Не теряя времени. Книжник - Режис Морейра
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Какая грустная мелодия, — вздохнула Фонтанна. — Но очень красивая.
— Очень красивая грустная мелодия, — заключил Бен.
И они снова замолчали.
Чтоб слушать музыку и созерцать закат.
* * *— Я этот язык совсем не знаю. А ты понимаешь, что он поет? — спросила Фонтанна.
К музыке добавился густой, печальный мужской голос. Он разносился над озером дыханием осени. Листья желтели и падали в воду, если оно их касалось.
Бен вслушался и стал переводить:
— Я потерял друзейИз-за того, что думал о себе,Я потерял жену и детейИз-за того, что думал о себе,И теперь я один, и я плачу,И думаю только о них,И все жду, когда жеПотеряю себя самого…
Музыка все играла, но певец на время замолчал, и Бен тоже сделал передышку. Бочонок между тем заметно полегчал.
Но вот тягучее, как молитва, пение возобновилось.
— А что теперь? — спросила Фонтанна, и Бен снова превратился в толмача:
— Пусть поскорей наступит этот день,Тогда я снова обретуСвоих потерянных друзей,Потерянных детейИ потерянную жену,Но никогда уж большеНе обрету самого себя.
Песня окончилась.
— …ну, что-то в этом роде, — сказал Бен.
Бочонок еще сбросил вес.
Когда отзвучала жалобная песнь одиночества, уже совсем стемнело. Бен и Фонтанна наливали, пили и сочувствовали несчастному.
— Бедняга! — вздохнула Фонтанна.
— Сам виноват.
— Наверно, он не понимал.
— Надо было думать!
— Как ты думаешь, он их найдет? — спросила Фонтанна.
— Вряд ли, — ответил Бен. Вино и песня настроили его на мрачный лад.
— Бен!
— Ммм?
— Пожалуйста!
— Никакой я не пожалста.
— Ну, Бен!
— Что?
— Скажи, что он их найдет!
— Кто его знает, может, и найдет.
— Ну!
— Я же сказал — может быть!
— Не может быть, а точно!
— Может быть.
— Бе-ен!
— Ну, что?
— Ну, скажи!
Тогда Бен перестроил лад, на который настроило его вино, или тот перестроился сам.
Он опрокинул еще рюмку и перегнулся через перила нависнув над водой.
— Конечно, он их всех найдет, — сказал он и продолжал скороговоркой: — Как только он допел эту песню, так сразу понял, что зря теряет время на нытье и что, если он хочет найти тех, кого потерял, надо просто искать их. Пусть это будет очень долго, но все равно же ему делать не фига и для него нет ничего важнее. И вот он быстренько собрал рюкзак, все самое необходимое, по минимуму, и айда в путь-дорогу вокруг света. Шел-шел, сначала никого не находил — еще бы, он ведь растерял их так давно! По вечерам в убогих номерах дрянных гостиниц он воет от отчаяния. Но вдруг однажды он нашел кого-то из друзей, а дальше все пошло как по маслу, и очень скоро он собрал их всех. — Бен вдруг сообразил, что здорово надрался. — А между делом он, неизвестно как, успел разбогатеть. Нет-нет, известно: везде, куда бы ни попал, он выступал со своей песенкой. Она уж ему самому опротивела, но ничего не попишешь — бизнес есть бизнес. Ну и распорядился этими деньгами с толком — купил здоровенный домину, почти дворец, в роскошном месте, где утром просыпаешься и сам себе не веришь, во-первых, что такая роскошь может быть, а во-вторых, что ты и правда тут, — и долго-долго все там обустраивал. Выбрал для каждого друга по комнате, обставил если не по вкусу друга, то по своему о его вкусе разумению, а на дверях приделал по табличке с именами. Когда же все закончил, всех туда позвал. — Бен снова выпил. — Друзья, понятно, обалдели и остались жить в этих хоромах. Он приготовил комнаты и для детишек, а самую красивую оставил под супружескую спальню. Друзья все сообщили детям, и те сейчас же прискакали, простили блудного папашу и заняли свои апартаменты.
Не хватало только жены.
Тогда друзья и дети сговорились и написали ей огромное письмо, в котором рассказали, как им живется в этом распрекрасном месте, вложили фото и засушенные листья с тамошних деревьев, песочек с пляжа и даже лепестки цветка, у которого не было имени и который тот парень назвал в честь жены.
Фонтанна хорошо представила себе цветок и как он пахнет, улыбнулась и спросила:
— А как ее зовут?
— Э-э-э… как зовут… да кто ее знает…
Бен даже рассердился. Первый раз вопрос Фонтанны рассердил его. В честь этого он хорошо подумал и ответил:
— Не знаю я!
— Ну а его?
Бен подумал еще:
— Не имею понятия.
Опять глотнул вина и с досадой сказал:
— На чем я, к чертям собачьим, остановился?
— На письме со всякими там штуками, — подсказала Фонтанна. Глаза ее так и сияли в ночи.
— Ах, да! В общем, письмо распухло в бандероль, которую они отправили жене того парня.
Бандероль дошла не очень быстро. Потому что, пока этот тип носился сам с собой, жену его занесло в дебри Южной Америки, она трудилась там на благо ближних — помогала умирать умирающим. В конце концов пакет доставили. Она его открыла — мать честная! Ей страшно захотелось поскорей уехать, но было как-то неудобно бросить кучу умирающих. Она не знала, что делать, и все им рассказала, показала пакет с песком, листками, лепестками цветка, который назван в ее честь, и умирающие дружно сказали, что ей надо сматываться и что она не имеет права сидеть тут и смотреть, как они умирают, а должна ехать к мужу и купаться с ним в море — оно там наверняка есть, раз есть песчаный берег. Упрашивать ее не пришлось, она живо собралась и села в самолет.
Фонтанна села рядом с ней. А Бену подлила еще вина.
— Ну, вот она прилетела и добралась до дома ночью, когда все уже спали. Она вошла, зажгла фонарик и стала освещать таблички с именами на дверях. Читала их и улыбалась, потому что все друзья того парня — ее друзья тоже, не говоря уже о детях. И наконец нашла табличку, на которой стояло ее имя вместе с именем мужа…
— В обнимку?
— Да. Она толкнула дверь, пошарила фонариком. И видит: всё, как она любит… как они оба любят… Тут она вспомнила, что они оба друг друга тоже любят. Заплакала и — юрк в постель. А с утра у них был самый развеселый в мире завтрак. Тот парень взял гитару и сочинил еще одну отличную песню про всю эту историю, но эту спел не на публику за деньги, а только своим. И всем — приятелям, жене и детям — она ужасно понравилась.
И стали они жить и поживать. Что ни день — то веселье, что ни день — приезжают новые друзья, рождаются новые дети, и хозяин сочиняет новые куплеты к своей песне. Короче, дворец друзей растет, растет… (Бен пытался придумать красивый конец, но не смог)… и все такое…
Минуту-другую Фонтанна сидела молча — дожидалась, пока Беновы слова получше разместятся на бенословной парковке, которую она соорудила в голове.
Последнее слово, такое, долго не могло пристроиться и поднималось по спирали: на первом ярусе все занято, на втором тоже занято, на третьем есть места. Оно заехало на третий. Мест много — только выбирай. Такое миновало умирающих, куплет, фонарик, комнату. В конце концов оно припарковалось между песней и цветком. Такое подходящее местечко для такого.
Бен не спеша закурил сигарету и хлебнул лишнего.
— Но все могло пойти и по-другому, — заметил он и напустил табачного тумана.
— Как по-другому? — совершенно зря полюбопытствовала Фонтанна.
И Бен, набрав побольше воздуха, затараторил, как из пулемета:
— А так, что этот парень увяз еще глубже. Он думал, это его вина, а на самом деле ничего подобного. Не сам он замкнулся в себе, а другие его туда загнали. Друзьям надоели его песни и его страдания, надоело, что он вечно старается вывернуть перед ними душу наизнанку и вечно терзается вечными вопросами, что он не хочет быть таким, как все, и хочет всех переделать… Им это все осточертело.
А дети… он и народить их не успел, жена-то от него сбежала, и вовсе не затем, чтоб помогать умирающим, а совсем наоборот, «чтобы пожить своей жизнью», а это для нее, для подлой, означало жить без него, иначе говоря, жить для себя и наплевать на всех других живущих… сбежала в Южную Америку или куда-то там еще, не важно.
Начхать ей было на его мученья, а он мрачнел, пил и мрачнел, и в помрачении творил черт знает что — черт, а не он! — и пил, и пел, пытаясь утопить все безобразия в вокале.
А вот на что ей было не начхать, так это на доходы, а песни, как она прекрасно видела, с натугой сочинялись и не приносили ни гроша. Ну вот, она взяла да и сбежала с другим. Верней, с другими. Она была готова уехать с кем угодно, с любым и каждым. Только бы не с ним. Он у нее остался в прошлой жизни.
