Пропавшая - Сергей Плотников

- Ты чо, хочешь меня на сухую?! – Брови над лентой из неопластика дрогнули, собеседница, видимо шокировано, мотнула головой и с нотками пробивающегося уважения признала: - Ну ты реально изврат, гара…

- «Грань». – Твёрдым голосом произнесла Василиса одно из немногих ей знакомых слов на дереше.

- Что-о? – Кажется, разноцветноголовой показалось, что она ослышалась.

- Грань. – Твёрдо повторила дочь, с вызовом смотря снизу вверх. И, о чудо, под этим взглядом местная не только отпустила мой рукав, но и отступила на шаг. Теперь в её голосе уважения было гораздо больше… правда я был сильно не уверен, что мне понравилась бы причина такого изменения отношения, если бы я её смог понять. – Да вы реально на всю голову двинутые. Гляну там…

Ещё шаг – и девушка буквально канула в тени между криво склеенными стенами.

- И что это было? – Вполголоса и риторически, в пространство спросил я. На русском спросил, потому получил неожиданный ответ от Егора.

- Посредник наркоту предлагал найти нужную. – Уверенно сообщил сын. – Не забесплатно, само собой, а за свою долю… и ещё себя, кажется.

- Себя?! – Я… удивился. Сильно. Хотя…

- Лучше не снимай очки, пап. – Хмуро посоветовала мне дочь. – Она… сразу приняла это на свой счёт.

- Это?

- Заинтересованность в… фу, гадость!

- Дура, это не гадость... – Только тут я заметил, что сын щеголяет ярким румянцем на щеках и даже уши у него «горят». Кажется, «одежда-одно-название» не оставила его молодой организм равнодушным, даже несмотря на параметры тела под одеждой. В смысле, если честно, то смотреть там было особо не на что. Вот у Наты…. Так. Так. Опять?! И здесь подгадил, чертов мерх! Я-то уже не мальчик, не должен так реагировать.

- А я говорю… папа?

Вспышка злости на себя и на мертвого донора памяти угасла так же быстро, как и появилась. Не сейчас. Потом буду со своей дырявой головой разбираться…

- Идём. – Я вернул терминал на лицо и сразу заметил в окне «заднего вида», что от противоположной «стены» бульвара за нами наблюдает пара молодых мужчин. – Пока ещё кто-нибудь не пришел. С щедрыми предложениями.

Попытка самостоятельно найти людей, предлагающих продажу «левых» ИД, с треском провалилась. Чёрный рынок просто пестрел сценами купли-продажи… и бартера чего-то за что-то. Не то, чтобы со стороны можно было различить... И продавцы, и покупатели прикладывали все силы, дабы предмет сделки и объём переданных финансов было невозможно отследить. Ну, или по крайней мере максимально тяжело. Всё более-менее крупногабаритное было упаковано в бесформенные чехлы из неткани или неопластика без малейшей маркировки, но основные единицы товарообмена запросто помещались у продавцов и покупателей в карманах. К слову, добытые мною чипы тоже. Ну и как определить, к кому обратиться? М-мать…

Когда мы уверенным шагом почти дошли до дальней от точки входа в бывший магистральный логистический коридор гермопереборки, я уяснил два факта. Первое – нечто серьёзное никогда не продают и не покупают на виду: покупатель и продавец заходят в ближайший «павильон»… или протискиваются между временными строениями, а потом выходят. Второй факт – далеко не всегда выходили оба, что тоже наводило на мысли. А ещё…

- Папа! – Свистящим шепотом привлекла мое внимание Василиса. – Впереди – плохо!

Проклятье! У тупика пестрота и своеобразное «великолепие» «зоны свободной торговли» постепенно сходили на нет, превращаясь во что-то вроде помойки, но со стороны это было не сразу заметно. Сначала появился мерзкий запах, которого не было даже в сортире. Впрочем, источник вони обнаружился немедленно: за углом очередного павильона и до огромной створки оставалось прилично пустого пространства, и это пространство занимал… м-м, склад? Другого слова не подобрать. И складированы там были голые человеческие тела.

Зрелище было такое, что я аж споткнулся. Нет, люди, кем-то “заботливо” раздетые до последней нитки и уложенные прямо на покрытие пола были живы… кажется… в основном, по крайней мере. На десяток лежащих в отключке молча или тихонько стонущих, находились один или двое “чудящих” - совершающих странные телодвижения вроде попытки ползти по кругу, “плывущих” лежа на спине или на животе… омерзительно и страшно! Любители наркоты в финальной стадии. Нет, туда нам точно не надо… ч-чёрт. Проклятье… Не знаю, что это было за место - рынок рабов (вконец опустившиеся, работают за дозу), донорских органов или ещё чего - но охрана у него была. Пока мы шли целеустремленно почти по центру “бульвара” (выводы о том, что не надо ходить вдоль “стен” павильонов я сделал), никто к нам не лез. Но стоило проявить неуверенность… Прохожих у тупика было мало, потому мне ничего не помешало заметить, как от временных строений отделяются человеческие фигуры в “рабочем” - по двое с каждой стороны. Ещё кто-то приближался непосредственно от “лежбища”... думать долго я не стал. Наугад выбрал сторону и так же целенаправленно двинулся к одному из “домов”, над входом которого даже светились какие-то буквы. Кабак, притон, бордель? Да пофиг - лишь бы обозначить, что мы шли именно сюда! Громилы как по команде остановились, лишь провожая меня и детей взглядом. Опять на ровном месте чуть не влипли.

Проблема в том, что о бандах и организованной преступности раньше я только читал и слышал что-то по телевизору, ловя обрывки новостей за ужином. Никогда меня не привлекала эстетика “блатняка”, уголовщины, “брата” и “черного бумера”. От мерха-донора я тоже не получил почти ничего - да и складывалось впечатление, что обходил тот “любителей ножа и топора” десятой дорогой… ну, по возможности. Как-то же он доставал “грань”? Логика поведения “нормального человека” в этом месте явно пасовала, так что… Я сдвинул листы неопластика, изображающие из себя помесь двери и очень плотной шторы, и едва не подпрыгнул от радости. Стойка! Бармен! Бутылки, мать их стеклянную! Даже стаканы вроде “боллов”... кажись, живём! Тут, судя по ещё двум этажам “надстройки”, может быть что угодно, от казино и “весёлых комнат” до опиумной курильни - поставщика “склада тел”, но сам бар вроде как невозможно извратить.

- Один “дринк”. - Я сходу уселся на высокий табурет, незаметно постаравшись дать знак, чтобы дети остались стоять за спиной. Вроде дошло. Словечко “дринк” я сопроводил движением “хлопнуть стопку” - вполне интернациональным, как оказалось.

Слова-слова… как я и говорил, мне на Земле пришлось работать с очень разными людьми, так что новоязов и жаргонизмов разнообразных я помнил прилично. Геймер употребит одно слово, маркетолог другое, строитель - третье, а уж руководящий состав… Гм. Заполучив “готовое” знание языка, я получил не только знание слов и грамматику, но и ассоциативные связи, которые как-то там в моем подсознании переплелись с собственными. То есть имперское слово “пить” или “выпивка”, исковерканное местной “андеграундной” субкультурой почти до неузнаваемости, у меня прочно ассоциировалось с английским “дринк”. Или тот же “нуб”: значение новояза-заимствования на дереше, хоть тресни, как перевод выводило именно это слово, а не “новичок” или там “гринго”, причем я хоть убей не мог понять, почему. Ладно. Меня правильно поняли - и не удивились, значит, по большому счету я угадал. Поломаю голову над языковыми ассоциациями тогда, когда больше нечем будет заняться…

Хозяин стойки помедлил, не дождался от меня других действий или заказов и вежливо так осведомился:

- Баблос?

О. Еще один знакомый мерху жаргонизм. Денег хочет… что досадно. За “ноу моней”, даже если клиент ещё ничего и не выпил, такое впечатление, что могут совсем не фигурально пристрелить: “хрена тогда вы тут шляетесь такие красивые?” Но покидать зал так быстро - тоже не вариант...

Говорят, если напряженно думать о решении какой-то проблемы, рано или поздно придет озарение. Разговор с четырехцветной, прогулка по “бродвею”, подслушанные “уважаемые” из туалета, собственные размышления… все это внезапно сложилось у меня в голове как пазл, мозаика. Даже и с щелчком! Щелчок обеспечил я: ничтоже сумняшеся вытащил из кармана миниатюрную плату-сборку управляющих компонентов и выложил на стойку - как костяшку домино.

- Чип. - Я показал плату, извлеченную из контроллера в тоннелях снизу. Такое впечатление, что стоило мне задуматься об ассоциациях в разных языках - и мое подсознание радостно взялось за работу! И, главное, вовремя-то как... “Чип” - это значит “компонент систем контроля безопасности и доступа”, хотя плата была более универсальной… но объяснять тонкости не-профессионалу лучше и не пытаться. Тем более, мужик за стойкой явно не впечатлился, потому пришлось нарочито-буднично добавить: