Опасная игра - Жаклин Уилсон

– Не трогай его!

Александр тихонько скулил, лежа на полу. Мы с Футболистом не обращали на него внимания – слишком были заняты дракой.

– Трейси, отцепись! Ой! Не смей пинаться!

– Все я смею! Не трусливей тебя! Думаешь, такой здоровый – значит, крутой? Я тебе покажу!

Я принялась его пинать, жалея только о том, что на ногах у меня кроссовки, а не тяжелые «мартенсы».

– Ах ты, мелочь паршивая!

Футболист чуть не сбил меня с ног.

Я опять пнула с размаху и попала туда, где больнее всего.

– А-а-а-а-а-а! – заорал Футболист, сгибаясь пополам. – Не зря тебя мама выгнала! Никому ты не нужна, Трейси Бикер!

– Ты тоже никому не нужен! Особенно своему драгоценному папочке, ясно же!

– Закройся! – Футболист повалил меня на пол.

– Сам закройся, хулиган сопливый! – пропыхтела я, брыкаясь. – Только и можешь кулаками махать! А еще воображаешь. Ты даже в футбол играть не умеешь!

– Заткнись, а то башкой об пол стукну!

– Только попробуй!

Футболист попробовал. Боль была адская. Тогда я плюнула ему прямо в лицо.

Футболист уставился на меня, весь заплеванный:

– Посмей только сделать так еще раз!

И я сделала.

– Макака вонючая! – Он снова стукнул меня головой об пол.

– Щас в глаз плюну! – предупредила я.

– А я тогда в тебя плюну!

– Слабо́!

Ему оказалось не слабо́. Противно было до ужаса. Я хотела опять в него плюнуть, но во рту пересохло.

– Так нечестно! У меня слюни кончились. Подожди!

Я попробовала набрать еще слюней, но изо рта вылетела только крошечная капелька.

– Ха-ха! – сказал Футболист.

– Подожди! Ой, вместо плевка все время одно фырчание получается.

– Даже плеваться не можешь! – насмехался Футболист.

– Подожди полминуточки!

– Ага, так я и буду стоять и ждать! – отозвался Футболист, но все-таки слегка отодвинулся.

– Иди сюда! – скомандовала я, сжимая губы и втягивая щеки, чтобы слюни быстрей набирались.

– Ты как будто поцеловать меня собираешься! – заржал Футболист.

– Фу-у! – я невольно захихикала.

– Поберегись, а то я сам тебя поцелую! – пригрозил Футболист.

– Ну уж нет!

Я принялась вырываться:

– Слезь с меня, жирдяй!

На этот раз Футболист послушался. Драка закончилась.

– Нигде не болит? – спросил Футболист, помогая мне подняться.

– Ну что ты! Пинки по ногам и удары по голове – это совсем не больно! Ни чуточки!

– А тебе все шуточки, – буркнул Футболист. – Ух ты, стихи получились! Слышь, Огуречик, мы уже закончили драться. Вставай давай!

– Александр, уже можно вставать. Александр? У тебя все в порядке?

– Не-е-ет!

Александр все еще лежал на полу. Его нога как-то странно торчала вбок.

– Я что, тебя покалечил? – испугался Футболист.

– Это… когда Трейси меня сшибла. Нога… – простонал Александр.

– Ой, караул! – ахнула я. – Вставай, Александр, я посмотрю.

– Я правда не могу.

Я наклонилась над ним.

– Ох, я правда тебе ногу повредила! Она загнулась не в ту сторону! Ужас какой! Что теперь делать?

– Я думаю… надо меня отвезти… в больницу… – еле выговорил Александр.

Я стала его поднимать. Александр застонал от боли.

– Я тебя понесу, мелкий, – сказал Футболист. – Да не волнуйся, я осторожненько.

Он взвалил раненого на плечо. Я держала Александра за руку.

– Ох, Александр! Хоть бы тебе там помогли… Если я тебя изувечила, я не переживу. Ты же мой лучший друг в целом мире! Пожалуйста, пожалуйста, выздоровей!

Настоящий дом Александра

Мы отвезли Александра в больницу. Футболист готов был хоть всю дорогу его на себе тащить, но у меня еще оставались деньги из маминого кошелька, так что мы взяли такси.

Увидев Александра, таксист вздохнул:

– Что, ребятки, побуянили?

Александр прямо так и просиял – кто-то посчитал его способным буянить! Вообще он очень мужественно держался. Наверняка ему было страшно больно – зеленый весь, челка прилипла ко взмокшему лбу, а не плакал.

Мы сидели с ним в приемном покое больницы, пока его не увезли в кресле-каталке на рентген.

– Пойдем, что ли? – сказал Футболист. – Его родителей вызвали, неохота с ними встречаться. Особенно с отцом.

– Надо же хоть узнать, поправится он или как!

– Поправится, конечно. Он же в больнице. – Футболист окинул взглядом тускло-оранжевые стены, дернулся и вскочил: – Ненавижу больницы! Жуть наводят. Пошли, Трейси!

– Нет, я подожду.

– Вылечат его, куда он денется. Медсестра сказала, это всего только перелом.

– Хорошо бы тебе было, если б ты «всего только» ногу сломал?

– Ну, для меня это была бы трагедия – я бы не смог играть в футбол. А ему-то что? – Футболист с тяжелым вздохом снова сел на пластиковый стул. – Ненавижу больницы…

– Ты уже говорил.

– Эти коридоры длиннющие, и куча дверей, а за ними всякие ужасы творятся.

– Ну закрой глаза.

– Все равно больницей пахнет. – Футболист потянул носом воздух и скорчил кошмарную рожу. – Аж блевать тянет!

– А каково сейчас Александру – там, за этими жуткими дверями?

Футболист сгорбился.

– Странный он, этот мелкий… Ногу сломал, – то есть ты ему сломала – и хоть бы пискнул. Я видел на стадионе – крутые парни прямо корчатся от боли, по траве катаются, плачут даже. А наш Александр держался. Выходит… он храбрый?

– Я не нарочно ему ногу сломала!

– Знаю, знаю. Все равно не надо бы нам здесь торчать. Его родители тебя не похвалят.

– Я совсем легонько толкнула. Просто хотела с дороги отодвинуть. А теперь я во всем виновата! Не могу так…

И я разревелась, как маленькая, шмыгая носом и всхлипывая – хотя вообще-то я никогда не плачу.

Футболист смущенно заозирался.

– Трейси, перестань, люди смотрят! – прошипел он, толкая меня локтем.

Я все ревела и никак не могла остановиться.

– У тебя платок есть?

Я помотала головой. Меня уже не волновало, что все лицо мокрое от слез и из носа течет.

Футболист метнулся в коридор. Я думала, он не выдержал и сбежал – а он заскочил в туалет и принес мне рулон туалетной бумаги.

– Ладно тебе, не реви, – уговаривал он, вытирая мне щеки. – На самом деле это я виноват. Совсем опсихел, чуть весь дом не сжег. Трейси, как думаешь, я на самом деле ненормальный?

– Да! – отрезала я, сморкаясь. Потом сжалилась: – Нет, не совсем. Так, чуточку свихнулся, и все.

– Может, мне лечиться надо?

– Нормальный ты, Футболист. Сейчас об Александре надо беспокоиться. Никак не пойму: чуточку толкнула – и сразу перелом. А когда он с крыши свалился, даже пальчик себе не вывихнул. Чудо какое-то, наш Александр. – Я еще раз провела комком туалетной бумаги по глазам. – Футболист, он точно поправится?

– Да точно! Подумаешь, перелом.

– А вдруг осложнения? Нога так страшно вбок торчала. Что, если ее не сумеют вправить как надо? Или инфекция попадет? Нога загноится, в ней заведутся червяки, и придется ее отрезать.

– Перестань! Не может такого быть. Правда?

– А мы даже не заметили, – всхлипнула я. – Дрались и по сторонам не смотрели.

– Ты классный боец, Трейси, – сказал Футболист.

– Никогда больше не буду драться! Ужасно, что Александра покалечили.

Я вздохнула. Что там с ним делают? Футболист тоже вздохнул. Я заерзала. Футболист тоже заерзал, по очереди.

Я встала размять ноги – и тут в комнату вбежали двое взрослых. Я чуть на них не налетела. Рослый мужчина с портфелем, на начальника похож. А женщина маленькая, робкая как мышка, с худеньким личиком. Не надо долго гадать, кто такие. Я поскорее вернулась на свой стул.

Мужчина обратился к медсестре:

– Нам сообщили, что наш сын Александр находится в отделении травматологии.

– Можно к нему? С ним правда все будет хорошо? – чуть не плача, спросила женщина.

Их повели куда-то по коридору.

Футболист шумно перевел дух. Я тоже.

– Пошли уже, Трейси, – сказал Футболист.

Я понимала, что это разумнее всего, но не могла уйти, не узнав, как дела у Александра. Пусть даже дядька с портфелем меня поколотит за сына. Мне даже хотелось, чтобы родители Александра на меня наорали. Я заслужила.

Футболист считал, что это глупость, но все равно остался со мной.

Мы ждали, ждали, ждали… Потом еще ждали. И вдруг услышали голосок Александра, выпаливающий триста слов в секунду, а потом появился и он сам. Папа вез его в кресле на колесиках, а мама семенила рядом. Александр сидел, вытянув вперед ногу в гипсе.

Я бросилась к нему:

– Александр! Ты как?

– Трейси, Футболист! Вы столько времени ждали? – обрадовался Александр. – Мама, папа, познакомьтесь – это мои друзья!

– Александр много о вас рассказывал, – сказала его мама.

– Да, вас всех нужно как следует отругать, – зловеще произнес папа.

– Говорил я тебе – надо сваливать, – прошептал Футболист.

– Это я во всем виновата!

Я хотела проговорить это громко и бесстрашно, а получилось пискляво, и родители Александра меня не расслышали.