Капкан для Гончей - Надежда Федотова

  - А рифма?.. А ритм? А смысл, в конце-концов?!- взвился чувствительный бард.- Это же издевательство какое-то... А 'слова красивые' - чтоб за их кучей всей убогости повествования видно не было!

  - Том, уймись,- миролюбиво проговорил Ивар, пошевелив палкой угли.- Далось оно тебе!.. Пускай поют. Они же твои баллады не хают.

  - Еще б они хоть слово сказали!- воинственно фыркнул волынщик.- А ты мое творчество вот с этими завываниями не сравнивай. Я, может, и не ахти какой поэт, но...

  - В знаках богов не нуждаясь, на радость вороньему пиру,

   Там, где во гнездах из камня и дерна тела упокоятся наши,

   Мясом соженным пернатых волков поднебесья маня неустанно,

   Копьеломателей стены врагов наших берег покроют...

  - Матерь божья!- взвыла 'творческая личность', хватаясь за голову.- Ну ни слова без двадцати строчек отступлений сказать не могут!.. Накрутят, навертят черт-те чего... Нормальные люди поют для таких же нормальных людей - чтоб всем всё понятно было! Про любовь - так про любовь, про битву - так про битву! А это вот сейчас про что?..

  - Да понятно, про что,- пожал плечами Шон.- Про битву как раз и есть!.. Утихни ты уже. Дай послушать.

  - Не дам!- Томас стукнул кулаком по бревну, на котором сидел.- Только мозги засорять! Ну ладно, обойдемся без рифмы, но попроще-то разве нельзя?.. Предметы своими словами называть - преступление?.. 'Молния битвы', 'Щитодробитель', 'Копьеломатель', 'Вестник смерти кольчугам'... тьфу! Вон, вон, опять, слышали?!- он подпрыгнул.- Цитирую для ценителей: 'Молнией Одина, ввысь воспарившей как парус драккара, темные думы его сквозь кузнечный покров отпустивши на волю'! Это ж голову сломать можно! А всего-то и дел, что просто врага по шлему мечом пригрели!..

  - Вот разошелся-то. Ну и ты им спой в отместку чего-нибудь!

  - Уилл, да не разоряйся без толку, не переубедишь,- со знанием дела сказал Шон.- Он кроме своих баллад ничего больше не признает...

  - И ничего подобного!- бурно возмутился Томас.- Я, между прочим, за разнообразие и поэзию во всех ее проявлениях!.. Но это... Да я такую пургу могу сутками гнать, даже напрягаться не надо!

  - Ну, понеслось...- усмехаясь, тихонько сказал Ивар Творимиру и поднялся.- Это теперь до утра хай стоять будет! Шон, иди спать. Том на караул заступает, вот пусть и совместит служебное с наболевшим...

  Он отошел от костра и, кивком подозвав русича, свернул за угол дома:

  - Ты куда этих пьянчужек дел?

  - Эх,- тот мотнул головой в сторону дровяного сарая и поморщился.

  - С кем пили, не сказали?

  Творимир отрицательно ухнул. Ивар с сожалением щелкнул языком:

  - Досадно... Пойду погляжу, как они.

  - Эх...- только махнул рукой русич.

  - Да понятно, что оба лыка не вяжут,- хмыкнул Ивар.- Но может, повезет, вдруг все-таки ненароком имя выболтают... и я этого щедрого наливайку таки прижучу!

  Творимир пожал плечами и, проводив командира взглядом до самых дверей дровяного сарая, посмотрел в сторону хохочущих шотландцев. Эк Томас-то завелся! Ну такие вот у них песни, чего насмехаться-то?.. Хорошо, те не слышали! Северяне народ гордый, осерчать могут, а то и по шеям надавать... Хотя, по мнению русича, было бы из-за чего! Том, хоть и музыкант знатный, но ведь скоморох-скоморохом, все б ему кривляться. На таких обалдуев и сердиться не стоит. Он оглянулся на сарай. Тихо. Вот упертый, говорил же - ни слова от них сейчас не добьешься!.. Так нет же... Он фыркнул в усы.

  И замер.

  Запах. Едва уловимый, но чужой. И легкий шорох - словно птица крылом махнула. Творимир застыл на месте, впившись глазами в темные очертания дровяного сарая и неподвижные тени на его выбеленных дождями стенах. Хм... Да такие уж и неподвижные ли?! Бывший воевода напружинился, пригнулся, и неслышным шагом двинулся в сторону кустов, окружающих хлипкую деревянную постройку. Запах стал отчетливее... Человек. Металл. И еще какая-то дрянь... Убийца!

  Русич перешел на бег. Ну нет уж, дудки, сегодня тебе работы не будет... Тень на стене вздрогнула - это притаившийся в темноте человек заметил несущегося на него старого воина. Привстал, замахнулся... и, едва не выронив нож, попятился - луннный свет пробился из-за облаков, и глазам наемного убийцы из клана Ножей предстало такое... Да, перекидывающийся оборотень - зрелище не для слабых духом! А перекидывающийся на бегу, с такой скоростью, да еще и в громадного бурого медведя с оскаленной черной пастью... Убийца дрогнул, плюнул на так и не сделанную работу и, круто развернувшись, дал деру, на бегу ласточкой перелетая через изгороди. Там, на окраине села, за пологим холмом его ждала лошадь. Только бы успеть! Медведь - это и так серьезно, но медведь-перевертыш - просто смертный приговор без вариантов!..

  ...Ивар, услышав со стороны приоткрытой двери знакомый глухой рык и треск кустов, бросил свое бесполезное занятие (то есть - энергичное встряхивание за грудки бесчувственного тела пьяного вусмерть Мэтью) и выскочил наружу, выдергивая из ножен тяжелый кинжал. Застать он успел только стремительно скрывающийся в темноте мохнатый медвежий зад. Творимир?! Кого он там увидел, что бросился вдогон аж на всех четырех?..

  - Кто бы это ни был,- решительно буркнул лорд МакЛайон, одним движением задвигая оружие в ножны,- но я, пожалуй, тоже полюбопытствую!..

  Он сбросил путающийся в ногах плащ и налегке бросился следом за оборотнем и его неведомой 'жертвой'. Абы за кем Творимир не погнался бы, а раз погнался, значит, что-то важное... А раз важное - значит, не иначе как очередной охотник за бедовой головой дорогого друга и командира! Другими словами - кто-то из Ножей. И если сейчас в пылу праведного гнева, подкрепленного животным инстинктом, оборотень его задерет (что догонит - это и ежу понятно!), то... 'То об именах заказчиков мы точно ничего не узнаем!..- подумал Ивар.- Догнать эту парочку нужно всенепременно и как можно скорее, пока Творимир его к чертям не загрыз. Вот ведь рванули-то!.. Этак никаких ног и дыхалки не хватит... Коня бы! Да не до того сейчас, уйдут'

  Лорд несся вперед, ориентируясь на треск веток в темноте, не разбирая дороги и не оглядываясь назад. А за ним, чуть подотстав, бесшумно скользила чья-то жилистая тень.

  Нэрис, позевывая, закрыла за собой дверь и присела на кровать. Прислушалась - за тонкой перегородкой тихо посапывала Бесс. Под окном негромко насвистывал что-то себе под нос невысокий норманн по кличке Жила. За дверью, привалившись необъятной спиной к косяку, дежурил второй северянин, молчаливый такой, в шрамах, как же его... а, Ульф! Эйнар велел стеречь и никого не впускать, пока лорд МакЛайон не вернется... Кстати, куда он снова исчез? Не муж, а наказание!..