</p>
<p>
Я развернулась, чтобы идти дальше, но она схватила меня за руку своими старыми, хотя и невероятно нежными пальцами.</p>
<p>
</p>
<p>
- Говорят, твоего жеребчика ранили давеча?</p>
<p>
- Я детектив полиции, а он мой напарник. Вот и все.</p>
<p>
- Ох, не ври. Я же видела, как ты бегала вокруг него, когда вы приехали. Так только кобыла крутится вокруг своего коня.</p>
<p>
</p>
<p>
Старуха задумалась и поджала губы.</p>
<p>
</p>
<p>
- Дай руку — расскажу о том, что было, что есть, что будет.</p>
<p>
</p>
<p>
О, нет! Ещё одна! Мало одного старого маразматика, из-за которого теперь свой сон за явь держу.</p>
<p>
</p>
<p>
Но не успела я опомниться, как покрытый толстым слоем фиолетового лака ноготь уже скользил по моей ладони.</p>
<p>
</p>
<p>
- Ох, до черна темно твое прошлое. - глаза старухи то округлялись, то сужались. - В сердце вонзали иглы, пока оно не затвердело и не превратилось в кусок гранита. Вижу: потеряла что-то очень ценное, но сама себе не признаешься в этом, оттого и смотришь волком на мир.</p>
<p>
</p>
<p>
Старуха молча провела рукой по моей ладони, будто смахнула крошки, и продолжила:</p>
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})<p>
</p>
<p>
- Сейчас ты на перепутье. Ищешь верную дорогу. Впрочем….</p>
<p>
</p>
<p>
Старуха побелела лицом, взгляд забегал, словно она искала заветное слово на книжной странице:</p>
<p>
</p>
<p>
- Что «впрочем»? Если там про смерть, то не прокатит — меня этим уже не удивишь.</p>
<p>
Старуха подозрительно сощурилась.</p>
<p>
- Кто смотрел в твое будущее.</p>
<p>
- Да, есть один.</p>
<p>
- Из этих? - она указала пальцем на затылок.</p>
<p>
</p>
<p>
Я растерянно покачала головой, не зная что ответить.</p>
<p>
</p>
<p>
- Эх, молодая, глупая ещё. Вот, есть старики вроде меня — с ясными глазами, простые мы. А «те» не глазами видят, им железка подсовывает картинки со словами прямо в голову.</p>
<p>
- Нейроимплантанты, предсказывающие будущее? Большего бреда не слышала! Это же все сказки!</p>
<p>
- Верно, они самые. Под запретом лет как двадцать уже, а то и больше. Да, кое-кто успел заиметь. Правда, к добру не приводит — присасывается к мозгам, точно пиявка, а затем и вовсе в них растворяется. Поговаривают, этот дьявольский прибор покажет то, что не должна душа видеть, и заставит испытать то, на что сил человеческих Бог не отвел. Оттого сам не свой становишься, а к старости, - она неопределенно махнула рукой. - И вовсе зачахнешь.</p>
<p>
</p>
<p>
Не знаю как, но мне удалось закончить разговор быстрее, чем старуха усыпила меня своими воспоминаниями о жизни без имплантатов и золотых временах своей проститутской молодости.</p>
<p>
</p>
<p>
</p>
<p>
Босс Стэна так и не объявился. Предположили, что он смылся из Ямы. Несмотря на это, большинство местных намерены остаться. Им не хотелось отстаивать свои права и интересы, как делают люди у границы, но и насиженное место покидать нет желания. Многие прожили в Яме большую часть жизни, кто-то здесь родился. Все что они умеют — торговать наркотиками, контрабандным оружием или имплантатами, ну, ещё стрелять и убивать.</p>
