Огонь синего перламутра. Сборник стихов - Татьяна Абрамова

Огонь синего перламутра

Сборник стихов

Татьяна Абрамова

Иллюстратор Татьяна Евгеньевна Абрамова

© Татьяна Абрамова, 2017

© Татьяна Евгеньевна Абрамова, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-8814-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ГОРАЦИЙ, ДРУГ…

Гораций, друг, что мне дано сказать?И пошлости уста я не открою,И боль свою я не отдам другому,Я буду справедливости радеть,Просить у неба мира и согласия,Всем племенам, народам, мне надетьНе маску лицемерий и коварства,Не лик раба, покорного кнутам,И слог очищу я от тли и скверны,О, занавес… ведь я не всё сказал…Софиты гаснут… и в молчании таверны,Насмешливые стигмы у невежд,Перебирающие ярлыки одежд,И бездуховны небеса их крова.Гораций, друг, я верю, нам ведь быть,За нами – Слово!

Последняя любовь

Моя последняя Любовь безгрешна,предвещая вечность,Как быстротечна жизнь, и всёмне селит в сердце безнадежность…Моё величество, Любовь,

Я сердцем чист и бездыханен,и мудр теперь, немного страненв своём последнем я романе…Мой волос сед, как сон, хрупкаИ трепетна её рука,

И нежностью томим рассудок,И сладостны же эти губы…Моя последняя Любовь,

Я небеса благодарю,Встав на колени, я молю…Последнюю Любовь пою…Последней розой за Любовь,

Последней каплей вдохновенья,Пусть не остынет моя кровь,Последние Любви мгновенья…

Манекен

Витрина… в ней давно живуС ноябрьским солнцем,Бледным, тусклымС душой, которая в аду,Я – гуттаперчевая кукла,В ряду, где щёки напоказ,Белил, румян переизбыток,И теле-сплетен пересказ,Хоррором или смехом сытый.Не мой эфир, бледна в толпе,И голос тихий, одинокий,А небеса не вторят мне,И счастье, что не вышли сроки.Я верю в зло, и в лёгких – смогМздоимцев сплетен и порока.Отринуть зло? Но валят с ногЗемные лета или сроки.От пустоты словес и лиц,От мелочей, обид и болиДуша упала скорбно вниз,А тело всё страдает стоя.

О чём думает осенний лист…

А на листах, в осенний листопад,и жёлтый клён с ветрами автострад,осинки же подкрасят день огнёмпро это и про то, и мы – вдвоём,у парка гармонист напишет в жёлтый лист,и красная скамья с аллеями на бисспоёт нам в памяти осенний бенефис,и дым от шашлыка струится мне в окно,и пишется всегда одно,про жаркий полдень,и пароход поднимет сходни,и рябь воды, и блики городов,летящие на небе, в преисподней…

Всё было так давно, но тот же гармонист,но только поседел и голос хрипловат,кружит, танцуя лист, как двадцать лет назад,а в парке на танцполе опять танцуют двое,и день-деньской в раю поют они «люблю».

A бьенто!1

А лето промелькнув… а бьенто! На блеснудаёт погожих дней… идиллий и мечтаний,в цветные сентябри я кисти окуну,не надо мне весны, не надо мне Италий…

И растрепалась кисть… и стар тот пианист,но солнечно кружат, поют с листвою ноты,прекрасный листопад… смотрю я с эстакад…утратив жар и зной, и под вечерний звон,медовый аромат… осенний листопад…

За беды и за грусть меня не обессудь,а сердце же твоё любовью отболеет,люблю я листопад, что осенью… и пустьстучит в моё окно, немного сожалеет…

Кот Матроскин2

Нас много очень, но я – Матроскин,Сметану лопал, ходил по кошкам,Держитесь, франты, д'Артаньяны,Я – кот московский, я – без изъяна.

Упал – отжался, все сливки выпил,А кошки в трансе орут на крыше,Отскок… канаты кто перерезал?И когтеточки, как камнерезы…

А, что мне надо? – спросите кошки,Я – кот Матроскин, целую ножки,Любовь – на крышах, любовь – в подвалах,Вам, кошки, розы… мои коалы…

Сбирайтесь, кошки, из всех подвалов.Сметана нынче принцессам даром,Нас мало, кошки, но мы – в полоску,Я – кот блудливый, я – кот Матроскин…

Я, кошки, ловкий, бегу по стенам,В зубах – фиалки и хризантемы,Что нам тот кризис?! Что нам оброки?!Но лают снизу, кошмарят доги…

Пусть рвут на части меня налоги,В тельняшках кошки, все недотроги,И с кем сравнится моя полоска,Ушастый ниндзя, я – кот Матроскин…

Огонь синего перламутра…

Снова придёт зима, будут хрустеть снега,в печке гореть огонь синего перламутра,будет кружится день, в холоде ёжится тень,и не хватает вновь света, тепла и утра,снова летят снега и замерзает река,и догорает огонь белого перламутра,у тысячелетнего сна снова придёт весна,будет цвести сирень синего перламутра,а у меня сестра ведь не зима – весна,в сердце развеет хлад белого перламутра,а у меня любовь стылая, как зима,я же за нею шла, но обернулась будто,это моё кольцо с бледною бирюзой,я его оброню прошлому со слезой,тонкою, как струна, хладною, как волна,небу, морозу, утру синего перламутра,а у меня судьба мёрзлая, как межа,жухлая, как листва, серой земли родства,с тусклым огнём ночи той восковой свечи,сколами зимнего утра льдистого перламутра…Снова придёт зима, будут хрустеть снега,в печке гореть огонь синего перламутра,будет кружится день, в холоде ёжится тень,и не хватает вновь света, тепла и утра…

Взбоднулось…

Я сегодня не могУ, ах, свело мою ногУ,не ногУ, а нОгу, всё равно не мОгу,И сегодня я траву пощипала на лугУ,не лугУ, а лУгу, не могУ, не мОгу…И зависла прога прямо на дороге,всё равно мне, прога, дорогА дорОга,шалка-полушалка, мне себя ведь жалко,что взбоднула прога прямо на дороге,и Троян подброшен и лужок не скошен,пощипала травку на лугу,а теперь ведь больше не могу,не поднять копыта или же ногУ,ехать дальше больше не могу…и в дисплей упёрлися рога,не рогА, а рОги, тьфу, тьфу…немного и скачалась прога.Я сегодня в Меге на бегУ набЕгом.Как всё переделать на бегУ набЕгом.До Покрова ждать ли на снегУ, на снЕге,и зависнет прога, дроги на дороге,ах, мои вы, дроги-дроги-автодроги,автострады в мате или же в томате?в собственном ли сОке,на откат – отскоки,или же в сокУ, больше не могУ,или же не мОгу, мне свело ногУ…

Созвучьем согласных…

Через много-немного веков,шелестя водотоками бухт,или белой позёмкою вьюг,не расскажет она тебе, друг,нет, не будет гадать, ворожитьнад кофейною гущей быльём,не расскажет она вам про жизнь,ведь её хоронили живьёмна болотах, и всходы осокою,перепачканы гнилью и плесенью,отошла, отшептала ектения…Отколышется молодо-зелено,затемнит иль засветится ясно,заискрятся летящие пеплы,и отпустят на дно её ветлы…На бетонных проходах-ступеняхне хотела вставать на колени,и под чёртову дюжину пренийпрочитала так много сти-туций,резолюций, весенних распутиц,шелестела, шептала, скрипела,и в созвучьи согласных посмела…откипела… отпела… отболела…

Бордюр

Стоял он и молчал,Но был низвергнутПодошвами и тишиной,Шагов перемежающихся нервно,Спешащих в строй.

И спрашивал себя зачем?Он здесь стоит…Погода, как всегда,Без перемен…

О, слышит он ведь хорУшедших душ…Какой же это вздор,Век так тще-душен…

И на тще- все начинались годыИ дни-десятилетия,На тще- делились непогоды,В числителе – столетие…

И конный совершаяСвой аллюр,День повалилСтареющий бордюр…

Среда…

А нынче ведь среда у нас,Последний рейс, последний шанс.Листву роняя, крУжит глобус,В октябрьский прыгая автобус,Заматерев ветрами к югу,Всех птиц уносит будто кречет,А лебедь, потеряв подругу,Всё ждёт её, седьмую вечность.Нам шанс даёт судьба всегда,У дней своих чередований,Рассветами дорог бредя,На остановках без названий.Всегда – осенняя похожесть,Грустна вечерняя усталость,А нам бы майскую пригожесть,Октябрьской рифмы возмужалость,Чтоб мысли огонёк не гас,Чтоб свежесть чувств не покидала,Ты подари мне Ренессанс,Мечту и жизнь, и всё – с начала.

Что не поёте вы?