Газета День Литературы # 136 (2007 12) - Газета День Литературы

До конца своих пагубных дней.

В этой роще гнилое болото,

Где коварные кочки дымят.

Эта роща – лихие ворота

Для идущих безбожников в ад.

Эта роща дурманом объята

В сон клонящих, дурных родников.

Подрастут и зарежут волчата

Постаревших усталых волков.

А нечистая тёмная сила

Перед знаменьем крестным падёт.

А могила – на то и могила –

Если надо, она подождёт.

ВЯЧЕСЛАВУ ЛЮТОМУ

Покуда звуки лютни

Душе твоей слышны,

Нам никакие плутни

От веку не страшны.

А лютики-цветочки

Лазурно голубы,

Как ангельские очи

Неласковой судьбы.

И свет небесной сини

Не может нас не греть.

Пока жива Россия,

Согласно сердце петь.

Душа страдать согласна,

И плакать, и любить...

А значит, не напрасно

Господь судил нам быть!

И никакие блудни

С пути нас не собьют,

Пока играют лютни

И лютики цветут.

***

Рванул из отчих берегов

К небесной славе.

А мне завистливых врагов

Своих оставил.

Мои враги – не слабаки.

Твои – покруче.

Мне отмахнуться не с руки.

Беру – до кучи!

Как твоему ученику,

Куда мне деться?

Вторую подставлять щеку –

Не отвертеться!

Теперь по обе щёки бит,

Как по Писаньям.

И, может, стану знаменит

Врагов стараньем.

Отныне с двух идут сторон

Ко мне напасти...

Учитель, мой тебе поклон!

Спасибо, Мастер!

***

Месяц плывёт молодой

Мимо окошка доверчиво...

Каждая лужа звездой

Высшей небесной увенчана.

Каждый земной водоём

Орденом высшим пожалован.

Сколько брильянтов на нём –

Бог сыпанул – не пожадовал.

В наших краях и чужих

Видел картину я схожую.

Щедрость правительств земных

Меркнет пред милостью Божию.

Реки, деревья, поля,

Не пропадём мы в безвестии.

Наша планета Земля

В Божие входит созвездие.

Где бы я ни был – везде

Жизнь принимаю с отрадою:

К Божьей представлен звезде,

Высшей отмечен наградою.

Владимир Шемшученко “...ИМПЕРСКИЙ ПОЛЁТ ОРЛА”

***

Телефон на собаку похож –

Он меня находил непременно

Среди дамочек современных

И в компании пьяных рож.

Как скулящий от страха щенок,

Он за мною таскался повсюду,

А потом превратился в Иуду:

Выдавал меня всюду, где мог.

В час любой он меня проверял

На причастность к безумию века.

Я не бросил его – потерял,

Как права человека.

***

Смилуйся, Государыня-Рыбка…

А.С. Пушкин

Придержи-ка, читатель, улыбку

И сердитые песни не пой,

Не тревожь Государыню-Рыбку –

У неё перманентный запой.

Хлещет с горя солёную воду,

А душа всё горит и горит.

И в погоду, и в непогоду

Золотые слова говорит:

"Это ж надо такое наделать,

Чтоб людей наказать нищетой.

Ну старуху, понятно, за дело,

Старика, старика-то за что?!"

Не милы ей ни слава, ни сила,

Ни лазурь, ни жемчужное дно.

Приплыла к нему Рыбка, спросила…

Ей ответили: "Умер… Давно".

***

Я всякого в стихах наговорил,

Пренебрегая сводом строгих правил,

Не золотил строку, не серебрил,

И вряд ли уважать себя заставил.

А жизнь идёт. Залаял рыжий пёс.

Вбежал сынишка.

Притащил котёнка.

И со слезой, взволнованно и звонко,

Вдруг выдохнул:

"Достал из-под колёс…"

"Четвёртый кот!

Ведь я же запретил!" –

А сын, прижав к груди живой комочек,

Глядит в глаза (запомнил восемь строчек,

Что я котёнку как-то посвятил).

Как хорошо, что сын мой дорожит

Комочком грязной шерсти…

Не напрасно

Я жизнь люблю неистово и страстно,

Не ставя ни во что уменье жить.

В окно стучат ночные мотыльки.

Творит луна приливы и отливы.

Котёнок спит, а рядом спит счастливый

Поэт, не написавший ни строки.

***

Марине

Холодно. Сыро. Фонарь догорает.

Ветер по улице бродит, как тать.

Осень лениво глаза протирает.

Время вставать.

Время грустить. Перелётное лето

Плачет подранком в полярном краю.

Кто, ради Бога, сослал на край света

Душу мою.

Время любить.

Без любви умирают,

Вянут, как сбритая градом трава.

Путь от земного к небесному раю,

Как тетива.

Что я здесь делаю?

Даже не знаю.

Комкаю, рву и бросаю листы.

Не понимаю. Не понимаю!

Вера. Надежда…

Ты!

***

В квартире моей абажур с бахромой

И пепла табачного проседь.

От строчки до строчки иду по прямой –

Меня почему-то заносит...

Нева извивается белой тесьмой,

На Стрелке – торос на торосе.

Домой возвращаюсь всегда по прямой –

Меня почему-то заносит...

Скрипит на ветру одинокая ель

И гнётся, и помощи просит.

Заносит меня в Петербурге метель,

Заносит,

заносит,

заносит...

***

Поэты-братья, нам ли унывать!

Нас не придушат бабы в пьяных драках.

В психушках или лагерных бараках

Нам не придётся горе горевать.

Не станем на расслабленных серчать

И в лужах собирать луны осколки –

Уже идут на запах крови волки

И за собой ведут своих волчат.

И потому не вижу в том греха,

Что возносились мы в миру убогом, –

В урочный час последыши стиха

Россию оправдают перед Богом.

РОЖДЕСТВО