В чёрно-белых тонах. Стихи - Галина Мамаева

В чёрно-белых тонах

Стихи

Галина Мамаева

© Галина Мамаева, 2016

ISBN 978-5-4483-5772-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Весна – и счет пошел на дни…»

Весна – и счет пошел на дни,На миги солнечных явлений,На миллиметры прибавленийДушистой клейкости в крови.

Мы мчимся, голову сломя,Нырнуть в искрящееся лето,И ясно так – мы дети света,Звезды далекого огня!

И старость – лишь ненужный бред,Когда найдешь в саду знакомом,Во влажной поросли за домомДавно потерянный предмет…

Зимние деревни

Завалила снегом по заборыВеликанша белая – зима,Не вздохнуть, ни охнуть. Уж не скороРазомкнет объятия она!

Здесь и там – в полях, на косогорах,Туго запелёнуты в снега,На холодных северных просторахСпят деревни, многие века

Не меняя облика и нрава(и какой, скажите, в этом прок?),Словно зачарованные храмы,Время не пуская на порог.

Зимний сон

Зима, как краток день!А был ли свет?Лишь помню – сосны, елиВ снегу, как в саване,И снова темнота…Я здесь, на дне ночной метели!Ни звука, ни звезды…Весь мир летит в тартарарыВ беззвучном вихре…Улечу и я…Была ли жизнь?Была – и стала снегом.

Помолись обо мне…

Помолись обо мне, пожалуйста,Хоть не верю в твоих богов…Может, нужно немного жалости,Утешающих чутких слов…

Не проси ни о чем, лишь может быть,Чтоб поменьше ела тоска…В полумраке свечи тревожатся,И порхает, крестясь, рука.

Здесь, под сенью старинной каменнойНежен хор, словно зов небес…Постою у дверей и пойду домойВидеть небо и слышать лес.

Не прошу ни о чем, лишь может быть,Чтоб поменьше ела тоска…Здесь над полем радуги множатся,И шумит по камням река!

Свет, что в детстве…

Свет, что в детстве дается даром,Добывается в жизни с мукойТрудных дум, со страстей угаром,То трудами, то серой скукой.

Видно, жизнь – «золотая» речка,Где со дна по песчинкам детствоДобывать суждено нам вечно,Чтоб в сиянье его согреться…

Останемся

Закат утешеньем на землю струится,Оранжевый свет ложится на лица,На избы и лес, холмы и дорогу…Останемся здесь, быть может, немногоОсталось любить пространство и волю…Останемся жить меж лесом и полем!Нам выпадет жить привольно, богато,Ведь золото лить не кончат закаты!Его не отнять налогам, запретам,И мы вспоминать не будем об этом.Мы будем встречать оранжевый вечер,На грядках сажать надежды на вечность —Устойчивый сорт глубокого смыслаДля наших широт, где лето, как выстрел.Мы будем парить над рыжим пространствомИ душу лечить земным постоянством.

День осенний…

День осенний, да звон осинный,Золотое руно берез,Воздух сладостный, дух старинный,Мне бы плакать, да нету слез…

Мне идти бы, да нет дороги,В поле черные бобыли…Но еще не кончены сроки,И тепло идет от земли…

Вот и радость моя сверкаетВ паутине поверх травы,Вот и счастье мое витаетВ окнах тающих синевы…

Остров

На вечном празднике голубизны небесСияет мрамор белого белей,Эллады флаг, как чудо из чудес,Являет остров взорам кораблей.

Там есть все то, что так любимо мной:Морской простор, величие вершин,Тягучий мед, дары морских глубин,Оливы древние хранят покой земной.

И хор неумолкающий цикад,И зной мучительный, и ночи душной плен —Все это счастье, это райский садЦветет в душе, не подпуская тлен.

Я не прошу у неба ни о чем…Лишь там, где длится волн священных плеск,Чтоб остров тот, исполненный чудес,Подставил свое мудрое плечо…

«Что осень делает с душой…?..»

Что осень делает с душой…?Тепло последнее и холод неизбежный,Увядших листьев танец грустно-нежный,И в мыслях – отрешенность и покой.

Лес пахнет сыростью, и яблоками – дом,Почти окончены и сочтены труды,Распахнут небу поля окоем,Почти все сказано – лишь миг до немоты…

Не спеши, июнь…

Не спеши, июнь, не спеши!Дай напиться воздухом снов,Над землей еще покружи,Над зеленым морем лесов.

Задержись хотя б на денек,Я тебе его посвящу —Пестрых трав сплетаю венокИ совсем – совсем не грущу.

Здесь кузнейчиковый покой,Плеск реки, соловьи, покос,Здесь невидимою рукойТреплет ветер листву берез.

В этот длинный – предлинный деньСчастьем полнится голова,И сменяет заката теньНочи краткая полумгла.

Зашумит, как безумный, лес,Хлынет дождь, словно теплый душ,Встанет радуга до небес,Расцветив туманную глушь.

Ярким праздником просияв,Он уйдет за грозами вслед —Юный запах июньских трав,Аромат невозвратных лет…

Первое февраля

Февраль не ждал ни дня и первого завьюжил,В ночи толкнул окно и шаркал у дверей,Ветрами задувал, в полях снега утюжил,К утру занес лыжню и стер следы зверей.

Январского житья прогнал оцепененье,Легко смахнув с ветвей тяжелые снега,Толкал махины туч, творя небес смятенье,Был самолетов гул тревожен свысока.

Освобожденный лес шумел, как дальний поезд,Пространства мощный зов был ясен, как набат,И окрыленней взгляд, и жизнь свежа, как повесть,Написанная вдруг, всего лишь ночь назад.

Не плакали и не смеялись…

Не плакали и не смеялись,Заброшенным тлели костромВ краю, где дороги кончалисьЗаросшим травой пустырем.

Закат из излома струитсяНа ветхий пустынный асфальт.Вдруг вспомню прекрасные лица,Глаза, устремленные вдаль.

Я видела их на портретах —Достоинство, ум, доброта!Прекрасные их силуэтыИзлом поглотил навсегда?

Как страшно, что это не снится…Пустынна закатная даль,Трава по полям колоситсяС названием местным Печаль.

И тихая птица НадеждаСледит с одинокой сосны,Как мы средь просторов безбрежныхПотерянно ищем весны…

Блюз

Что со мною, мама, мама,Птица кроткая моя?Отчего тоска упряма —Ядовитая змея?

В том, что роскоши не рада,Знаю, некого винить.С пустотой смертельной рядом,Мама, мама, как мне жить?

Море разочарованийМной изведано сполна,Паруса былых желанийПоглотила глубина.

Нет того, кто не лукавит,Глядя ласково в лицо.Мне несносен мир, где правитНаглость дерзкая дельцов…

Притягательна порочность,И обман в чести – так что ж…Людям головы морочить,Мама, мама, невтерпеж.

Не рыдается, не пьется,И не сходится с ума,Мама, мама, остаетсяМонастырь или сума…

Но молиться не училаТы, безгрешная, меня,О хорошем говорила,Целомудрие храня.

Между небом и землеюКак мне жить, тоску кляня?Мама, мама, что со мною,Птица кроткая моя…

Еще рано ставить точку…

Еще рано ставить точку, еще раноУходить на незаслуженный покой…Совместимы с жизнью нажитые раны,И осталось место после запятой.

Еще рано ставить точку, даже еслиНет надежд, и все досказаны слова,Есть без слов мелодии и песни:Все шумит прибой и шелестит листва.

И, когда огонь блеснет во мраке,Может быть, опять откроет взорКипарисов восклицательные знакиНа страницах бесконечной книги гор!

Маленький принц

Ночь, притихшая дорога…Город дремлет, но не спит.Как птенец, вспорхнет с порога,И, неслышный, полетит.

В фонарей неровном светеБыстрым легким ветеркомНа своем велосипеде —Пара крыльев под седлом.

Он – бродяга и философ…Ночь шуршит под колесом,В голове полно вопросовБез ответов – обо всем.

Оттого ему не спитсяСредь манящей тишины,Как у Маленького принца,Звезд глаза его полны…

Ты, мой принц, умен и светел,Все пойми – и не грустиНа единственной планете,Что у вечности в горсти…

«Поймешь и ты, как это происходит…»

Поймешь и ты, как это происходит:Сначала невзначай и не всерьез,Но повторенье до ума доводит,Что страшное, увы, уже сбылось…

И, осмотревшись в прежнем окруженье,Вдруг осознаешь, что уже не те —Черты миров и это отраженье,Что видишь пред собою в темноте,

Что без тебя в грядущее уплыли,Сверкая, золотые корабли,Уж нет обид на то, что изменили,Не жаль, что нет надежды у любви…

Лишь все живет в душе шальное чувствоНе пройденных дорог, и средь полейВдруг море зашумит…, и всей Земли искусствоЖдет постиженья глубины своей.

Хоть труден смысл, но все ж необходимоВоздвигнуть вновь из снов, из пустотыПространство для тепла, но нелюдимоВ душе, и жуткий холод с высоты

Грозит обрушиться… Но осень обещалаЕще немного ярких теплых днейПрощального природы карнавалаУ пристани заброшенной моей…

Поймешь и ты, как это происходит…

Орхидея