Подари ничего : сборник стихов - Вадим Згурский

Вадим Згурский

Подари ничего

Подари ничего!Волосок, что короче ладони,Подари хоть надеждуБесконечности боли.Будь придуманной мной.Подари ничего и останься собою.

Страх, липкий страх,Что выполз из чертополоха,Что не имеет глаз,Но видит что-то.Страх. Бесконечный страх.И без причин возникИз ничего чего-то.Он осязаем, как мешок,Набитый кем-то для кого-то.

Неистово белый фарфорИ золота тонкий декор,Как глаз со стола в потолок,Уперся в молчанье.

Л.Д.

Прохожий, похожийПоходкой обычной,Проулком столичнымИдет, охлажденныйУнылою прозой.Не образ столичныйЕго отличаетОт многих прохожих,Идущих проулкомПоходкой обычной.Его отличаетУнылая поступьПоходки обычнойВ обычном проулкеБлестящей столицы,Которой гордится похожий прохожий.

Не до иль после — никогда!Нет бесконечности у времени для нас,Короткий миг, что лишь сейчас:Вдруг, впопыхах…На лестнице, ведущей в никуда,Мы, наконец, назначим встречу.

Надо быть Адамом из Уффици,Что улыбкою лукавою доволен:Поступил он с девкой в полеПо ее монаршей воле.Нет бахвальства, нет бравады —Солнце светит, птицы рады.Ева рада: «И не верила, не знала.Так природа повелела».А художник нам поведалЧуть означенною тенью:Надо быть Адамом.(Или Старшим Кранахом хотя бы.)

И надо же тому случиться —Влюбиться безнадежно и счастливо.Спасибо, провидение, спасибо.Невыплаканные слезы —Нет причин раздора.И вывернуть всё наизнанку,Хоть в полночь или спозаранку.Спасибо, провидение, спасибо.Слова умней поступков, к сожаленью;И надо же тому случиться…Как будто без причины…Спасибо, провидение, спасибо.

Стихотворство —род познанья,узнавания урок.

Зараза стихоложества — репей.Колючку эту не отцепишь,И прогонять её не смейЗа дверь, в окно!Вернется через щель,И не заметишь.

Запретным стало все: желания, раздумья.Не видел солнца и не чувствовал мороза.Лишь иногда подобие озноба,Как молния, скользило по спине.Кто б разбудил от пряной комы,Врагом навеки стал бы мне.

Семь раз по семь недель —Не мера времени,Пространства протяженностьИ отчужденье от всего.Печали срок неизмерим. —И нет укора.

Я был неправ.Какое счастьеБыть неправым,Когда все манекеныПрямыИ, разумеется, правы.Я остаюсь не «правым»И радуюсь своей неправоте,Когда слова меняют смыслы.

Тонконогие от ушей.Колокол, карусель…И глаза газельиУдивленно, озираясь, галдели, глядели,Лопотали впересмешку с собою —Восхитителен мир,Преломленный твоим поколением.

17 июля[1]

Угораздило родиться…Кто промолвил из поэтов?В день спасенья человековТот баркас уткнулся мордойВ приготовленную гору.И все твари из КовчегаДружно двинулись по норам…

Поставить точку. Нет препоны.Размерность не имеет места.Координаты? Те точны.Здесь за углом и там, как в тире,В какой норе, на плоскости,В безмерности пространства…Точка в споре. Уныло было.

Как ишак, ушел на шагИ… споткнулся.Словно взгляд толкнул в плечо,Усмехнулся.Ничто не унесу с собойВ котомке крохобора.И никому, кроме меня, не станут горемИллюзии ушедших лет:Пятно шершавое на дне,Кармина след, что зубчикомО край стакана, —Нагромождение приметСамообмана.

Слова имеют цвет.Цвет, как цветы,От солнца и от стужи увядает.На лепестках ромашкиНа любовь гадают,А о судьбе с крапивой говорят.

Так суждено, что Парки ткут ту нить,Которую мы легкомысленно зовем Судьбою,А кто-то и проклятьем все сочтет.Из многих дней одно отмерено мгновенье.Так суждено.

Все так простоВ жизни плотской,Как качели, очень плоско —Две веревки да доска.Это ведь не карусели —На жирафа, на оленя сели…Завертелся круг, шарманка загрустила,Под лопаткой боль застыла,То заныла, то как будто отпустила.Музыка, заманивая, вьется.Все так просто.

Восторг экстаза — вор,И нежность торжествует.Меж всех колец из тьмы и света —Границу проведет единым росчеркомПеро художника и слово это.

Люшер не камень преткновенья —Солома, мусор, тень сомненья.Но проза слов: «Ну, Ей нужней», —Как приговор,Меня швырнула в старый двор.И уходя, глотая слезы, сентябрь был.Последние стрекозы крутили милую кадриль,И в этом танце солнца бликиВсе делали вокруг безликим.Все стало вдруг ужасно сложным.Отнять игрушку у ребенка — это можно?!«Ну, Ей нужней…»

Когда шофар разрубит повседневностьИ зов его исторгнет вопль боли,Суд совершится над свершенным —И мера будет справедлива

Мир пуст.Пустое в пустотеНе клей —Взаимодейство.И сколько сил в той пустоте,Не перечислить.И распадается на части свет,И что-то там другое есть,И нет единства.Заполнен мир материей другой.

На Острове окончились дожди,Туман сиреневый, как лед,Ломтями раскололся в Океане,Молчащие веками великаны,Как прежде, ожидают путников с Луны.А мы с задворков ОйкуменыТревожим тишину вселеннойИ тянемся с упорством вожделеньяХотя бы прикоснуться к патине тысячелетий.

Нет ничего страшнее женской мести,Нелепой и жестокой, беспредметной.Какие фетиши взрывают эту ярость?Галлюцинации и бред.И женщина-волчица рвется в клетку,Свободе предпочтя обет.

В лицо остывшее ушедшему ты не смотриИ в памяти своей его не сохрани,И поцелуй не знак прощанья. Уйди.Сумеешь вспомнить слово ильУлыбку, взгляд, морщинку на виске.В том космоса единство:Родство души, тепло руки —Вот эти знаки сохрани.

Солнце вмурованоВ вечную стенуСтраха и смертиВечною темой.Слово горящееБездымнее пороха,Непреходящее,Не замуровано.И разрешившееВидеть, как зримое,Пустые глазницыНаполнены гноем.Ров бесконечный —Пристанище смерти.Шоа безмолвие.

То колдовство, что карусели,Когда шарманки грустно пели,Несли бесшумно над землею,Как в нескончаемом полете,Когда дыханье на излете.И, задохнувшись от восторга,Тебя увидел в бликах солнца,Как в том дворе…Виденье сникло: проза жизниРазносит пылью по планетеСледы, оставленные где-то.

«Еще не раз…»