Была бы мысль - Андрей Гурьев

Гурьев Андрей

Была бы мысль

Андрей Гурьев

Была бы мысль...

(Сборник стихов)

Памяти

Заслуженного лесовода Чувашии

Гурьева Дмитрия Гурьевича

(16.09.1930 - 21.01.1974)

"В полет! В космическую даль:" Был зов его природы, Но, затаив в душе печаль, Подался в лесоводы.

Конечно, риск не так высок, И сено, и карьера, Но сколько раз на волосок От пули браконьера.

Когда пожар в лесу сжигал Деревья, как бумагу, Он шел в огонь - и так достал Медаль он "За отвагу".

Он всей душою полюбил Чувашские дубравы, И труд всей жизни посвятил Для их всемирной славы.

И труд земной соединил С космическим, как автор, Который книгу посвятил Герою-космонавту.

Credo

Цветок прелестный может мразь Сломать, втоптать ногами в грязь.

Из грязи вырастут цветы "Необычайной красоты",

А благ намереньями в ад Дорога выстлана - твердят.

Все в этом мире уж давно Быть в равновесии должно:

Нет в мире ни Добра, ни Зла, Ни Бога и ни Дьявола.

Но жизни тяжела дорога, И жить нельзя без Веры в Бога...

Национальная идея

Мальчишка - чистильщик сапог В миллионеры выйти смог И вот - шумит, над миром рея Американская идея:

Мол, если вправду ты умен, Так заработай миллион, А если не случилось так Не обижайся уж - дурак.

В России испокон веков Мы уважали дураков. У нас другой душевный строй. Мы ходим "книзу головой".

У них душа уходит в пятки, У нас - в мозги, и все в порядке: "Умом Россию не понять", "Что я могу еще сказать".

Скажу одно: давайте, братцы, Не подражать американцу, Не подражать во всем и сдуру У нас другое ремесло Одолевая в муках Зло, Нести духовность и культуру.

Тем, кто был и кого уже нет,

посвящается этот

Сонет

С рожденья и до седины Обречены мы, обречены!..

Ни прекраснейших людей, Ни красавиц, ни детей Не хранит земная твердь. Всех в гробы уложит смерть.

В чем же смысл существованья? Радость встречи, узнаванья... Боль немыслимых утрат. Вот уж жизни ты не рад!

Пусть порадуются черти Я иду навстречу смерти! Мне плевать! Дайте только на весь свет проорать!

Я иду нелюдим В светлом празднике дня, Оттого что другим Наплевать на меня.

Мне бы все позабыть, Ничего не желать И последний патрон В ствол холодный дослать.

Но заплачет, поди, Поседевшая мать, Да и что впереди Любопытно узнать...

Поэт

Ты говоришь: "Я Вас любил...", "Я так страдал ...", "Я слезы лил..." Ты говоришь - и не краснеешь: Ведь не себя ты разумеешь (Ведь только бездарь или гений Сказать посмеет: "Я, Есенин..."), И сам лирический герой Не ты, скорей - читатель твой. Его ты чувству должен внять И метким словом передать.

Ты - никому не интересен. Но мир хоть и велик, а тесен, И потому ты можешь знать, О чем он не умел сказать, И излечить от немоты Его сумеешь только ты.

На стихи ***

Рифмует бойко, Но не Пушкин - Не задевает потроха. Не для него стихи - игрушка, А он - игрушка для стиха.

К ***

Я программист, а не поэт, И потому в твой День Рожденья Дарю чужие сочиненья, Поскольку собственных-то нет.

Сегодня нет, но завтра будут. Мечты чудеснее, чем явь И ты надежды не оставь: Потомки наши не забудут Твой светлый образ: он в веках В моих останется стихах!

К ***

Стою в смятении, не зная, С чего послание начать, И - от оконной рамы - тает На лбу холодная печать, Но в сердце - хладном и бесстрастном Давно уж пламя не горит, И дева в образе прекрасном Меня презрением дарит. Лишь в грезах - тайных и напрасных К ее ногам я припадал И клятв - торжественных и страстных Слова безумные шептал И в выражениях опасных Себя безжалостно казнил, Что средь поклонников пристрастных Не самым счaстливым я был...

К ***

Я с юных лет Тебя искал, Но годы шли - и сонм тревог Все чаще мной овладевал, И я страдал, как только мог Страдать лишь тот, кто одинок, Кого отчаяния тьма Сводила медленно с ума, И жизнь являлась мне одной Своей лишь мрачной стороной.

Но вот - из тьмы передо мной Возник Твой облик молодой. О небо! Я Тебя искал, Хоть прежде знать того не мог И тут я счастие познал, Но счастье - полное тревог...

К ***

Какие беды ждут меня, Какой позор, какие муки За то, что ласковые руки Твои коснулися меня? Как мне тебя благодарить За эти дивные мгновенья, Какие создавать творенья, Какие речи говорить Тебе в минуты откровенья?

Ах, я не думаю о том, Что будет завтра и потом! Хочу немедля - вот сейчас Весь израсходовать запас Душевных и телесных сил, Что я с рождения копил, Которых - без больших побед Хватило б до преклонных лет...

"Можно быть умным, даже очень умным человеком и не понимать, что хорошего в ... лирическом стихотворении Пушкина; но нельзя быть умным человеком и не понимать, что два, умноженные на два, составляют четыре ..."

В. Белинский. "Стихотворения М. Лермонтова"

Бытует мнение в веках И я - его недавний пленник, Что каждый, пишущий в стихах, Иль слаб умом или бездельник, Что может умный человек К стихам питать пренебреженье, Но избави его вовек Забыть таблицу умноженья!

Нам одинаково смешон И тот, кто алгебры не знает, И математик, что влюблен, Но пошлой прозою вещает Словами, что приелись всем, Благодаря кинопрокату, В век НТР и ЭВМ Уподобляясь автомату.

1983

Лолита

Памяти В.В. Набокова

Зову тебя, но ты не слышишь Уж ничего тут не попишешь: Ведь юным не дано понять, Что могут взрослые страдать, И как седой, в морщинах, дядя От страсти может трепетать, На нежное созданье глядя, Боясь невольно напугать И вызвать чувство омерзенья!.. Что ж, пусть терзают угрызенья:

Неужто буду увяданья Твоей красы с тоскою ждать, Чтоб запоздалые признанья Рукой недрогнувшей послать?!

К ***

Уж смотрят с завистью вослед И юный принц, и старый дед: Эх, не оценит ведь сполна Счастливец тот, кому она Свою судьбу доверит вдруг, Боясь отбиться от подруг, Иль слишком восприняв всерьез Дурацкий дядюшкин вопрос: Когда же, дескать, наконец, Тебя проводим под венец?!

Не верь, мой ангел, никому, Но только сердцу своему. Судьбу не надобно ломать, Хватать за горло или гнать. Все, что потребно ей от нас, Не упустить свой звездный час.

К ***

Я люблю гулять на воле, Где красивые места, Но моей душевной боли Не врачует красота.

Если б в этом дивном храме Вдруг явился образ Твой, Я не только бы глазами Любовался красотой...

К ***

Я тебе не отвечаю, Отчего хожу с печалью. Может, злюсь я на кого-то, И наскучила работа, И безумная тоска Затаилась у виска, И на сердце камнем лег

Жизни прожитой итог.

И твои, мой друг, печали

Не иначе - всходы дали,

Деньги кончились к тому же

- Ну кому такой нужен?!

Все, что мы перечисляли,

Не причина для печали:

Но когда тебя люблю я,

Грустно жить без поцелуя...

К ***

Ты слепа к моим страданьям

И глуха к моим мольбам,

И другим даришь созданьям

То, в чем так нуждаюсь сам!

Без любви твоей и ласки

Буду вечно я страдать,

Не жалея черной краски,

Песни грустные слагать.

И, узнав, как был я кроток,

Сколько горя перенес,

Будут тысчи красоток

Проливать потоки слез.

К ***

Добра ты

к тем, кто с воплем и стенаньем,

Бежит к тебе за щедрым поданьем.

Малиновка так корм птенцу дает

Тому, кто шире разевает рот:

Она летит на кукушонка зов,

Не замечая гибели птенцов.

Последнее

Памяти С.А. Есенина

Я прощаться не стану ни с кем

И не буду прощенья молить.

Если смертный мой час наступил,

Значит, так тому следует быть,

Значит, надо спокойно принять

Неприятную, может быть, весть,

Значит - надобно жизнь продолжать

Тем, кто в силах ее перенесть!

Пролетели годы,

Как с горы скользя.

Где ж враги невзгоды

Верные друзья?

Не виню напрасно

Всех людей вокруг,

Потому что сам я

Уж себе не друг.

Но не может небо

Жить без облаков.

Раз друзей не нaжил

Наживу врагов!

Торопливы года Вновь пройдет 26. Где я буду тогда? Уж наверно не здесь.

Не боюсь умереть, Не дожив до седин: Не трагедия смерть, А трагедия - жизнь.

К молодому программисту

Пока не время воздыхать

О гoдах, словно промелькнувших,

Тебе могу пожелать,

Чтоб меньше дней в них было скушных.

Таков у программиста труд

Восторг сменяет вдруг сомненье:

Ужель напрасно пропадут

Плоды полyночного бденья?

Но, как апрель сменет март,

Удача сменит неудачу

И без труда решит задачу

Стопа дырвых перфокарт...

1981

Н. Г. Тимофееву

Себя ты громкой славою покрыл

И весь Союз тебя, наверно, знает:

От Украины до гряды Курил

Твоя АСУ уж пенсию считает.

. . . . . . . . . . . . . . . .

Но много есть еще проблем

(Всегда их больше, чем решений),

Где уповать нам нужно всем

На твой могущественный гений.

Так пусть же юношеский пыл

В твоей душе не остывает: