Котенок. Книга 3 - Андрей Анатольевич Федин

Затаил дыхание.

— Алина Солнечная, — сказал Полковник.

Он выдержал паузу.

Я выдохнул.

— Журналисты всё знают, — заявил Снежный. — О ней. Ваши одноклассники тоже знают. Теперь. Решил: предупрежу тебя. Думай, Иван. Ты лучше знаком с ситуацией. Сам скажи Алине. Если нужно. И что нужно. Перед концертом.

Он замолчал.

Я мысленно выругался. Взглянул на Волкову. Та не ушла к окну — курила, стоя в дверном проёме.

— Спасибо, Михаил Андреевич, — сказал я. — Придумаю, что-нибудь. Где они сейчас?

Потеребил витой шнур, соединявший трубку с основной частью телефонного аппарата.

— Ушли, — ответил Полковник. — Только что. Вон они. Вижу их в окно. Шагают к школьным воротам. И кстати, Иван. Я позвонил тебе домой. Говорил с твоей мамой. Она направила сюда.

Снежный кашлянул и сообщил:

— Иван. Я дал москвичам адрес Волковой. Имей это в виду.

Я видел, что Алина настороженно замерла, держала дымящуюся сигарету над пепельницей.

— Понял, Михаил Андреевич.

— И ещё, — сказал Снежный. — Иван. Хочу, что б ты знал. Я был на творческом вечере Солнечной. Вместе с женой. В семьдесят третьем. В Москве. Понравилось. Галя любит её стихи. Взяла её в свой класс.

Я улыбнулся Алине и повторил в трубку:

— Понял, Михаил Андреевич.

Полковник сообщил:

— Мы тоже пойдём на концерт. С Галиной. Сегодня. И на следующий. Купили билеты. Рассчитывайте на нас. Скажи, если понадобится наша помощь. Журналисты — не милиция. И здесь им не Москва.

Я снова улыбнулся и кивнул.

— Понял, Михаил Андреевич. Спасибо что позвонили. Не сомневайтесь: концерт вам понравится. Я в четверг был на репетиции. У парней всё на высшем уровне. А Алина — просто молодец! Куда, говорите, вы своих гостей отправили?

— Адрес? — спросил Полковник.

— Да, что я бы точно знал.

Демонстративно взглянул на часы — будто засёк время.

— По месту прописки Волковой, — ответил директор школы. — Сейчас уточню.

Я услышал шуршание бумаг на другом конце провода.

— Улица Антикайнена, — сообщил Снежный. — Дом пять. Квартира сорок восемь.

— Замечательно! — сказал я. — Спасибо, Михаил Андреевич.

— Не за что.

Полковник попрощался со мной. Связь прервалась. В динамике зазвучали гудки.

— Жду звонка, Михаил Андреевич, — громко сказал я.

Положил на рычаги трубку, усмехнулся. Волкова затушила сигарету, подошла ко мне. Мне показалось: её глаза чуть потемнели за то время, что я беседовал со Снежным.

Я покачал головой и сообщил:

— Замечательный человек наш Полковник! Повезло нам с директором школы. Странно, что я раньше об этом не догадывался.

Волкова нахмурила брови. Посмотрела на телефон, словно там остался текстовой вариант моего разговора с Полковником. Поправила на своей груди борта потёртого «сменного» халата.

— Ваня, что случилось? — спросила Алина.

— К Полковнику гости приехали, — сказал я. — А он ещё на работе. Директор попросил, чтобы я встретился с его знакомыми, занял их экскурсией по городу на пару часов.

— Почему ты?

Я поправил подаренные директором школы очки.

— Мы сдружились с Михаилом Андреевичем. После того случая. Сегодня все спешат и волнуются: чтобы не опоздать на концерт. Почему бы мне не помочь хорошему человеку? Я ведь тебе пока не нужен?

Волкова пожала плечами, вздохнула.

— Вот и замечательно, — заявил я. — Спускайся к бабушке. Занимайся своими делами, не отвлекайся на меня. Скоро Кукушкина явится, поможет если что. А я ненадолго задержусь здесь, если ты не против. Дождусь, пока позвонят.

* * *

В дверь позвонили почти через десять минут после того, как ушла Волкова. Из гостиной за это время не выветрился табачный дым — он серым облаком парил под потолком, протягивал тонкие щупальца к открытой форточке. Я только-только отыграл последние аккорды любимой песни Барсика: «Мурки».

Трезвонили настойчиво, будто заподозрили: им здесь не рады.

— Что вам в вашей Москве не сиделось? — пробормотал я.

Аккуратно поставил гитару к стене, выбрался из кресла и прошел в прихожую. Задержался около зеркала — взглянул на своё отражение. Взъерошил себе волосы, сдвинул к кончику носа очки. Подтянул до пупка штаны, заправил за пояс рубашку. Трагично скривил губы и шагнул к двери. Я посмотрел в глазок — громко хмыкнул.

— Какие люди и без охраны… — пробормотал я.

Резко распахнул дверь и тут же услышал:

— Котёнок⁈

— Здравствуйте, Дарья Матвеевна! — воскликнул я.

Развёл в стороны руки, словно надеялся на «обнимашки» с остроносой московской журналисткой Дарьей Матвеевной Григалавой, укутанной в пальто с пушистым меховым воротником и увенчанной меховой шапкой «кубанкой» (как у Нади из фильма «Ирония судьбы, или С лёгким паром!»).

— Здравствуйте, Олег… эээ… Слуцкий! — сказал я.

Взглянул поверх плеча Григалавы на мужчину в шапке-ушанке из кроличьего меха. Усатый фотограф стоял позади корреспондентки газеты «Комсомольская правда», смотрел на меня сонными глазами. Я уловил в воздухе медовый восточный аромат духов «Magie Noire — Lancôme» и запах чеснока.

— Здравствуйте, Иван Крылов, — сказала Дарья Матвеевна.

Я снова взглянул на фотографа.

Сказал:

— Вот видите, Олег, нормальная у меня фамилия. Не понимаю, почему она тогда, в Москве, показалась вам страной.

Ни фотограф, ни журналистка не улыбнулись. Они походили не на работников газеты, а на представителей власти, что пришли обыскивать жилище преступников. Григалава решительно шагнула вперёд, наступила носком сапога на порог квартиры (будто испугалась, что я захлопну перед её лицом дверь).

— Мы пришли к Алине… Волковой, — заявила Дарья Матвеевна. — Она дома?

Я попятился вглубь квартиры — показал, что не настроен на споры с гостями. Снял с вешалки ботинки (по-прежнему прятал их там от злопамятного Барсика), бросил их на пол к своим ногам. Журналистка осмотрела прихожую: взглянула на потёртый женский халат (я намеренно перевесил его сюда из ванной комнаты), опустила взгляд на Алинины тапочки.

— Вам снова не повезло, товарищи из газеты, — сказал я. — Алина ушла.

Сунул ноги в ботинки.

— А Нина Владимировна Волкова? — спросила журналистка. — Её тоже нет дома?

Григалава недоверчиво сощурила глаза.

Я указал на одиноко стоявшие в прихожей женские тапочки — установил рядом с ними свои.

— Нина Владимировна здесь не живёт. В этой квартире обитают только Алина и её друг Барсик.

— Барсик? — переспросила журналистка.

За моей спиной прозвучало громкое мяуканье.

— Барсик поздоровался с вами, — сообщил я.

Подумал: «А может,