Паром - Фазиль Искандер

Баллада о народовольце и провокаторе

Я думал: дьявол — черный бог,И под землей его чертог.А на земле его сыныТворят наказы сатаны.Нам дан, я думал, Божий меч.И если надо, надо лечьКостьми за этот горький край,Но, умирая, умирай!

И так полжизни нараспах,И я клянусь, ни разу страхНе исказил мои черты.Но молнией из темноты:— Предатель в собственных рядах!И я узнал печальный страх.

Да, он сидел среди друзей.Он просто говорил: — Налей!Он пил походное вино.Он чокался, но заодноОн вычислял моих гостей,Сам вычисленный до костей.

Полуубийца, полутруп,А был когда-то нежно люб.Я ввел его в ряды бойцов.Которых сбрасывал он в ров.Я ввел его, я виноват.И я отправлю его в ад.

Полуубийца, полутруп,Ты был, мне помнится, неглуп.Есть логика в любой борьбе:Будь равным самому себе.Ты, растекавшийся, как слизь.Теперь в петле моей стянись!Когда душа смердит насквозь.Смердите вместе, а не врозь!

С невыносимою тоскойИ проклиная род людской,Я сам раздернул крепкий шелк,Он вытянулся и замолк.Лети! Там ждет тебя твой князь.Лети! Чертог его укрась.…Но дьявол это просто грязь.

Огонь

Та молодость уже в тумане.Бывало, радостная прыть.Хоть щелкнул коробок в кармане,А все ж приятней прикурить.

Меня вела не сигарета,Но тайная догадка та.Что подымает даже этаНезначащая доброта.

От «Беломора» — обеспечен.От «Примы» — что и говорить.Бывало, даже от «казбечин»Мне удавалось прикурить.

Иному вроде бы и жалко,Но поделился огоньком.А этот вынул зажигалкуИ дружбу сотворил щелчком.

Спешащего просить — мученье.Здесь смутной истины черты:Тенденция несовмещеньяДинамики и доброты.

А этот не сказать, что грубый.Но, подавая огонек.Он как бы процедил сквозь зубы:— Быстрей прикуривай, щенок!

Тот в поучительных привычкахИ словно хлопнул по плечу:— Что, экономия на спичках?Прикуривай! Шучу! Шучу!

А тот затяжкою подправитСвой огонек, глотая дым.И неожиданно добавит:— Пивная рядом. Сообразим?

Ну, вот и сообразили честноИ закусили огурцом.Любой хорош. С любым не пресно.Один лицом. Другой словцом.

Ах, годы! Горестный напиток!Куда девался без затейДоверчивости той избытокИ обожания людей!

От любопытства не сгораю,В толпе, включая тормоза.Почти тревожно выбираюНад сигаретами глаза.

И сам я молодости глупой,Как битый жизнью ветеран,Сую огонь, уже сквозь зубыКак бы шепча: — Быстрей, болван!

Ночная баллада

В ту ночь мне снился без конца неузнанный мертвецИ голос говорил: — Пора, там ждет тебя отец.

Но почему-то медлил я над трупом молодым.И вдруг я понял: это я. Он трупом был моим.

Но он, я посмотрел в лицо, красивей и юней.Ведь я его превосходил живучестью своей.

Я нежно приподнял его, я нес его во сне.«Какой он легкий, — думал я, — тяжелое во мне».

Внезапно страшно стало мне, не за себя, за мать.Так в детстве страшно было ей на рану показать.

«Скорей, скорей, — подумал я, — я должен спрятать труп,В густом орешнике в тени, задвинуть за уступ».

Пусть думает, что сын забыл… Не еду, не лечу…Неблагодарность сыновей им все же по плечу.

По жизни матери моей (не обошла судьба)Плывут, на люльки громоздясь, жестокие гроба.

«Не надо прятать ничего», — мне разум повторял.«Нет! — я шептал ему во сне. — Ты близких не терял».

Я пробудился, я лежал среди ночных светил,Рассветный ветер с ледника мне спину холодил.

Костер привальный догорал, едва клубился дым.И серебрился перевал под небом ледяным.

Там караванный Млечный Путь светил моей душе,А рядом спал товарищ мой с рукою на ружье.

Я головешки подтянул, чтоб не бросало в дрожь,И я поверил в этот миг, что есть святая ложь.

Тост на вокзале

Давайте жить, как на вокзале,Когда все главное сказали.Еще шампанского бутылку,Юнца легонько по затылку:— Живи, браток, своим умишкомИ людям доверяй не слишком.А впрочем, горький опыт нашДругим не взять на карандаш.

Давайте жить, как на вокзале.Или не все еще сказали?Не чистоплотен человек.В нем как бы комплексы калек.Он вечно чем-то обнесен,Завидуют чуть не с пелен,Должно быть, губы близнецаГубам соседнего сосца.

В грядущем населенья плотностьУсугубит нечистоплотность.

Давайте жить, как на вокзале,И если все уже сказали,Мы повторим не без улыбки:— У жизни вид какой-то липкий.Воспоминанья лучших летКак горстка слипшихся конфет.Мужчина глуп. Вульгарна баба.Жизнь духа выражена слабо.

И отвращенья апогей —Инакомыслящий лакей.

Давайте жить, как на вокзале.Когда все главное сказали.Гол как сокол! Легко в дорогу!Уже перепоручен БогуВперед отправленный багаж.Свободный от потерь и краж!

Честолюбие

Как грандиозно честолюбьеПорой у маленьких людей.Как нервы истерзали зубьяНепредсказуемых страстей!

Еще расплывчата за мраком,Еще неясна в чертеже,Тень подвига с обратным знаком.Так подлость торкнулась в душе!

Вдруг весть! Такой-то соубийца.Клятвопреступник, имярек!А раньше был, как говорится.Вполне приличный человек.

Что он хотел, ничтожный, слабый.Теперь раздетый догола?Значительным побыть хотя быВ самой значительности зла.

Святыня

Святыня не бывает ложной,Бывает ложным человек.С чужой святыней осторожней,Не верящий святыням век.

Святыня дружбы и семейства,И чаши, из которой пил.Или языческое действо.Как вздох у дедовских могил.

Там молятся дубовой роще.Здесь со свечой у алтаря.А где-то рядом разум тощийЯзвит молящегося: — Зря!

Зачем он простирает лапу,Чтобы ощупать благодать.Когда тысячелетним табуНе велено переступать?

Бывает миг! Всего превыше.Когда душа творит сама.Под ритуальное затишье,В смущенной паузе ума.

Но есть и злобная гордыняВысокий затоптать закон…Пустыню породит пустыня,Как скорпиона скорпион.

Благословляю исцеленьеОт чревобесия гордыньСвятынею уничтоженьяУничтожителей святынь.

Душа и ум

Когда теченье наших думДуша на истину нацелит,Тогда велик и малый ум.Он только медленнее мелет.

Душа есть голова ума,А ум — его живая ветка.Но ум порой, сходя с ума,— Я сам! — кричит, как малолетка.

Своей гордынею объят.Грозит: — Я мир перелопачу! —И, как безумный автомат.Он ставит сам себе задачу.

И постепенно некий кренУже довлеет над умами,Уже с трибун или со стенТолпа толпе долбит: — Мы сами!

И разрушительный разбегОднажды мир передраконит.…Вдруг отрезвевший человек,Схватившись за голову, стонет.

Сбирая камни, путь тяжел.Но ум, смирившийся погромщик.Работает, как честный вол,Душа — надолго ли? — погонщик.

Памяти Чехова