История (не) о нас... - Ольга Мариш
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Очень смешно! — укоризненно смотрит, продолжая улыбаться.
— В жизни всякое бывает! — пожимаю плечами.
— Нет уж! — отмахивается.
— Не зарекайся! — продолжаю подтрунивать! — Или боишься, что ещё одного такого дурака не найдёшь?
— То есть вот как ты обо мне думаешь?! — теперь она открыто смеётся!
— Не о тебе, а о нем!
Знаю, что перегибаю, но остановиться уже не могу.
41. Ну ты и козёл!
Мы о моём муже говорим сейчас! — предостерегает, но продолжает улыбаться.
— Похер! Мне же он не муж! — теперь сам отмахиваюсь.
— Соколооов! — тянет сквозь смех.
А меня это, её обращение, заставляет ощетиниться.
— У меня имя есть. — рявкаю.
Реагирует моментально, но не пугается. Скорее, с интересом теперь смотрит.
— Тебя это раньше не смущало! Это во-первых! — поднимает указательный пальчик вверх. — А во-вторых, фамилия, это часть твоего имени. — деловито отчитала, добавив к указательному ещё и средний!
— Будем считать, что лекцию ты мне прочла! Угу! — скидывают ладони, типа, сдаюсь. — Я! Проникся! — вкрадчиво цежу и киваю. — Называй меня по имени. — еле сдерживаюсь, чтобы не нагрубить. — Пожалуйста!
— Окей! — беззаботно, как и раньше, отмахивается.
Какое-то время мы просто общаемся. Как до того злосчастного дня три года назад. Мне не хватало этого…
Всего лишь три года. Если подумать, то не так уж и много. А столько всего… и ничего, в то же время.
— Так, ладно. Я, наверное, пойду. — поправляет несуществующие складки на платье и расправляет плечи, вставая.
Я поднимаюсь вместе с ней.
Секунда. Одно движение и я уже так близко, что ощущаю её дыхание… прерывистое, как и моё. И такое горячее…
Она дёргается, но не отступает…
— Олег… — шепчет…
Пытается остановить? Хорошо бы. Потому что сам не могу.
И я целую её…
Осторожно, еле касаюсь…
Она замерла и закрыла глаза, позволяя мне начатое и… отвечая…
Время стало таким тягучим…
— Олег… — шёпот становится сдавленным.
Мольба.
— Помню… — хриплю. Не узнаю свой голос.
Разрываю самый трепетный поцелуй в своей жизни и упираюсь в её лоб. Не понял, когда сам успел закрыть глаза.
Где-то слышны голоса и музыка, но кажется, что нет ничего громче нашего дыхания и стука сердца. Её. Моего. Не суть. Громко.
Больно. Опять больно.
Не моя…
И кто в этом виноват?
«Ты не выбрал её тогда…»
«Ты ничего не сделал потом…»
«Ты не настоял после…»
Какая же злобная скотина мне досталась, а не внутренний голос! Сам знаю, что долбоеб! Нахуй мне этим тыкать постоянно?!
"Да, я тебя не люблю больше!"
Сейчас её слова в голове звучат, как наждачка. Шлифуют так, что зацепиться не за что…
Любила… Знал, что любила. Всегда это знал и чувствовал. И что я с этим сделал?
Не любит больше… Не любит? Не любит ли? Тогда какого черта её руки сейчас на моих плечах? Зачем касается губами подбородка? Сама! Почему она ещё здесь?
Не хочет уходить?
Играет?
В груди зарождается нечто неприятное…
Толкаю её к стене. Грубо.
Она вскрикивает и непонимающе таращится.
Такая красивая и такая ошарашенная… чужая… невеста…
Эти слова по-отдельности-то даются с трудом. А в одном предложении они, просто, отказываются становиться рядом с её именем.
Резко упираю руки по обе стороны от неё.
— Олег!
Страх? Ей страшно? Меня боится? Или мне кажется?
Набрасываюсь на её губы и она дёргается… навстречу?!
Остервенело целуемся, что аж голова идёт кругом!
Совсем близко раздаётся женский смех и мы отскакиваем друг от друга, как ошпаренные. Не совсем, видать, мозг у обоих отключился.
Тяжело дышим…
— Я непонятно выразилась в прошлый раз? — она нарушает молчание.
Слышу её дрожащий голос, когда смех, что нас отвлек удалился и стих.
— В прошлый раз? — придуриваюсь. — Все понятно! — внимательно разглядываю её пылающее лицо и припухшие губы. — Другое прояснить бы.
— Нечего прояснить тут! — дёргается к выходу, но перехватываю.
— Что-то я не заметил, чтобы ты про своего мужа сейчас вспоминала! — усмехаюсь.
Не без удовольствия заметил на её лице румянец презрение и… страх?! Лишь на долю секунды…
Она его боится? Даша и страх понятия несовместимые.
К тому же, не вяжется со сценой, которой я стал свидетелем совсем недавно. Кажется, что этот мудак пылинки с неё сдувает.
— Ну ты и козёл! Соколов! — фамилию мою, как я понимаю, произнесла намеренно, выделив!
— Язва! — протянул шепотом, практически, в губы.
Фыркнула и отвернула от меня лицо. Кто ж расстроится, если перед ним вдруг возникнет аккуратное женское ушко! Вот и я не расстроился, проведя по нему языком!
Зашипела и выгнулась!
— Для того, чтобы хотеть, дорогая, любить необязательно! — нарочно добавляю колкость к своим манипуляциям.
— Я помню. — резко поворачивается, одаривая презрением. — Наглядно показал в свое время. — зашипела она на меня.
Однако! Задела! Немного.
— Мужа я хочу сильнее, чтоб ты понимал. — резко меняет тон с нервозного на ласково-обольстительный.
— Даже не сомневаюсь! Он хоть в курсе, какая ты у нас темпераментная? — провожу пальцами по её щеке.
— Каждую ночь проверяет! — не говорит, а поёт, прям!
— Нравится?
— Ещё бы! — растягивает слова. — Отпусти. — указывает на свою руку, которую я стискиваю всё сильнее.
— А что, если нет? Закричишь?
Улыбаться перестала. Глаза сузила.
— Боишься?
— Было бы кого! — фыркает в лицо.
— Так, я и не про себя!
— А про кого? — визгливо косит под дурочку и хлопает глазами.
— Тебе виднее, кого бояться.
— Пусти.
В этот раз разжимаю руку. Медленно.
Несколько долгих мгновений оба стоим и пялимся друг на друга. Глаза в глаза.
Сколько всего в этом взгляде… В этом молчании…
Разворачивается и уходит, на удивление тихо закрыв за собою дверь.
42. Дура
Смотрю ей вслед.
Ничего не произошло. Ни-че-го!
Тогда с какого хера так погано?
Всё ещё чувствую её запах, от которого кровь начинает вприпрыжку гнать по венам.
Простая физиология! Не более!
В прострации переживаю этот вечер. Выжат, как лимон.
Ухожу с первыми сливающимися гостями, при первой возможности, сразу же, после танца молодожёнов…
Знаю, что Даша занималась танцами, но никогда не видел, как она это делает… Залип так, что в себя меня привели лишь пальчики младшей сестры, щелкнувшие прямо перед носом.
Не скоро смогу выбросить из башки это зрелище. Даже не заметил, в какой момент к ней присоединился супруг.
Бреду в сторону машины, не обращая внимания… Да я вообще ничего не вижу! Просто иду. И всё.
— Какая встреча!
Оборачиваюсь на смутно знакомый женский голос и не сразу вспоминаю кто передо мной.
— А я уж думала, что совсем умом тронулась! — она начала приближаться плавно покачивая бёдрами.
— Карина?
Подошла вплотную.
Карина.
