Горец (1) - Кристофер Макнамара

Через четверть часа появился Рассел. Он, как всегда, был в плаще и держал в руках последний номер "Нью-Йорк Пост". Поздоровавшись, Рассел подошел к столу и положил на него газету.

- Это Бренда Уайт, - объяснила секретарь, указывая на посетительницу.

- Мы уже встречались с ней, Рейчел, - кивнул мистер Нэш и обратился к Бренде: - Чем я могу помочь вам?

- Я бы хотела получить ваш совет.

- Совет? - удивился Рассел и, прищурившись, посмотрел ей прямо в глаза. - Разве вы тот человек, который следует чужим советам?

- Ну, все зависит...

- Ладно, ладно. Что вас интересует?

Бренда замялась, подбирая выражения. Все-таки это было не личное, а уголовное дело.

- Может быть, мы... - она запнулась, но потом, собравшись с духом, продолжила. - Расскажите мне о психопате, который в час ночи дерется средневековым мечом посреди Нью-Йорка.

Секретарша бросила на Рассела быстрый испуганный взгляд, а он расхохотался.

- Увы, я вынужден вас огорчить, мисс Уайт. Я об этом ничего не знаю.

- Тогда, наверное, вы мне не расскажете и о мече, которому тысяча лет?

- Да, - согласился Рассел, - не расскажу. Понимаете, в чем дело... Я не занимаюсь антикварным оружием.

Он подошел к Бренде, взял ее за руку и подвел к столу, где лежала гора проспектов.

- Посмотрите, - он сунул ей один из них. - Я могу предложить вам великолепные серебряные изделия восемнадцатого века. Посмотрите. Для девушки это больше подходит, чем...

- Я вижу, вы не хотите мне помочь.

- Ну почему же? - он поднял брови, весьма ехидно улыбнулся и вдруг спросил: - Вы умеете готовить?

Бренда удивленно посмотрела на него. Рассел пожал плечами и снова улыбнулся.

- Просто я подумал... Может, мы сможем поужинать вместе?

- Что вы скажете, если это будет в моей квартире на 153-ей улице?

- Подходит. Когда?

- Может быть, вечером?

- Отлично. Вечером.

Комиссар плюхнулся в кресло, жалобно скрипнувшее под тяжестью его тела, и закинул ноги на стол. Устроившись поудобнее и отпив из чашки глоток крепкого горячего кофе, он взял свежий номер "Нью-Йорк Пост", который лежал тут же под каблуком. Прочтя на первой странице крупный заголовок "Охотники за головами в Нью-Йорке! Город охвачен ужасом!", он тяжело вздохнул и принялся извлекать из кармана пиджака носовой платок.

Сидевший в такой же позе Стив сонно посмотрел на комиссара и, продолжая жевать жареный картофель, пробубнил с набитым ртом:

- У меня новости, шеф.

- Давай твои новости. Не сомневаюсь в их дерьмовости.

- Наблюдение за Нэшем было установлено, как вы и приказывали.

- Что-то появилось?

- Появилось. Она появилась.

- Кто такая? - Фрэнк промокнул вспотевший лоб и спрятал платок обратно в карман.

- Некто Бренда Уайт, - язвительно произнес помощник комиссара. - Вы ее знаете? Я тоже.

- Мерзавка, - комиссар покрутил головой.

- Позвоните ей, шеф. Она заслужила хорошую трепку. В лучшем случае она просто все испортит.

- Бесполезно. Ты же прекрасно знаешь, что она мне скажет.

Кофе в чашке у комиссара закончился, и Фрэнк с сожалением смотрел на кофеварку в нише. Вставать не хотелось.

- Стив, - обратился он к помощнику, - а ты уверен, что это была именно Бренда?

Тот отправил в рот новую порцию картофеля, взял у Фрэнка чашку, подошел к агрегату и оттуда заговорил:

- Это была точно она. Я видел, как она побывала в его магазинчике. Потом пришел Нэш. Кстати, по-видимому, в помещении магазина находится и его квартира. Так вот, Бренда поговорила с ним минут пять, не больше, и ушла. Наверное, представилась и договорилась о встрече.

Стив вернулся, протянул комиссару чашку и сел на свое место, занявшись дальнейшим уничтожением картошки.

- Спасибо, Стив, - комиссар отхлебнул из чашки. - Ты слышал их разговор?

- Разумеется, нет. Из машины не слышно.

- Тогда мы сделаем вот что, - подытожил комиссар. - Ты присмотри за Брендой и зайди к ней в гости. Просто так. Попьешь кофе, поговоришь. Она, конечно, грамотная стерва, но, может, заинтересуется чем-то, спросит, что у нас слышно, и сама расскажет о чем-нибудь. Пойди, Стив, я знаю, что тебе понравится это задание.

- Шеф, а может, вы ей все-таки позвоните?

- Не позвоню.

12

Рассел уже почти собрался в гости и теперь стоял у окна, ожидая, когда Рейчел по старой традиции принесет ему галстук. Этот визит к Бренде Уайт был большой проблемой. Необходимо было провести его так, чтобы она потеряла всякий интерес к "психопату" и к его мечу. Но разве можно это сделать? Любопытство полицейского эксперта неисчерпаемо и вечно, как сама полиция.

Рейчел бесшумно вошла в комнату и остановилась в дверях, всматриваясь в темный силуэт неподвижно стоящего на фоне ночного города Рассела.

- Что ты смотришь на меня? - не оборачиваясь, спросил он.

- Я думала, что ты меня не заметил. Ты даже не повернул голову, тоном обиженного ребенка произнесла женщина. - У тебя что, глаза на затылке?

- Боже мой, ты никогда не станешь взрослой, - укоризненно сказал Рассел.

- Не ругайся.

Бесшумно подойдя к нему, она подняла воротник его рубашки и принялась завязывать галстук.

- Вот. Теперь ты неотразим, - Рейчел улыбнулась.

- Да. А где...

- Люди спрашивают о тебе, - вдруг серьезно сказала секретарша. - Что я должна им говорить?

- Скажи им, что я твой отец. Или сын.

- Мне не до шуток, Рассел.

- Ну, тогда скажи...

"Тигр" развернул башню и, приподняв ствол, выстрелил. Трехдюймовый снаряд с воем пронесся над головой Рассела и взорвался где-то позади. Теплая взрывная волна лизнула тело, заставив крепко прижаться к разбитой взрывами земле. Изрядно поредевшая цепь автоматчиков выбежала из-за угла горящего дома, лихорадочно отстреливаясь, и бросилась к тяжелому грузовику, ожидавшему их.

Минометный залп разорвал воздух, и грузовик разлетелся на куски, накрывая солдат пылающими обломками. Автоматчики упали на кирпичное крошево, закрывая головы от огненного ливня.

Рассел подтянулся на руках и бросился вперед, к уцелевшему металлическому остову большого ангара, охваченному серым дымом от горящей обшивки деревянных стен. Трое фашистов, заметив движущегося человека, побежали за ним, беспрерывно стреляя из "шмайссеров".

Пробежав задымленные развалины, Рассел нырнул за груду кирпичей и принялся осматривать улицу, на которой очутился. Автоматная очередь заставила его пригнуться и открыть ответный огонь из револьвера.

Немцы засели за стеной полуразвалившегося сарая напротив и не давали ему пошевелиться. Стреляли двое. Пули свистели вокруг, ударяясь о кирпичи и вздымая фонтанчики бурой пыли. Судя по всему, немцы прикрывали своего товарища, который подбирался к Расселу. Он понял это, когда брошенная немцем граната пролетела у него над головой и разорвалась где-то в глубине изуродованного бомбежкой дома. Вихрь осколков пронесся над вжавшимся в битую штукатурку Нэшем, градом обрушиваясь на него и раскаленным железом впиваясь в тело.