Право вернуться - Игорь Негатин

  Это был тот самый пьянчуга, который схлопотал месяц тюрьмы за избиение девочки. Вышел и, как видите, успел перебраться в Брикстоун. Даже дружков нашёл, судя по их виду, таких же придурков. Хотя... Нет, пожалуй, не совсем прав. Один из них, который держался чуть позади, на сявку не похож. Наоборот - похож на матёрого волчару, который мелких щенков вперёд себя пускает, чтобы те вкус крови почувствовали.

  - Ты что, - усмехнулся я, - по тюремной похлёбке соскучился?

  - Падаль...

  - Могу ещё раз пристроить, по знакомству.

  - Успеется! Я ещё за тот раз не рассчитался...

  - Дурак ты, парень... Хочешь и второй руки лишиться?

  - Нет, - протяжно прошипел он. - На это раз не выгорит меня подловить! Располосую, как последнюю шлюху.

  Он захрипел, ощерился и сорвался протяжным матерным воем, который пересказывать нет ни времени, ни желания. Да и что там пересказывать, - он даже ругался без фантазии. Одна рука болталась на перевязи, но вот другая, с полупустой бутылкой виски, мне очень не нравилась. Держит как гранату, того и гляди, швырнёт. Скажу честно - даже не ожидал от себя такого. Понимал, что мирно не разойдёмся, но волнения не было. Только кровь по вискам ударила, да мир по бокам потускнел, словно в сером туннеле оказался.

  - Лучше бы тебе уйти... - моя рука скользнула вниз, отбрасывая край куртки.

  - Сука! - он рванулся вперёд...

  Выстрел! Стрелял почти навскидку, но и расстояние между нами детское - захочешь не промажешь. Парень как шёл, так и рухнул, мордой в землю, будто споткнулся. Без всей этой театральщины, которую так любят в фильмах. Даже не дернулся. Только бутылка осколками разлетелась.

  - Кто следующий, мать вашу так?! - спросил я. Голос неожиданно охрип и стал похожим на звериный рык, который клокочет где-то под горлом, перед тем как вырваться на свободу тяжёлым и опасным рычанием.

  Желающих умирать не оказалось. Собутыльники убитого как-то погрустнели, замолкли и начали отходить назад, косясь на лежащее тело. Проводил их взглядом, держа револьвер на изготовку. Да, я был готов стрелять на любое резкое движение. Тяжело дышал, будто только что пробежал стометровку. Какая-то странная реакция на убитого, не правда ли? Чёрт с ним...

  Что потом? Ничего хорошего. Пришлось прогуляться до конторы шерифа, и поставить в известность дежурного, что в городе стало на одного жителя меньше. Ещё раз прогуляться и показать место происшествия. Рассказать и записать свои показания.

  - Надеюсь, мистер Талицкий, вы никуда не исчезнете из города? - слегка растерянно спросил дежурный, когда формальности были закончены, а труп убитого увезли на тележке.

  - Нет, разумеется! Я же сказал, что мне нужен Роджер Темпест.

  - Да, конечно. Помню вашу просьбу. Он ещё не вернулся.

  - Жаль.

  - Будьте так добры... Вы можете понадобиться.

  - Ради бога. Я буду в гостинице.

  - Той самой - 'Смок и Малыш'?

  - Да.

  - Прекрасно.

  В гостиницу я вернулся уже заполночь. Голодный и очень злой. Сонный портье выполз из своего закутка под лестницей, пригладил руками волосы, и мило улыбнулся, распахивая передо мной дверь.

  - Как вам понравился ужин, мистер Талицкий?

  - Не знаю, не пробовал, - буркнул я. - Наверное, вкусный.

  - Не успели? Если хотите, то ужин можем доставить из соседнего ресторана.

  - Можете?!

  - Разумеется, сэр!

  - Тогда какого чёрта ты молчал?! - медленно закипая, выдохнул я. Какой-то постоялец, неторопливо поднимавшийся по лестнице, даже шаг прибавил, чтобы не оказаться втянутым в неприятности. - Идиот! Если бы я знал, то даже на улицу не выходил...

  - Думал, что вы хотите посмотреть наш город... - растерялся портье.

  - Уже осмотрел, - отрезал я. - Чёрт бы побрал этот Брикстоун!

  Вернулся к себе в номер и присел на кровать. Что-то мне не давало покоя. Нет, смерть этого бродяги здесь не при чём. Что-то иное, ещё непонятное и потому очень опасное. Такое чувство, будто этого дурачка специально выпустили, как кабана на охотника. Очень мне это не понравилось. Очень. Я поднялся и вытащил из кармана письмо, которое должен передать Темпесту. Осмотрелся и заметил вентиляционную решетку. Да, не самое лучшее место для закладки, но, за неимением лучшего, сойдёт и это. Скрутил конверт, обвязал суровой нитью и забросил в шахту, привязав другой конец к какой-то железке, очень кстати оказавшейся в шахте. Припорошил нить пылью. Вроде ничего так - незаметно.

  Меня разбудил стук в дверь. Резкий и требовательный. Так стучат представители закона и хозяева дома, если вы задолжали за квартиру. Я мысленно пожелал стучащему провалиться сквозь землю, но заклинание не сработало. Очень жаль, но магия в этом мире не прижилась. Зря. Я бы не отказался. Опять постучали. Пришлось подняться и открыть дверь, прихватив револьвер, который лежал на тумбочке.

  За дверью стояли два розовощеких увальня с нагрудными бляхами. Увидев в моих руках оружие, они как-то сразу посуровели и опустили руки на пояс, поближе к своей карманной артиллерии.

  - Мистер Талицкий?

  - Что вам угодно?

  - Вас вызывает младший помощник шерифа.

  - Попозже нельзя этого сделать? Я ещё сплю.

  - Можете и позже, но уже с браслетами на руках, - парень ухмыльнулся и показал мне наручники. При этом он так мило улыбнулся, что у меня даже сон пропал. Чёрт...

  - Хорошо, подождите немного.

  - Если вы не против, то мы зайдём в комнату.

  - Хотел бы одеться.

  - Мы не помешаем, - они вошли в комнату и осмотрелись. - Будьте так любезны, сдайте оружие...

  - Я что, арестован?

  - Боже упаси! Это простая просьба.

  Так я оказался в конторе шерифа Брикстоуна. За конторкой сидел другой, незнакомый мне дежурный. Лениво листал газету и не обращал внимание на происходящее по ту сторону барьера. Не стану утверждать, что я был рад этому факту. Впрочем, как и знакомству с младшим помощником шерифа - пухленьким и лысеватым мужчиной лет сорока пяти. Несмотря на прохладную погоду, он нещадно потел и постоянно вытирал лысину носовым платком.

  - Талицкий? - он уставился на меня, выпучив свои маленькие, поросячьи глазки.

  - Мистер Алекс Талицкий.

  - Что вы себе позволяете? - мужчина сразу взял быка за рога. Даже не поздоровавшись и не предложив присесть. - Что, у вас в Ривертауне появились новые законы? Теперь можно убивать людей просто так?!

  - Вы с ума сошли?! - вытаращился я. - Этот парень мне угрожал!

  - Неужели? - он ядовито улыбнулся - У меня три свидетеля, готовых присягнуть, что это вы прицепились к бедному, изувеченному парню.

  - Их было пятеро! - начал я, но он сделал вид, что не услышал.

  - Вы что, испугались?! Человека с одной здоровой рукой?!

  - Чёрт побери, шериф! Вы с ума сошли?

  - Младший помощник шерифа! - уточнил толстяк и недовольно дёрнулся. - И попрошу попридержать язык, пока вы не зашли слишком далеко! Никому не позволено оскорблять должностное лицо, а тем более при исполнении служебных обязанностей! Даже... коллегам из Ривертауна.

  - Ну-ну... И в чём же меня обвиняют?

  - Вы меня искренне удивляете, мистер Талицкий! Вы убили человека!

  - Это была самооборона!

  - Это решит суд, - сухо отрезал он.

  - Суд?!!!

  - Впрочем, как и вашу судьбу...

  - Ты охренел, падаль?! - я чуть не рванулся к столу, но меня сразу подхватили под руки.

  - Вот вы как?! В камеру его!

  Парни выволокли меня из кабинета, быстро обыскали и запихнули в небольшую каморку на первом этаже. Два деревянных лежака и арочное окошко, забранное толстой решёткой. Я даже ошалел от такого развития событий.

  Так... Стоп...

  За моей спиной закрылась дверь и щелкнул замок, а я стоял и никак не мог собраться с мыслями, что же произошло. Если подумать, то ситуация просто бредовая! Сами посудите: помощник шерифа, находящийся в служебной командировке, попадает под суд за убийство. Неплохо звучит? Ведь это не шутка, и проблема в том, что убитый парень был без оружия. Складной нож, найденный на теле, никак не подходил под это определение. Бутылка? Бутылка она и есть бутылка. Тем более разбитая.

  Получается...

  Очень скверно получается. Выходило, что прихлопнул безоружного, а за это, по местным законам, полагается... Правильно - пеньковый галстук на шею и небольшой полёт вниз. Брикстоун город немаленький, почти сто тысяч жителей, так что убивают здесь часто. Поэтому и суды по таким делам проводят быстро и без проволочек. Особенно, если в деле нет каких-нибудь особых обстоятельств, требующих дополнительного расследования.

  Свидетели? Какие там могли быть свидетели, в этом грязном переулке?

  36

  В камере просидел до вечера. Сидел, думал о сложившейся ситуации и прикидывал свои шансы на свободу. Мне приходилось присутствовать на судебных заседаниях. В Ривертауне. Это входило в список служебных обязанностей. Очень скучное занятие. Внутренний голос предательски усмехался и высказывал предположение, что 'уж этот судебный процесс ты точно не забудешь!'. Память на всю оставшуюся... Не буду лгать - мандраж присутствовал и ещё какой! Судите сами - надо мной повисла 'расстрельная' статья, а помощи ждать не приходилось! Шерифу Брэдли телеграмму не пошлёшь и не позвонишь, мол, выручай, Марк! Законники уже лоб зелёнкой мажут. Хотя... Здесь не лоб, а скорее шею надо мазать. Густым и равномерным слоем.