Игрок Без (Расы) - Александр Русак
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
А затем в течение часа игроки фармят вражеских солдатов, по таймеру идущих по трем линиям, и сражаются друг с другом, поднимая воинские ранги, здешние “фронтовые уровни”. Очень быстро обретая больше сил, чем они имеют в “реальном” игровом мире за пределами Полигона. Эдакая игра в игре, или прокачка персонажа в миниатюре. Ограничение разве что в том, что здесь у всех только по четыре скила, которые с тридцатым рангом превращаются во что-то полубожественное и жуткое.
Но ведь есть и другие отличия — фарм ограничивают мощные вышки на линиях, которые прибьют неосторожного игрока за десяток секунд, а у самих игроков разные задачи и роли. А еще есть ганги с мида, то есть внезапные нападения на другие линии от игрока, который поднимает ранги на линии центральной, и возможность “выкупиться” и возродиться сразу после смерти, и…
И вот здесь я подумал о том, что мы — в заднице. Мы не сумеем сделать крутой билд из тех навыков, что я приобрел. То есть, он будет сравнительно неплохим, там, более-менее танк или более-менее дилер урона третьего порядка, который сможет затащить, если будет тихо фармить всю игру… но не более.
Фронт ведь как — это, во многом, лотерея, как минимум если ты не играешь в команде из пятерых. Уровни, которые нам так нужны, здесь поднимаются лишь за победу, которая зависит от игры всех десяти игроков. За победную серию получаешь бонус к прокачке, чем длиннее она — тем мощнее буст, вплоть до нескольких уровней за одну игру. Так что да, теоретически, действительно возможно поднять все двадцать уровней, которых нам не хватает, за те несколько дней, что мне остались.
Если обеспечить винрейт под сто процентов…
У Мова не было идей — да и, судя по мрачной такой морде лица, надежд тоже — и мне только и осталось, что придумать ПЛАН. Безумный такой, отчаянный план кривого и нежизнеспособного билда. Такого, который только на Фронте и возможен, который и сработает-то лишь с вышками на линии.
Но я его пока не озвучивал. Сохранил на всякий случай, если надежды на стопроцентную победную серию из ста матчей не останется. Мало ли…
Мы “стали” в очередь на любой ближайший Фронт пять на пять или три на три (Мов считал, что в тройках у нас шансов меньше, но я не соглашался), и неспешно прогуливались между куполами разных действующих матчей, рассматривая разных игроков, обсуждая их тактики и шансы на победу… когда я увидел ее.
Я застыл на месте, изумленно разглядывая этого игрока сквозь алое марево.
Говорят, что история повторяется дважды. Если считать, что трагедия в моей жизни уже была, есть ли надежда, что дальше будет хотя бы весело?
На ближайшем ко мне поле Фронта, в матче пять на пять доминировала, унижала и разносила всех и вся игрок с ником Мурена Моргенштерн, 246 уровень. То ли разбойница, то ли колдунья, вооруженная большой шипастой палкой и самыми жуткими навыками боевика.
И вот когда я ее увидел, у меня в голове что-то щелкнуло, и я окончательно определился и со своим планом, и с необходимостью претворить его в жизнь.
— Антон, глянь сюда.
Антон глянул.
— Ого, — присвистнул он через минуту. — А она хороша, это не любительский уровень. Какой клан? Фаталити? Ну кто бы сомневался.
— Я ее знаю.
Он с удивлением глянул в мою сторону:
— Ты не говорил, что у тебя есть контакты среди про.
Я замотал головой:
— Не в том смысле, я встречал ее в Эпосе. Играл против нее на Полигоне, наша команда тогда вылетела в первом же туре, помнишь, я рассказывал. Точно она, ник тот же, и навыки…
Правда, единственное, что настораживало — я прищурился и озадаченно почесал в затылке — что у нее остался точно тот же уровень. Я ведь помню как сейчас — 246-ой был у Мурены, когда она нас в пыль вколачивала… и вот, через три года, такое же число.
Странно.
— Ну хорошо, играл ты против нее, и что?
— Ты мне доверяешь?
Парень замер, а затем несколько нервно глянул на меня:
— В целом, да, но камни бесконечности я бы тебе не доверил. Убьешься же…
Я кивнул, развернулся и зашагал к входу на то самое поле, где Мурена снова побеждала.
— И к чему это? Что ты хочешь делать?
— Хочу реванш.
Глава 32. Реванш(от)
Глава, в которой главный герой изображает хиппи, сходит с ума, шантажирует союзников, а потом пытается застать врасплох лучшего игрока, которого встречал в своей жизни.
Раз — и мир вокруг нас, двух команд по пять человек, стоящих друг напротив друга, стал жутким и мертвым. В окружающей реальности исчезли все краски, кроме багрового и алого, Атлантида за пределами полуразрушенных стен Фронта застыла вне времени. А небо будто искупалось в крови, которая густой волной прошлась по нам, по облакам, а уж потом по руинам и деревьям.
Режим матча Фронт утвержден (стандарт).
В общем, купол активирован, матч начался.
У вас есть пять минут. Выбирайте с умом!
Два — и пошло время на выбор навыков. Я не спешил.
— Без, ты же не псих, чтобы без обсуждения тактики идти против такого игрока! Нам нужен план! Или… что ты задумал? Я же вижу, что ты что-то задумал! Или у тебя нет плана? Без, ты же не псих?..
Все время до начала матча Моветон наседал на меня с попытками узнать мой план. Или, на худой конец, хотя бы его наличие. Но я лишь по-идиотски счастливо улыбался.
Как и полагается психу.
Мурена, естественно, играла против нас, и знать меня не знала. Да мне этого и не надо было. Компенсировать себе как-то тот памятный проигрыш, заявить миру (хоть даже игровому), что я есть, почувствовать, что живу — какой бы ни была причина, это все лирика. А я просто хотел выиграть.
На Арене же что-то смог, верно? Значит, и сейчас есть шанс.
Мов наклонился ко мне и вполголоса осведомился:
— Мы хоть на одну линию идем? Мне сапа отыгрывать?
Я широко улыбнулся (все-таки скучал по всему этому) и заорал (благо голосовая связь на эти пять минут была доступна только союзникам):
— Мид или фид!
Союзники разразились нецензурной бранью пополам со стонами отчаяния, а Антон, потеряв дар речи, вытаращился на меня. Как лягушка.
Автоматной очередью дзинькнул
