История (не) о нас... - Ольга Мариш

Она и не она, одновременно.

Вроде бы осталась такой-же, какой я её запомнил, а вроде бы…

Нет. Не осталась. Губы накачала, ещё похудела.

Вот, что в голове творится у красивых баб, которые себя так уродуют?

— Вот так встреча! Какими судьбами!? — наигранно восторгается, приближаясь вплотную.

Хлопает глазами и прикладывает одну ладонь к своей груди, другую к моей.

— Вернулся недавно. Рад тебя видеть! — отвечаю дежурно.

— Рано уходишь! Почему? — говорит это так фальшиво доброжелательно, что морщусь. — Не понравилось шоу!?

Сарказм?!

Карина и сарказм это что-то новенькое!

— Нет, просто устал. Шоу — фееричное. Очень… впечатляет.

Вздергивает подбородок и, как-то, странно на меня смотрит.

— Как у тебя дела? Как жизнь? — задаю стандартный вопрос, уводя разговор от себя.

— Хорошо! Прекрасно! Да! — гордо заявляет.

— Выглядишь отлично! — отвешиваю комплимент, пройдясь по ней взглядом.

— Спасибо!

Она расплывается в улыбке. Карина, всё такая же, Карина!

Поправляет идеальную укладку и невзначай проводит ладонями по идеальной фигуре, упакованной в красное платье с глубоким декольте и нескромным вырезом.

— Могу составить тебе компанию. — заявляет неожиданно.

— Не думаю, что это хорошая идея. Устал. Я домой. — отмахиваюсь и уже собираюсь уйти.

— Почему же? — слышу в её голосе не столько обиду, сколько злость.

Серьёзно? Столько лет прошло. Неужели не перебесилась?

— Карин… давай не будем… — начинаю миролюбиво, хотя, зачем я это делаю? Знаю же, что при любом раскладе она заистерит, раз уж решила.

Вот только теперь мы не вместе и слушать я это не обязан.

— Эта тупая малолетка вышла замуж! Если ты ещё не понял?! — взвизгнула она.

Я замер. Сколько отчаяния в её голосе и взгляде…

— Кто? — все я понял…

— Даша твоя вышла замуж! Заметил? Она теперь Ямпольская! — Карину несёт. Она часто дышит, её трясёт.

Делаю глубокий вдох. Бинго.

— Ну, не слепой. Видел. Что значит "моя"? — теперь намеренно под дурака кошу, хотя, правильнее в закат свалить и поскорее.

— Ты из-за неё меня бросил! — тычет пальцем мне в грудь. — Трус! — выплевывает обвинение. — Хоть сейчас имей смелость признать это!

И что ей даст информация о том, что она права? Ничего.

— Ошибаешься, Карина. — говорю, намеренно, спокойно.

— Я видела, как ты смотришь на неё. — продолжает гнуть свою линию.

— Не жалуюсь на зрение. Много на кого смотрел, пока мы с тобой встречались. — закипаю и не сдерживаюсь от колкости.

Отвешивает мне пощёчину моментально.

— О, да! Ни одной юбки не пропустил! — шипит прямо в лицо.

— Ещё раз так сделаешь, руку сломаю и не посмотрю, что ты девушка. — предупреждаю, но она уже не слушает.

— А потом тебя на малолеток потянуло! Она хоть дала тебе? Или у вас высокие отношения были. — её несёт, думаю, что она не совсем отдаёт себе отчёт в происходящем.

Но надо признать, её слова задевают. Сильно.

— Дура. — цежу и разворачиваюсь, чтобы уйти.

— Не смей… — верещит мне в спину.

— Иди домой, Карина. Я этот бред не хочу слушать.

— Да что ж вы так с ума по ней сходите? Что такого в этой дряни, что вы все думать яйцами начинаете?

Никак не реагирую, лишь ускоряюсь.

Слышу стук её каблуков. Отлично… Продолжение будет.

Сажусь в машину, а Карина упирается ладонями в капот и смотрит на меня дикими глазами в которых застыли слёзы.

Опускаю стекло.

— Цирк прекращай. Уйди от машины.

Но она меня не слышит.

— Я, тебя, ублюдка, любила! Я всё прощала и готова была ждать тебя! А как ты со мной поступил? Просто выбросил меня, как ненужную тряпку, вытерев ноги!

Мысленно считаю до десяти. И завожу двигатель. Газую.

Карина дёргается, убрав руки и выпрямившись. Но так и осталась стоять там, где стояла.

Сверлим друг друга взглядом.

У меня нет причин её ненавидеть, но видеть не настолько рад, как сказал.

Она же ненавидит меня настолько, насколько вообще может. И пусть у неё на это есть все причины, но я не понимаю сути истерики сейчас.

Прошло не три месяца, а три года. Года!

Больше не газую. Жду, когда ей самой надоест.

Резко бьёт по капот ладонями и отдергивает их.

Признаться, я немного струхнул. Во-первых, не знаю как себя с ней вести. А во-вторых… черт знает, чего от неё ожидать.

Вздергивает подбородок и медленно отходит в сторону.

Не стал дожидаться, когда её блондинистую головку посетит очередная гениальная идея и что она выкинет ещё. Медленно выезжаю с парковки.

43. Ты куда меня везешь?

Долбанные социальные сети направо и налево пестрят новостями о свадьбе долбанного Ямпольского.

Дашу, буквально, "по частям раскладывают". Одни расписывают все её достоинства, другие ковыряться в нижнем белье и сочиняют невероятные истории из жизни. Где там правда, а где ложь, трудно разобрать. Потому и не читаю дальше заголовка.

К тому же, никогда так не радовался работе, занимающей теперь громадную часть моей жизни и не оставляющей времени для, всякой там, личной жизни.

Да и как можно назвать личной жизнью тот бардак, что там творится. Встречаюсь с Матвеем в клубе, как правило, снимаю девочку, провожу с ней ночь, а на утро оплачиваю такси.

Гейм овер!

Жаловаться не на что, конечно. Но перестать думать о Даше теперь не получается вовсе.

К психологу, что-ли, сходить?

Вот такая дрянь маринуется в моей больной головушке всю дорогу до дома, до которого я так и не доехал с любимой работы.

Почему?

Потому что стою я, значит, на светофоре, а дорогу переходит кто? Правильно! Она!

И что же я делаю? Ну, разумеется! Резко выворачиваю руль, припарковываюсь и выскакиваю из машины, чтобы что? Окликнуть её, само собой!

Ну, не тряпка ли?!

"Свободная она тебе, значит, и даром не нужна была, а сейчас, самое оно!" — ерничает внутренняя падла. И доля правды в этом есть.

— Даша! — ору и машу рукой.

Оборачивается услышав меня и хмурится, не сразу найдя в толпе.

— Привет! Куда спешишь? — бодро приветствую.

— Привет! Не спешу. Скоро у Ритки… у сестры, день рожденья, вот, подарок купила. — кивнула в сторону ювелирного на другой стороне улицы. — А ты? — заправляет выбившуюся прядь за ухо.

— Мимо проезжал, увидел тебя, дай, думаю, поздороваюсь. — прям чувствую, что улыбаюсь сейчас как идиот.

Скептически выгибает бровь, а потом и вовсе закатывает глаза. Не верит! А ведь правду говорю!

— Тебе идёт. — окидывает меня взглядом с головы до ног.

— Ты про костюм? — уточняю — Да, приходится! — небрежно дергаю распахнутый пиджак.

— Нет, реально, идёт! Одно дело на моей свадьбе, где все… одинаковые, такие, а тут… — наклоняет голову в сторону. — Этот, синий, тебе больше идет, чем чёрный.

— Не запаривался! —