Тот, кто следит за тобой 2 (СИ) - Наталья Новикова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Дорогая, правду от тебя скрывают не потому, что ты не имеешь права, а потому, что тебе будет слишком сложно ее услышать.
— Я сильная и справлюсь с любой правдой. — ответила я сквозь всхлипы.
— Да, ты сильная, но не зная правды тебе будет намного лучше. Лелей в своей памяти замечательного отца, каким ты его помнишь и никогда не открывай ту страницу, которую держат от тебя в секрете. Все не просто так, Нарин. — внимательно слушая дедушку я поняла, что настоящая правда должна изменить в худшую сторону мое представление об отце. Но я помню о нем только хорошее, он не может быть плохим человеком. — Поднимайся наверх, дорогая. После долгой дороги ты, наверное, устала. А я пока схожу в магазин, чтобы купить продукты для ужина. — погладив меня по плечу он встал, взяв кошелек и шляпу, он вышел из дома.
Оставшись одна, я встала с дивана, чтобы отнести сумку в комнату. Освежившись в ванной, я смыла с себя дорожную усталость. Спать уже совсем не хотелось, сидеть на месте тоже. Захотелось посмотреть старые фотографии, они обязательно должны быть у дедушки. Возможно, на них будет папа. Мама уничтожила любое напоминание об отце, не оставив даже фото, я так хотела его увидеть. Открыв дверь в комнату дедушки, я испытала легкое чувство неправильности. Нельзя без спроса входить в чужую комнату и рыться в вещах, даже если цель невинная — просто посмотреть старые снимки.
В комнате дедушки стояло большое трюмо с ящичками. Выдвигая одно за другим и не находя альбомов, я натолкнулась на ящик, забитый полностью письмами. Любопытство подстегнуло, и я взяла одно из них. Вскользь пробежавшись глазами по строчкам, я выцепила взглядом имя отца: Амит Ливарт. Папа писал письма маме. Их было так много, что они едва помещались в ящик. Запечатанные, еще не открытые и нечитанные. Почему эти письма здесь? Разве дедушка не должен был отдать их маме? На мгновение задумавшись об этом, я откинула эти мысли и с трепетом открыла конверт. С замиранием сердца я стала читать письмо.
Моя любимая, Анетт, это мое 1000 письмо, на которое, я все еще верю, смогу получить ответ. Ты, наверное, уже их не читаешь, да и читала ли вообще? Я так тебя разочаровал, что мысли обо мне внушают тебе лишь презрение, но мне достаточно и его, если оно заставит тебя ответить мне.
Знаешь, сегодня ночью ты мне вновь снилась. Все было как наяву. Я чувствовал твой запах, прикосновения рук, поцелуи… Мы вновь были вместе, так, словно всех этих лет в разлуке не было. Так, словно я и не совершал те преступления… Ты была все такой же красивой и годы не взяли свое.
Я так скучаю по тебе, не сойти с ума, сидя в одиночной камере, мне не дает твое лицо и воспоминания о том, что было между нами. Если бы можно повернуть время вспять, я бы все изменил, но в реку времени не войти и всю оставшуюся жизнь мне придется мучаться от того, что потерял тебя…
Читая письмо отца, адресованное матери я облевалась слезами. Он так ее любил, даже спустя годы не мог забыть. Написал больше тысячи писем и надеялся получить на них ответ, но мама, возможно, даже не знала об их существовании, в противном случае обязательно бы ответила. Я верила в это. «Сидя в одиночной камере…» Неужели папа в тюрьме? Теперь понятно, где он был все это время и почему не возвращался. Но что он сделал? Почему его посадили? Это я надеялась узнать из писем.
Читая письма отца, я чувствовала сокрытую внутри него боль и тоску по женщине, что не хочет его знать. Прошло очень много лет, а с каждым днем он любил ее все сильнее. Выудив следующее письмо, я вновь погрузилась в него:
Моя любимая, Анетт, я часто думаю о том, что не ценил свою жизнь. В ней было все, что нужно для счастья, но я все время хотел получить еще больше. В моей жизни была ты, но мне всегда было тебя мало, я ревновал ко всем, даже к детям. Я не ценил нашу жизнь, не понимал, как здорово видеть счастье и радость в глазах близких, улыбки и детский смех. Я был глупым больным уродом и возможно, таким и остался, но годы в заточении остепенили меня, и я стал переосмысливать жизнь. Я часто думаю о Нарин и том, что хотел с ней сделать… Она не виновата, что так похожа на мою мать, это все мой воспаленный мозг, что не отделял их… Иногда мне интересно, как я стану воспринимать ее теперь, спустя много лет. Захочется ли мне убить ее так же, как тогда?
Не дочитав письмо, я отшвырнула его от себя. Что? Что ты такое говоришь, папа? Убить… Ты хотел убить меня? Разве ты не любил меня?
Мое тело сотрясала дрожь. Вот, значит, какая правда? Отец хотел моей смерти! Теперь понятно почему они скрывали это от меня. И они были правы, не знай я этого была бы намного счастливей. Теперь мне придется как-то жить с мыслью, что папа не любил меня и желал убить… Но я не могла так просто все оставить, я должна узнать больше. Мне хотелось найти его, посмотреть в глаза и узнать за что он так ненавидел меня. Он писал, что не отделял меня от своей матери, что это значит? Как я могла быть ею, мне было не больше семи! Я должна узнать все, должна…
— Нарин, что ты здесь делаешь? — застав меня растрепанную и расстроенную на полу среди кучи писем, спросил дедушка.
— Я хотела найти фотоальбомы, но нашла письма папы. Почему они здесь? — подняв заплаканный взгляд, спросила тихо я. Дедушка смущенно пожал плечами.
— Вы переехали и Амит не знал вашего адреса.
— Почему тогда не передал их маме?
— Потому что она сама не захотела. Анетта вычеркнула его из своей жизни и ничего не хотела слышать о нем. — грустно улыбнувшись я спросила:
— Потому что он хотел убить меня? — с придыханием спросила я. Дедушка застыл и присел на край кровати неподалеку от меня.
— Ты узнала это из письма?
— Да. Он изливал ей душу, делился воспоминаниями и жалел о прошлом. —
