Сборник: 200 рассказов Олеандрова - Олеандр Олеандров

Как будто её там никогда и не было…

Он шёл по улице. Стараясь не оглядываясь. – Проиграл? Кому? Наркоману? Ну и ладно. Ну и хер с ним. Сколько им жить осталось? Год? Два?

Только вот… почему не им, а ему – теперь жить не хочется?

Почему – так херово в душе?

Почему?

Почему?

Вдруг остановился, обернулся.

И заплакал.

Ошибка нечистой

(Из цикла рассказов чёрного юмора "Дневник Мусиевича").

Недавно я попал в компанию малознакомых людей. Познакомился на литературном сайте.

Это херня конечно.

Но я представился им как писатель.

Почему?

Не знаю…

Но после этого случилось нечто странное… ко мне стали относиться с теплотой, вниманием и уважением.

– Во блин! – Сказал я и задумался над этим.

К примеру когда тебя бьют по физиономии – ты автоматически закрываешь лицо. Но когда тебя уважают – с тобой происходит все наоборот.

Может поэтому в тот вечер – я важно надул щеки и одел очки на нос (хотя по правде сказать они там на хер были нужны, обычно я одеваю их когда читаю только).

А дальше – ещё больше.

От повышенного внимания – мой голос начал звучать баритоном. Спина выпрямилась. Как у молодого бойца.

Кончилось тем что подойдя к зеркалу я как будто впервые увидел себя:

– Так вот он какой я! – И самодовольно улыбнулся.

Писатель – это марка!

Но жесточайший облом ждал меня с топором.

Я спросил какие мои рассказы им больше всего нравятся?

Чёрный юмор? Фантастика? Эротика? Или попытка писать не как все?

И ответ ошар…

Прости читатель, Тут мне пришлось оборвать мой текст.

(в паху что-то зачесалось)

Итак. О чем это я писал?

А, вспомнил! Продолжаю.

И их ответ – ошарашил меня.

Оказалось что никто меня не читал.

– Как??? – От изумления мой голос из солидного баритона стал высоким как у пидора, а рост уменьшился вдвое так как я перестал казаться быть стройным.

И тогда один вопросик встал в моей голове:

– Тогда за что уважают писателя которого никто не читал????

Неужели словосочетания "Я писатель" – достаточно чтобы тебя уважали и любили?

Даже если произведения твои на хер никому не нужны.

Мой лоск пропал, очки сползли с носа и остаток вечера я задумчиво ковырялся в носу.

– Так за что же любят писателя?

А если ответа у меня нету, то на кой черт – мне нужно писать по правилам?

Придя домой я включил телевизор.

Сзади что-то треснуло, запахло горелой проводкой.

Вместо телевизора почему-то заработало радио. И весёлый рок-н-ролл раздался в пустой квартире.

– Тра-та-та!

Эхо от него перепрыгивало от одной стены к другой.

А затем вдруг раздалось какое-то злобное шипение и наконец включился телевизор.

Не поняв как это случилось я все-таки сказал – Ура! – И прильнул к экрану. Но то что я увидел там – потрясло и опрокинуло меня на стул.

– Не может быть!!!!

Заслуженная поэтесса, народная артистка, женщина весьма преклонного возраста извивалась как проститутка в такт музыке и самым неприличным образом крутила бёдрами перед публикой.

– Во ба на! – Пробормотал я и протерев глаза уткнулся физиономией прямо в экран.

Ошибки быть не могло!

Её старческие глаза зазывно подмигивали публике а коленки похотливо вскидывались кверху.

– Э – ге – гей! – Громко пел рок-н-ролл.

А она похотливо колыхала талией. Подпрыгивая и неприлично нагинаясь. В разные стороны. Взад и вперёд. Взад и вперёд.

Не выдержав я вскочил со стула.

Её немыслимый эротический танец просто завораживал, будоражил кровь и волновал воображение.

Я смотрел как она извивается телом и вдруг подумал – А что собственно я знаю об поэзии?

В общем – ничего.

И вдруг я понял. – Как много я потерял!!!!

Но теперь я прозрел!

– Как же я раньше тебя не замечал? – Завопил я начал подтанцовывать в такт с ней.

– Давай милая! Только не останавливайся!

Я чувствовал как бугорок подымается в штанах. И я не в силах был оторваться от экрана.

– Мне твоя поэзия очень даже нравиться!

Ещё немного и я даже кончу от неё!

Но вдруг я обнаружил что в телевизоре колышется не только поэтесса а и все вокруг неё тоже.

– Не может быть!!! – Мелькнула страшная догадка.

Я кинулся к нему.

Сомнений нет. В телевизоре полетел блок развёртки. Или контакты в нем какие-то отошли…

Поэтому изображение и стало волнистым.

Я ударил кулаком по телевизору и изображение выпрямилось.

Радио тут же отключилось.

Раздался ровный голос поэтессы.

Теперь она стояла ровно и уже не крутилась как проститутка.

– Хорошо что никто не видел моего конфуза – Подумал я.

И снова сел на стул.

Но кажется я ошибался.

Вдруг её глаза как-то особенно строго посмотрели на меня. Она на мгновенье замолчала, как будто задумалась, а затем вкрадчивым тихим голосом начала читать какой-то стих.

Про преступление и наказание.

Которое придёт неотвратимо.

К кому-то… очень далёкому.

Я зевнул – раньше ты мне больше нравилась.

И вдруг глаза поэтессы злобно сверкнули на меня с экрана.

– Показалось? – Заволновался я. – Или может она и вправду ведьма?

А затем началось нечто совсем странное.

Это действительно случилось.

Как будто дух поэтессы реально появился в комнате.

Никаких сомнений не оставалось.

У меня падали тарелки с рук и разбивались на полу, газовая плита чуть не взорвалась, утюг спалил рубашку…

Кот с криком удрал на улицу.

Уже в постели я попытался накрыться одеялом, спрятаться и заснуть как вдруг она снова появилась перед моими глазами.

– Ну что милок? Хотел из меня блядь сделать? Ну ничего… я перевоспитаю тебя… научу любить поэзию! Послушай ка перед сном мою последнюю новеллу!

И она занудным ровным голосом стала мне читать какую-то длинную нудную новеллу.

Несчастная! В этом и была её ошибка.

Она не знала как опасно появляться в моем сознании – перед сном!

Ибо в это время я обращаю своё внимание не на поэзию а на совсем другие вещи.

К примеру я заметил что у неё очень красивый рот, с накрашенными губами.

Что у неё очень стройные ноги.

И худая талия.

– А впрочем, что-то в ней действительно есть… – подумал я.

И вылез из под одеяла.

Поэтесса замолчала и недоуменно посмотрела на меня.

– Я ведь могу приходить к тебе каждый день, несчастный… ты не боишься?

Но я уже не боялся… я чувствовал её, рядом. А рука моя быстро лепила какую-то горку из одеяла.

– Да нет же! Наоборот! Спасибо что пришла. Знаешь что это такое? Это будут твои ноги.

После чего пальцами я сделал ямочку между ними.

– А это будет твоя…

Новелла вылетела из рук поэтессы.

– Что ты задумал, урод?

И она с такой ненавистью посмотрела на меня что не каждый бы устоял на ногах от этого.

Но только не я.

– Ты правильно поняла – тихо ответил я забрался на горку.

С нечистой силой – придётся не на шутку бороться мне сегодня!

И со словами "Изыди нечистая" я заколыхал талией.

П.С.

Жаль что сегодня я не нашёл ответа – за что любят писателя.

Зато я кажется – полюбил поэзию.

Утренний выбор

(Из цикла рассказов чёрного юмора "Дневник Мусиевича").

Утром я долго лежал.

В голове мелькали мысли – про работу, деньги, уборку… но от них хотелось дальше спать.

– Почему?? Почему я не сразу встал в то утро???

Ладно, не буду морочить Вам голову… всякий знает – лишь пошлые, похотливые мыслишки с утра – могут поднять настроение мужику.

Это – закон.

Но где их взять????

Повернув голову я посмотрел на супругу. Она в это время готовила завтрак и её толстый зад крутился у газовой плиты.

– Он стал широкий как сама река Днепр – Подумал я и ухмыльнулся. Но мой похотливый дружок между ног не понял юмора и стал с ужасом уменьшаться в размерах… я даже начал опасаться что бы он не исчез совсем.

– Погоди приятель – Ободрил я его. – Щас что-нибудь придумаем.

А придумать надо было обязательно ибо без похотливых мыслей с утра – будет хана мужику.

Не будет ни заботливых мыслей про семью, про работу.

Все потеряет смысл. Все будет вызывать лишь отвращение и злобу.

Он будет кричать, придраться по мелочам, и даже напиться может.

Поэтому – похоть нужна. Она потребность.

А не каприз.

Короче, я вышел на улицу. Пройдя два квартала с самым задумчивым видом я решил наконец действовать и начал присматриваться к женщинам.

Их было много – старые и молодые. Красивые и не очень.

Я всем им хитро подмигивал и приветливо улыбался. Но в ответ – лишь недоумение в глазах…