Сборник: 200 рассказов Олеандрова - Олеандр Олеандров

Они запихали её в стоящий рядом милицейский Уазик. А она упиралась.

– Дело дрянь – подумал Богдан Петрович опуская глаза. – Прости милая. Ошибся.

Иллюзия счастья в интернете

Монитор – напротив моего лица. Холодный и безразличный.

Я шевелю пальцем и он загорается каким-то сиянием.

Мы смотрим друг на друга, а затем из глубин системного блока, пройдя по проводам и микросхемам появляется сияющая от радости из-за встречи со мной стартовая страница.

Как джин из бутылки.

– Чего хочешь сегодня, хозяин?

И я забываю про монитор. Теперь я в интернете.

Дурацкий вопрос. Дурацкий ответ: – "Счастливым хочу быть"! Вот что я хочу.

Но интернет не понимает меня.

– Подробнее пожалуйста, хозяин.

– Ну ладно – продолжаю я диалог.

– Дай мне друзей.

– Дай мне знаний.

– Дай мне любви.

– Дай мне денег.

И интернет – заваливает меня информацией. Бери и делай себя счастливым, хозяин.

– Дурак ты интернет. Я не могу переварить столько информации.

Через три часа выключаю монитор. Усталый и злой.

Вечер прошёл как секунда.

И я снова ничего не достиг.

Так было вчера. И позавчера. И неделю назад тоже.

Потом появляется вопрос. К интернету.

А может ты просто играешься со мной?

Или забавляешься?

Но это просто невозможно!!!!

Я ведь скучаю по тебе, думаю про твои страницы, про виртуальных друзей которых ты позволяешь иметь мне, про мои диалоги, мысли написанные где-то на форумах.

Зачем я дарю часть своей жизни тебе?

Откройся мне? Кто там? Тот кто сидит с другой стороны экрана????

Кто прячется под таинственным ником. Кто думает про меня, как и я про него?

И тогда мечты начинают лезть в твою голову.

Ты не можешь сопротивляться им.

Может это губернатор?

Или прекрасная незнакомка?

Или верный друг которого ты пока не знаешь?

Так не стесняйся!!!! Откройся! Ты нужен мне. А я тебе.

Но он молчит.

И тогда ты не выдерживаешь и начинаешь оставлять свой номер мобильного телефона, неизвестно кому.

Или создаёшь гостевую книгу а потом с жадностью каждое утро смотришь – не ответил ли кто тебе.

И с ужасом видишь – пусто.

Снова пусто.

Сомнений не остаётся

Лишь жуткая холодная стена безразличия смотрит на тебя с другой стороны экрана.

И больше никого нету.

Как будто она говорит тебе – неужели ты ещё не понял. Ты – ноль.

Ты был им, есть и будешь.

Это приговор тебе.

И тогда твоя душа вопит: – Ты ошибаешься! Посмотри на меня, я могу умно рассуждать. Философствовать.

Я могу рассказы писать. И любить. И страдать.

И тогда ты начинаешь доказывать ему, интернету, с проклятым монитором, что ты есть на этом свете.

Я живой!!!!! И это не мелочь, не правда ли?

И лишь холодное безразличие отвечает тебе сквозь зубы:

– Рад за тебя.

Но ты не сдаёшься

Ты упорно пишешь на форумах, и что-то кому-то доказываешь.

Споришь и горячишься.

А потом ты замечаешь что никого ты не убеждаешь. Никого не волнуешь.

Твои сообщения исчезают в тысячах других.

И тогда становится страшно, обидно и одиноко.

Монитор, ну зачем же ты тогда притягиваешь меня к себе?

Зачем?????

Но он молчит…

Ты смотришь на него, с недоумением и обидой, а потом ты вдруг замечаешь то – чего раньше не замечал.

Там, в стекле монитора, отражается не только интернет.

А и собственное изображение.

Которое чего-то ждёт и надеется. Страдает и любит.

И ты понимаешь что делаешь все это – не столько для интернета… сколько для самого себя.

Иллюзия мечты.

Воображение, Ты хочешь верить? Что бы быть счастливым?

Тогда я позволю тебе это сделать.

Нажми кнопку.

Войди в интернет.

И будь счастливый!

А когда поймёшь это то приходит спокойствие. И уйдёт обида.

И ты – уберёшь свой номер мобильного со своей странички.

Навсегда.

Старый гвоздь

(Чёрный юмор, эротика)

Марк Абрамович шёл на встречу… дождь хлестал по его обвислым штанам… ветер дул прямо в лицо. А в карманах плаща он сжимал кулаки.

Сжимал – до боли в посиневших пальцах. Костлявых пальцев с выпирающими жилками на суставах.

Марк вдруг представил как его кулак вонзается в рыло какого-то буржуя.

– Хряк!

И это рыло расплывается вокруг его кулака. Как дождь который стекает по его штанинам.

Вот и она.

Девушка которая стоит у магазина. Ей лет 20-ть. Смотрит вокруг себя тревожным взглядом.

Марк медленно подошёл к ней сзади. Хотел сказать тихо:

– Это я.

Но из перемёрзлой глотки вырвалось нечто противное и нечленораздельное. К тому же он поперхнулся своей слюной… закашлялся.

– Меня зовут Марк – прокашлявшись наконец сказал он.

– А меня Маня – ответила она как-то просто.

арк осматривал её не особо стесняясь. Как осматривают корову. Когда человеку за 60-т – так позволяется смотреть.

Хорошенькая фигурка, простодушное деревенское лицо. Приятная улыбка.

И вдруг Марк насторожи

Млся.

Румянец на лице! Не может быть! Проклятье!

Однажды он уже видел такой румянец 40 лет назад. На лице у товарища по партии из Бразилии. Приехавшую делиться опытом в Москву.

Но только он был не по причине девичьей свежести. А по причине – триппера. В активной стадии.

– А волосы то у тебя какие красивые! – Осторожно произнёс Марк Абрамович и изображая восхищение резко нагнулся к Маниным волосам.

Его глаза тревожно забегали выискивая – Нет ли блох? Мандовошек? Лишая?

Нет. Вроде было в порядке.

– Какой же Вы шустрый! – удивилась Маня.

– Просто ты Маня очень понравилось мне.

Маня искала комнату.

Марк сдавал комнату.

Да только… комната у него была с мебелью и телевизором. Поэтому Марк хотел сдать комнату подороже. Чуть замявшись он наконец назвал Мане цену:

– 400 долларов в месяц.

Румянец стал медленно слазить с Маниного лица.

Теперь она пыталась что-то произнести но у неё не получалось.

Наконец она жалобно выдавила из себя:

– А есть какие-то варианты?

Да. Варианты были. Марк Абрамович чувствовал как в штанах напрягся один из вариантов. В виде старого обвислого члена.

– Есть варианты. Есть! – хрипло произнёс Марк. И многозначительно покачал животом – туда и назад. Непристойно пялясь на Манины груди выпирающие из под кофточки.

И тогда румянец вернулся на Манино лицо.

Она улыбнулась как-то по деревенские, по простому: – А что? Почему бы и нет? Я согласна!

А потом они долго сидели на лавочке и Марк Абрамович подсчитывал с калькулятором приговаривая.

– Одна палка – это 10 долларов по местным расценкам. Это – с презервативом.

А без него – 12 долларов.

Но Маня торговалась как торговка на базаре за каждый цент – Я девушка порядочная. Не сильно порченная. Так что по 15. И презервативов не надо. Дешевле мне будет.

К тому же я могу обед Вам готовить. Щи, борщ, галушки.

Они долго торговались. И наконец сошлись на 13 долларов за палку. Плюс – обед. И литр молока который Маня будет привозить из села каждую субботу.

А когда Маня не выдержит палок, то она начнёт платить доллары.

Так и договорились.

Марк Абрамович потирал руки- сделка удалась.

Лишь одно тревожило его.

То что Маня долго не выдержит секса с ним – он не сомневался. В молодости он был жеребец ещё тот!

Проблема в другом. Кинуть палку на трассе – стоило всего лишь 10 долларов.

Не продешевил ли он?

Марк долго считал в уме, причмокивая губами. И думал. По расчётам получалось что надо будет кидать одну палку в день. Что бы в итоге получилось за месяц 400 долларов.

Ладно Маня – наконец сказал.

На следующий же день Маня переселилась к нему.

Неделю Маня стойко переносила палки каждую ночь. Кряхтя и охая. И Марк Абрамович уже готовился праздновать победу, полную капитуляцию Мани и перевода оплаты – в доллары.

Но через неделю у них появились проблемы

Оказалось что молока не будет по субботам. Так как корова Мани в селе – сдохла. И пришлось им снова сесть на диван и всё пересчитывать.

Они долго торговались, спорили.

В итоге, к одной палке по ночам, пришлось добавить ещё одну. Решили что это будет палка по утрам.

И тогда Марк Абрамович стал кидать две палки. Одну вечером а другую утром.

И это резко поменяло ситуацию.

Через месяц Маня заметно похорошела, поправилась, повеселела.

А вот Марк Абрамович наоборот – похудел, согнулся, ссох. Но он не сдавался.

Не такой он был человек.

Лежа на Мане, он кричал – Коммунисты не сдаются!

И кадился с палкой на Маню как будёновец с шашкой наперевес на белогвардейцев.

Маня лишь ухмылялась и подкидывала тазом Марка Абрамовича. Вверх – вниз, приговаривая:

– Давай Маркуша! Давай!

А Марк Абрамович кричал ей в ответ:

– Врёшь! Не возьмёшь!