Империя под угрозой. Для служебного пользования - Марина Добрынина

— И чем все закончилось?

— Ну, Турос — основатель Империи. Правда, в конце жизни он что-то там накосячил и был убит своим старым другом и соратником. Естественно, Мастером.

— Какая познавательная легенда. Но она языческая.

— Естественно. Мастера появились в Империи раньше, чем Церковь. Наверное, потому у нас отношения и не сложились.

— А целители, учителя, они откуда взялись?

— Идейники перерождались. Вы же знаете, и сейчас любой Мастер может поменять свою направленность.

— Серьезно?

— В каком смысле, серьезно? Вы не знали? Ну вот, — расстраиваюсь я, — болтун — находка для шпиона.

— Хотите, — неожиданно предлагает оф Полета, — я дам Вам почитать свою работу?

Даже теряюсь.

— Э… — отвечаю, — надеюсь, Вы не рассчитываете, что я стану ее редактировать?

— Разве что некоторые нюансы. Что сочтете нужным. Я попросил, чтобы ее перевели для Вас.

Смотрит на меня прямо как собака, хозяин которой держит мячик в руке и не бросает. Ну как я могу обмануть его ожидания? Особенно если учесть, что у меня газеты на стенах уже закончились.

Я почитала его труд. Слог легкий. Выводы толковые. Порадовало, что у него не вся информация имеется. Потому что такую бы голову к нам в Правительство, и с Мастерами было бы покончено задолго до начала войны. Шази дал мне сутки на изучение. Управилась быстрее. Даже не терпится поделиться выводами. Не могу дождаться, когда меня к нему приведут.

Бегает по кабинету. Волнуется.

— Ну как? Вам понравилось?

— Вы хорошо пишете, — искренне отвечаю я.

— Но есть, что добавить?

— Естественно.

— Что, к примеру?

Смешно даже.

— Господин комиссар, не гоните лошадей. Вы что, всерьез полагаете, что я дам Вам информацию, позволяющую уничтожать Мастеров более эффективными, чем это написано у Вас, способами?

— Ну да…

Расстраивается. Бедного мальчика обидели, конфетку не дали. Ладно, дам я ему конфетку. Не стоит снижать его интерес к моей скромной персоне.

— Корнуэн, ладно. Кое-что я Вам расскажу. Но не бесплатно.

Поворачивается ко мне лицом. Прямой, надменный. Взгляд балансирует где-то на границе разочарования и презрения.

— Что Вы хотите?

— А у Вас еще шоколадки есть? Я хочу шоколадку. За шоколадку, так и быть, продам Родину и друзей.

О господи! И этому человеку тридцать семь лет! И он руководит целым округом! Гроза партизан, тиран и деспот быстро перетряхивает ящики своего письменного стола в поисках сладостей, и едва не попискивает при этом от удовольствия.

— Вот, — наконец, говорит он, — шоколадка, только она растаяла.

— Ну ладно, — вздыхая, произношу я, — с паршивой овцы… Слушайте. Вами дан неверный психологический портрет типового Мастера. На самом деле, мы вовсе не послушные марионетки властей, не способные к совершению действий, выходящих за рамки, диктуемые Идеей. Каждый из нас является ярким индивидуалистом. Мы, в большинстве своем, обладаем мерзким характером и не очень любим людей. Вы знаете, что неофициально Мастерам запрещено жениться и выходить замуж? И чем выше уровень, тем жестче это ограничение. Государство таким образом бережет от нас своих подданных. И не только потому, что мы постоянно, и не важно, осознанно или нет, вторгаемся в чужую душу. Еще и потому, что находящийся в радиусе Мастер фонит. Именно так, кстати, мы распознаем друг друга. Вы записываете?

Кивает.

— Первое, чему нас учат в Академии — сдерживать свои эмоции. По возможности, выключать их. Потому что наши эмоции — это оружие, которое может ранить или даже убить. И, несмотря на то, что потенциально актуализировать может любой Мастер, до войны актуализация вне Академии считалась тяжким уголовным преступлением.

М-да, помню, как я это преступление в первый раз совершила. Правда, в состоянии крайней необходимости, но аукнулось оно мне капитально.

— Ну вот, говорю, за шоколадку достаточно.

Счастливо улыбается.

— Спасибо.

На этом наш очередной сеанс считается закрытым. Меня уводят обратно. Удовлетворенный Полета остается обрабатывать информацию.

Могу себе признаться: рядом с Шази приятно находиться. Он не боится и не сожалеет. И не лжет. Возможно потому, что знает, насколько Мастера чувствительны к вранью. А может просто не любит говорить неправду. Спокойствие, доброжелательность, целеустремленность и любопытство — вот, что транслирует серый лис в моем присутствии. Приходится постоянно напоминать себе, что оф Полета — не интересный собеседник, а подлежащий уничтожению враг — жестокий, коварный и эффективный.

Полагаю, его одолевают похожие мысли.

Глава 11.

Коруэн оф Полета притащился в мой гостиничный номер. Сам. До этого момента как-то мне приходилось его посещать. Очень интересненько.

Гуляет по комнате туда-сюда, разглядывает мое оригами. Я стою посреди комнаты (пришлось встать, чтобы не дать ему возможность смотреть на меня совсем уж сверху вниз) и внимательно за ним наблюдаю.

— Вы знаете, — каким-то легкомысленным тоном заявляет он, — наши друзья из ПОПЧ очень хотели бы с Вами пообщаться.

И что? Я должна в восторге кричать: да, да? И вообще, что за бесцеремонность? Я, между прочем, спать собиралась, а не устраивать вечерний прием в интимной обстановке. Потому недовольно буркаю:

— Без взаимности.

— Что Вы имеете ввиду?

— Я с ними общаться не хочу. Они мне еще в прошлый раз надоели.

— Да? И еще они хотели бы продолжить исследование Проводников.

Вкладываю в голос весь сарказм, на какой способна.

— Не может быть!

Смеется. Искренне и доброжелательно. Ну прямо лапочка! Только эмоциональный фон у него какой-то неустойчивый.

— Вы мне нравитесь, — говорит, — честно. Но ведь рано или поздно я буду вынужден это сделать.

— Фигушки, Вы обещали меня расстрелять.

— Я передумал.

Что это он сегодня такой улыбчивый?

— Вы знаете, Майя, — произносит Шази таким томным и воркующим голосом, что у меня мурашки бегут по коже, — Вы действительно мне нравитесь.

Он подходит ближе. Я чувствую запах его одеколона. Приятный запах. Делаю шаг назад. Что-то этот пакостник задумал. Сканировать боюсь, вдруг себя выдам.

— И что? — спрашиваю на всякий случай, чтобы хоть что-нибудь сказать.

— Я даже слегка возбужден…, - тихо проговаривает Шази и делает ко мне еще шаг. Отступаю. Отступаю до тех пор, пока не упираюсь спиной в стену. Что делать-то? Напомнить ему о том, что я замужем? Ага, это должно его страшно взволновать. Как же! Я не имею права проявить свои способности и демаскироваться. Может, треснуть его коленкой между ног и попытаться сбежать? Но даже если, допустим, мне это удастся, даже если тренированный Полета пропустит удар, если я, как птичка, пролечу через полный солдат двор, даже если я смогу добраться до своих, здесь остается Егор. И злой Шази. И ПОПЧ, мечтающий прибрать моего мужа к своим загребущим рукам. Перспективка — блеск. Стою и ресницами хлопаю.