Дай руку и пройдись по моей душе скальпелем - Мария Шмелева

– А есть ли в этом смысл? – она одернула руку.

– Пойдем…

И она пошла. Зачем – не понятно. Она знала, что ничего нового не услышит от него. Его слова были просто вбросом информации, которая ничем не была подтверждена.

Они остановились у входа в ресторан. В ее руках красовался бокал красного вина. Она смотрела на молодого человека, стоявшего перед ней, и понимала, что это самая большая любовь в ее жизни, которая только убила все хорошее внутри нее.

– Я давно хотел с тобой поговорить, но все не получалось…, – начал он, – мне пришлось организовать это мероприятие, прислать тебе конверт с пригласительным, собрать здесь людей, а также твою подругу, только чтобы увидеть тебя.

В этот момент она сделал глоток вина и с абсолютным безразличием и холодом смотрела в его глаза.

– Осмелюсь предположить, что в голосовании одной из победительниц окажусь я. Ведь так?

– Да.

Она посмеялась, а после сделала еще один глоток красного полусладкого.

– …почему ты холодна так ко мне? – протянув свою руку к ее щеке, спросил он, – я ведь все это делаю ради тебя, я люблю тебя, пойми это.

– А я ненавижу тебя, и надеюсь, что этот разговор закончен.

Она протянула ему бокал, на дне которого плескались остатки алкоголя, и просто ушла, сев в такси. Обычная дорога, дорога домой, но только лишь единственная слеза, скатившаяся по ее щеке, капнула на подол платья, говоря, что она все еще его любит, но простить не может.

***

Время. Я представляю часы, стрелки которых сходят с ума. Я вижу пианино, на котором так старательно твои руки выводят линии, линии нот, что отзываются во мне трепетным и тихим эхом. Я вижу минуты, что пролетают, когда я смотрю в твои глаза. Время – это взрослый человек, что всегда куда-то спешит и торопится. Торопится на работу или же домой. Время, которого нам с тобой так не хватило. Не хватило, чтобы продолжить любить…

Ноябрь. Шестое. Его День Рождения. В этот день, как всегда, шёл лёгкий снег, который кружился под уличными фонарями. Ощущался первый морозец. Он слегка щекотал всем прохожим нос, как будто заигрывая.

⁃ Ну, что, сегодня напьемся, – кричал мужской веселый голос из трубки, – братан, тебе уже двадцать пять. Неужели ты стар настолько!? – послышался отчетливый, громкий смех на другом конце телефона.

⁃ Да…уже двадцать пять, – согласился он, – конечно, напьёмся, не зря же я купил два ящика алкоголя, – улыбка озарила его лицо.

⁃ Я смотрю, ты основательно подошёл вопросу празднования своего дня. Все, жду встречи. Не начни без меня!

Он улыбался, как ребенок. Сейчас все казалось другим: новые цифры в возрасте, новая девушка, преданные друзья. Сегодня намечался безупречный вечер, наполненный радостными возгласами, звоном бокалов и длинными томными тостам, которые он так сильно ненавидел.

Раздался звонок в дверь. Это был курьер.

Странно, я ничего не заказывал.

⁃ Здравствуйте, на ваше имя был сделан заказ. Распишитесь на бланке в строчке «Получено».

⁃ Здравствуйте. Заказ? Странно. А что там?

⁃ Откуда же мне знать? – усмехнулся курьер, – я лишь только доставляю.

⁃ Ну, хорошо. Спасибо. А от кого? В бланке не написан отправитель.

⁃ К сожалению, я не обладаю такой информацией, – курьер потянулся за листом, в котором он только что поставил свою подпись, – спасибо! Хорошего дня!

⁃ И вам…, произнёс он, закрывая дверь за курьером.

В его руках была увесистая коробка. Пару минут он был в недоумении и не понимании, что делать дальше. Ошарашенный, он все-таки открыл посылку, в которой лежало письмо, написанное до боли знакомым почерком.

Это ее почерк. Ее. Я точно знаю.

В голове раздался ее голос. Ее нежный, ласковый, милый и родной голос, который прошибал его током сейчас. Ее образ выстраивался в голове заново, по кусочкам. Ее аромат, исходивший от этого самого письма, убивал. Убивал его снова. Душил.

«Здравствуй, дорогой друг. Я не решилась поздравить тебя лично, так как у тебя новая жизнь, в которой нет меня. Поздравляю с днём твоего Рождения. Я буду не многословной, просто посмотри содержимое коробки.»

Она не забыла. Не забыла.

Отложив в сторону письмо, он увидел фотографии, на которых были они, когда были вместе. Каждая фотокарточка хранила в себе день, момент, что они так старательно пытались запечатлеть.

Это мы у новогодней ёлки, в ту прекрасную ночь…, а это дома…Боже, какая она красивая…как ей идёт быть такой…

Воспоминания один за одним всплывали в памяти… Глаза стали красными и наполнились слезами, но он продолжал вглядываться в знакомые черты лица.

Она была поистине красивой, желанной и такой далекой, как не сбыточная мечта…

За просмотром фотографий он просидел около двух часов, не отвлекаясь ни на что. Он вспомнил каждый миг, проведённый с ней: с той самой девушкой, которая любила его до глубины души и была готова идти за ним на край света.

Наступил вечер. Вечер, который должен был быть живым и ярким, красочным и шумным, но уже не смог бы таким стать. Квартира наполнилась громким смехом друзей и подруг, криком и звоном бокалов, а он сидел и до сих пор не мог прийти в себя.

Ведь она не забыла…

⁃ Дружище, что с тобой? У тебя праздник, а ты чернее тучи, – положил руку на плечо его старый лучший друг.

⁃ Нет, все хорошо.

Но ничего хорошего не было. Он все ещё думал о ней. Ее улыбка виделась везде, смех слышался повсюду, в каждой девушке, что сейчас находилась в квартире. Ее аромат сейчас наполнял его легкие и будоражил сознание.

⁃ Дорогой, – послышался женский голос рядом с ним, – я поздравляю тебя с днём рождения! – девушка, которая была похожа на одну из дам “старинной” профессии, потянулась к его лицу, но он оттолкнул.

⁃ Отойди.

⁃ Что с тобой? Ты не в настроении?

⁃ Все нормально.

⁃ Зачем ты врешь? Я вижу, что нет, – произнесла девушка.

Его новая пассия выглядела как типичная дама на одну ночь: короткая юбка, которая едва прикрывала то, что стоит видеть далеко не каждому человеку, находящемуся в этой комнате, открытая майка, которая только опошляла ее образ, говоря, что она легкодоступная.

⁃ Ты можешь от меня отстать? – он начинал закипать.

⁃ Да что ты о себе возомнил? Ты видишь с кем ты разговариваешь? Я твоя девушка, если ты забыл!

⁃ Моя девушка, поистине лучшая девушка из всех, кого я знал и знаю, отображена на тех фотографиях, что лежат в