Приключения сестры милосердия - Александр Порохня

— Хорошо. Я уже повернулась, чтобы уйти.

И тут этот парень с птичьей фамилией сказал мне в спину:

— Он был моим другом, он мне жизнь в Чечне спас. Не было у него никакой аллергии. А вот группа крови была редчайшая — четвертая минус. Это вам о чем-то говорит?

— Извините, мне пора идти…  — и я ретировалась в совершенной панике. Чтобы замаскировать свою растерянность, я решила налить себе чаю в раздатке, но дверь была заперта, видимо буфетчица отошла на кухню.

Так, — размышляла я, стоя у запертых дверей раздатки буфета. — Что же получается? Приличный человек умирает на вводном наркозе. К сожалению, такое случается. Но что за лица заседали в ординаторской? Травматологи по вызову? Наш заведующий травматологией никогда никого не приглашал себе в помощь. Наверное, это были представители страховой компании, решила я: мужчина с виду был очень даже социальным, наверное, страховка присутствовала, вот эксперты и явились денежные вопросы утрясать. Я с облегчением вздохнула, решив, что шарада разгадана.

Мои размышления были прерваны появлением в коридоре заместителя главного врача по лечебной части Михаила Моисеевича Абрамова. Имея ту же историческую родину, что и Софья Матвеевна, он был не в пример разворотистее — активно торговал запчастями для иномарок, втихую использовал бокс больничного гаража в качестве склада, постоянно ездил на какие-то курсы усовершенствования, семинары и тренинги. Злые языки поговаривали, что он давно и безуспешно пытается «подсидеть» нашего главного врача, но главный сидел в нашей больнице давно и плотно, регулярно выезжал на охоту в область с вышестоящим начальством и даже не реагировал должным образом на слабые выпады в свой адрес со стороны своего заместителя.

Абрамов проследовал в отделение, чтобы лично проследить за выпиской вредной старушенции, которая сегодня, наконец-то нас покидала. Держа в руках пачку документов, он распекал на ходу нашего Петра Васильевича, видимо, за нерасторопность.

— Поймите, Петр Васильевич, нормативная база сейчас изменилась, мы должны соответствовать…

Наш заведующий молча, шел рядом с невозмутимым видом, и было видно, что думает он о совсем другом.

Позади них, под руки поддерживаемая сыном, еле передвигала ноги старушенция, с неизменной гримасой мученицы на лице.

«Ну, она им дома покажет кузькину мать!» — подумала я и прошла в открытую буфетчицей раздатку.

Там я налила себе в кружку остывшего кофе с молоком, оставленного с завтрака, и неторопливо поедая тушеную капусту с котлетой, вдруг ни к селу, ни к городу вспомнила трагическую гибель Софьи Матвеевны на пороге собственной больницы. Единственное, что объединяло два нелепых последних события — операционный шов на животе умершего, которому должны были оперировать не живот, а, извините, вывих бедра в паху вправлять. К этому можно было прибавить странную просьбу его жены, и доверительный разговор с сотрудником частного охранного агентства.

Интересно, что записано в истории болезни умершего больного о причинах его смерти. Что бы с пациентом не случилось, это должно быть записано в истории. Почему эта простая мысль раньше не пришла мне в голову?

Я с усилием впихнула в себя остатки кислющей капусты, допила кофе, подумала, что моя беспечность в еде сегодня дорого мне обойдется в виде протестующих против столь бесцеремонного обращения с собой желудка и кишечника, и пошла в отдел медицинской статистики.

Маленькая комнатка, доверху забитая картонными папками с историями болезни, располагалась между больничной лабораторией и кабинетом Абрамова на первом этаже административного корпуса. На двери не было даже надписи, и я еще раз посчитав на пальцах кабинеты, робко постучала в дверь.

— Войдите! — медстатисткой у нас работала бывшая секретарша бывшего главного врача, голос у нее был низкий, учитывая ее солидную комплекцию. Лет ей было около сорока, и трудно было поверить, что когда-то из-за этой полноватой женщины кто-то собирался уходить из семьи. Впрочем, это могли быть только сплетни.

— Извините, меня Петр Васильевич послал сюда. Мы историю найти не можем.

— Чью?

— Больной поступил в субботу, умер на столе.

— Мне не приносили.

— А где может быть? Что я скажу Петру Васильевичу?

— Скажи, что не нашла. Может, Абрамов взял, или в Центральный морг увезли.

— Извините за беспокойство. — Я повернулась и пошла к двери.

— Не лезла бы ты в это дело. — Это сказала тихо бывшая секретарша, или мне послышалось?!

Сегодняшний рабочий день был явно какой-то не такой. Он тянулся так долго, что, казалось, никогда не закончится. Я выполнила все назначения, убралась в процедурном кабинете по второму разу и от нечего делать вышла на крыльцо приемного покоя покурить.

Шикарная черная машина медленно заехала во двор больницы. Дверь автомобиля тихо открылась, и из-за руля вышел молодой человек в черном костюме. Был он круглолиц, и согласно внешним данным мог легко играть Иванушку-дурачка в постановке детской сказки. Проходя мимо меня, он обернулся назад быстрым движением, оглядел больничный двор, и поздоровался со мной, сильно заикаясь:

— З-здравствуйте, девушка, урология на каком этаже?

— На третьем, а вы к кому.

Но Иванушка, немножко косолапя, заходил в приемный покой и не удостоил меня ответом.

Второй парень в черном костюме вылез из роскошной машины и нервно курил.

Он был небольшого роста, светлый ежик стриженых волос торчал как у первоклассника. Я улыбнулась.

Дверь приемного покоя за моей спиной распахнулась так резко, что я чуть не свалилась с больничного крыльца. Из двери вышел маленький человек в черном пиджаке, кажется, такой крой называют, френч, или сюртук? — некстати пришло мне в голову незнакомое слово. Проходя мимо меня, маленький мужчина посмотрел мне прямо в глаза, и меня поразила мертвенная бледность залитого, словно воском, его кукольного лица. Глаза мужчины тоже ничего не выражали, как будто он смотрел внутрь себя. За ним как тень, буквально вплотную прикрывая ему спину, двигался Иванушка-дурачок. «Телохранитель», только сейчас сообразила я. Кукольный мужчина с явным усилием сел в машину, дверь тихо захлопнулась. «Как крышка гроба» — некстати пришло на ум сравнение, когда я заходила в приемный покой. В приемном покое стояла полная тишина, даже мухи не летали.

— Кто это был? — мой голос прорезал тишину, и все заговорили разом.

— Криминальный авторитет это, — услужливо затарахтела Тамара, наша самая бестолковая санитарка. Она жила рядом с больницей в частном доме, старательно мыла полы на дежурствах, но была занята только мыслями о своем огороде, о чем постоянно сообщала всем окружающим, хотя никто ее и не спрашивал.

— В урологии лежал, проблема с почками у него…  — подтвердила Нина, дежурная медсестра, полненькая и