Портальеро. Круг третий - Юрий Артемьев

— Да он тоже, упал без сознания.

— Во как? Неожиданно. — задумчиво пробормотал я.

Хотя… Он ведь после того ранения ещё толком не оправился. А тогда он много крови потерял. А я ещё посмеивался над ним. Все кругом румяные и загорелые, а он бледный, как поганка. Я-то думал, что это всё из-за его благородных голубых кровей. А кровь-то она у всех красная. Когда я давал его организму установку на восстановление, я не учёл того, что запасы у него ограничены после ранения.

— Но сейчас-то всё нормально?

— Теперь, да.

— Ну, тогда, хватит рассиживаться. Пора отсюда сваливать уже…

* * *

Ну, а дальше всё пошло ровно и спокойно. И если бы не пара остывающих в лесу трупов, то можно было бы сказать, что день прошёл хорошо…

Пройдя немного по дороге. Мы смогли вернуться в город, подсев в проезжающий мимо автобус. Такой же ПАЗик, как и в прошлый раз, но водитель был другой. Автобус нас привёз прямо на железнодорожный вокзал, а через минут сорок, мы уже, купив билеты, сидели в электричке и наслаждались дорогой под стук колёс.

Девчонки дрыхли, привалившись друг к другу, а Олег углубился в чтение учебников по истории. Ну а я остался наедине со своими мыслями.

Пообещав Олегу, что постараюсь вернуть его обратно, в его время и в его реальность, я понятия не имел, как это всё сделать. Но слово не воробей, не вырубишь топором…

Почему-то вспомнились бравые кавказцы, которых я упокоил и бросил в лесу. Вот откуда берётся эта безнаказанность? Ведь не все кавказцы такие. Даже вон товарищ Сталин, и тот потерял сына на войне. Хотя ему конкретно предлагали обменять Якова на фельдмаршала Паулюса. Отказался… Или это легенда просто такая? Другой его сын, Вася… Говорят тоже был мажором и беспредельщиком. Но при этом служил в авиации, и тоже воевал…

Ладно. Чего это я вдруг про Сталина вспомнил? Мне совсем не надо, чтобы случайный портал нас вновь занёс на войну с фашистами. Чего мы там делать-то будем? Давать показания в особом отделе? Мне надо думать о том, чтобы вернуть князя домой… Как это сделать, я не знаю… Но обещал ведь. Придётся искать лазейки средь кротовые норы времени и пространства…

Но всё равно в голову лезут всякие ненужные мысли. Вот спрашивается, какого хрена я заморачиваюсь по поводу лишения жизни мною этих двоих горячих кавказских парней. Да, в общем-то, даже и разницы нет какого они роду племени. Я встречал подонков и среди немцев, и среди русских… Мразь и быдло оно и есть — мразь и быдло. Оно не нуждается в именах собственных и не имеет национальности. Быдло рождается и умирает той самой мычащей скотиной, каковой по сути своей оно и является. И не важно разъезжает он на собственной машине или ездит на работу в трамвае. В любом народе есть свои подонки и свои герои… Но почему тогда чаще бросаются в глаза вот эти расфуфыренные «хозяева жизни» из южных регионов. Может я просто ксенофоб? Да, нет вроде бы. Русских я тоже ведь убивал… И прибалтов… И…

* * *

Ту-дук, ту-дук… Стучат вагонный колёса. Под этот звук так приятно засыпать… Что я и сделал.

29 июня. 1978 год.

СССР. Краснодарский край. Сочи.

Мы сидели на лавочке возле Сочинского желдорвокзала и пили лимонад из стеклянных бутылок. Пить очень хотелось. Жажда просто убивала… И даже эта тёплая, сомнительного вкуса сладковатая жидкость со вкусом химического лимона, казалась просто элексиром жизни.

— Ну и куда мы дальше поедем? — спросила меня Машка.

— А куда ты хочешь?

— В Дагомыс.

— Не терпится поглядеть на себя со стороны.

— Нет. — насупила брови подруга. — Маму с папой хочу повидать.

— Я же тебе говорил, что это опасно.

— Я буду себя сдерживать.

— Боюсь, что это мне придётся тебя сдерживать.

— А ты не бойся!

Вот и поговорили.

Ирина и Олег не участвовали в нашем разговоре. Им, по моему, вообще было хорошо вдвоём, и ничего вокруг они больше не замечали. Завидую… По-хорошему и от души, я рад за них. И даже завидую искренне и по-доброму.

— Ладно. Я пойду схожу к таксистам. Они тут всё знают. Вот и поинтересуюсь, где можно остановиться на недельку-другую людям с деньгами и без документов.

* * *

— Куда ехать? — спросил меня молодой чернявый парень, крутя на пальце ключи от машины.

Судя по орлиному профилю, он либо грек, но скорее всего армянин. В этом городе много армян. Но это и хорошо. Люди умеют зарабатывать деньги и не заморачиваются лишними вопросами.

— А это ты мне подскажи… Куда могут поехать двое парней и две девушки, чтобы отдохнуть недельку в вашем чудесном городе у такого синего Чёрного моря?

— Гостиница, санаторий…

— М-м… — притворно замялся я. — Тут понимаешь, какая проблема, друг. У моего друга проблема есть одна. Отец его девушки против, чтобы они встречались, а у них всё серьёзно… Но они пока не хотят светиться… А в этих гостиницах и санаториях, всё время паспорт спрашивают, и не поселят вместе если у них разные фамилии. Даже за деньги. Дене-то хватит, но не все берут.

При слове «деньги» у парня в глазах появился интерес к моему разговору. А я продолжал:

— Да и батя у неё шибко ушлый. Если даже они в гостинице зарегистрируются в разных номерах, то он всё равно её найдёт.

— Её отец мент что ли?

Я многозначительно промолчал, подняв глаза к небу… И что парень себе надумал, это было уже его личное дело.

— Ну… Я мог бы тебе помочь, но сам понимаешь…

— Как тебя зовут? — спросил я, пытаясь немного поломать границу между нами.

— Карен.

— Максим. — протянул я ему раскрытую ладонь. — По поводу денег не переживай! И тебе заплачу сколько надо и хороших людей, которые нам помогут найти крышу над головой, тоже не обижу.

— Моя тётя работает в пансионате. Только это не здесь…

— А где?

— Тут недалеко. Дагомыс…

Вот, блин… Это что? Карма такая… Или судьба так подталкивает нас в нужную сторону? Или в ненужную?

— Ну, так поехали. — согласился я. — Где твоя машина?

Глава 19

Глава девятнадцатая.

Жизнь хватает людей и бросает