Сказка Ветра - Татьяна Солодкова

– Да нет, конечно. Так что мы вчера неплохо провели время. По-моему, Ленка влюбилась.

– Правда? - заинтересовался я. - В кого?

– Она не сказала, - Акварель пожала плечами, - а я не стала настаивать, я-то знаю, как это противно, когда тебе лезут в душу.

– Хватит жаловаться на жизнь, - твердо сказал я. - Жизнь прекрасна несмотря ни на что! Может, тоже пойдем прогуляемся, а? Погода хорошая, чего на диване штаны протирать?

– Хорошо, - ну надо же, Акварель согласилась даже без возражений. - Я только переоденусь, а то я пять вся в краске.

– А по-моему, тебе идет краска.

– Не думаю, чтобы так подумали прохожие, - улыбнулась она и ушла в другую комнату.

Я остался один. Ох и не нравилась мне эта квартирка. Едва я переступал ее порог, то тут же начинал ощущать себя птичкой в клетке, причем, не в золотой, а чугунной. Может, Акварель сходит с ума потому, что у нее что-то не так с атмосферой в жилище? Очень может быть… И тут меня озарило - у Акварели нет домового!

– Э-эй! Барабашка! - шепотом позвал я. - Эй, домовой, хочешь пряник?

Но никто не отозвался. Ну, точно, нет его. Ну какой домовой устоит перед пряником? Странно это как-то. И я решил спросить у Емельяновича или Захара, отчего в жилище может не быть домового.

Акварель переоделась быстро, потуже завязала "фигу" волос на макушке и оттерла очки от краски.

– Я готова, - провозгласила она.

И мы пошли на улицу.

Гуляли мы долго, говорили обо всем и ни о чем. Впервые за последний месяц я провел выходные так, как и положено среднестатистическому студенту: гулял с девушкой и ничего не делал.

– А ты действительно, веришь в магов? - нарушила мое спокойствие Акварель. Вот я шел себе, наслаждался свежим воздухом… и вот я уже вынужден замкнуться, чтобы не взболтнуть лишнего. Блеск!

– Верю, - ответил я, пытаясь скрыть свою заинтересованность. - Я вообще верю во всякую дрянь, в приведений, например.

– Я спрашивала у тебя про магов, - напомнила Акварель, не желая отставать.

– Я тебе ответил - верю.

– А, как по-твоему, существует большая разница между белыми и черными магами?

– Кажется, ты обещала больше не говорить о магии, - раздраженно заметил я.

– Ну не злись, - она взяла меня за руку. - Я же больше ни с кем об этом не говорю, честное слово. Ты мне только ответь на вопрос, и я уймусь, обещаю. Просто это все время меня мучает. То, что маги есть, я знаю, но, какая между ними разница, я понятия не имею. Не понимаю, чем отличаются белые от черных. Чем она лучше или хуже?

– Поверь, я тоже о них ничего не знаю, - гнул я свое. - Могу только предполагать.

– И как же ты предполагаешь?

– Один мой друг сегодня сказал, что абсолютно черного и абсолютно белого не существует. Нет абсолютного зла, и черные маги уж точно не его представители.

– Знаешь, именно так я и думала, - обрадовалась Акварель. - А когда я вчера спросила об этом Лену, она сказала, что голосует за белое.

– Я бы не бы не был так категоричен, - вздохнул я, - лучше всего зеленое…

А потом наш разговор перешел с зеленого на листву, которой уже не осталось на деревьях.

И что Акварели так неймется из-за магов? На черта они ей сдались? Ну, видела она Брагоса, и что с того? Можно подумать, что больше заняться нечем? Жизнь одна, а двадцатидвухлетняя девушка тратит ее на размышления о магах и о черном с белым. Короче, моральные устои Акварели я не понимал решительно. Хотя Акварель мне чем-то нравилась.

– Хорошо погуляли, - сказала Акварель, входя в свою квартиру. - Проходи, еще поболтаем.

Вечерело, но домой мне не хотелось, поэтому я согласился остаться еще на некоторое время.

– Садись, - она усадила меня на все тот же диван. - Я хочу показать тебе новые рисунки.

– Надеюсь, портретов больше не будет? - улыбнулся я. Мой портрет, безусловно, был бесподобен, но своей рожи мне и в зеркале хватит.

– Это пейзажи, - успокоила меня Акварель. - Мне кажется, тебе должно понравиться, сейчас принесу.

И она умчалась в свою мастерскую. Да, художницей Акварель была от бога, и я был совсем не против посмотреть ее новые работы. На мой взгляд, девушке давно было пора забыть о магах и пробиваться в свет. Я уже видел выставку ее творений в какой-нибудь модной галерее. Правда, "Автор - Ирина Топорова" звучит не фонтан, но если скрестить настоящее имя и прозвище, то получится нечто очень интересное: "Автор - Ирина Акварель". Каково? По-моему, оригинально.

– Не заждался? - она вернулась с рисунками в руках.

Вообще-то, я заждаться совсем не успел, очень уж она быстро вернулась.

Рисунки я оценил. Пейзажи художнице удавались ничуть не хуже портретов.

– И все это ты нарисовала за несколько дней? - изумился я. По мне, так она представила месячный объем работы.

– За сутки, - уточнила Акварель. - Когда мне бывает грустно, я всегда рисую. А вчера меня тоска так и обуяла, - она села рядом со мной. - Тебе, правда, понравились мои рисунки?

Я недоуменно посмотрел на нее.

– Полагаешь, мне есть резон лгать? Зачем?

Что-то было не так.

Она почала плечами и ничего не сказала.

Что-то совершенно точно было не так.

– Эй! Ты мне не доверяешь? - я ее решительно не понимал: то Акварель делилась самым сокровенным, то ни с того ни с сего замыкалась в себе, не желая ничего объяснять, а сама становилась подозрительной и недоверчивой. - Если не доверяешь, так и скажи.

– Доверяю, - неожиданно ответила она, убрала очки и резко приблизилась ко мне, - и это странно.

Акварель поцеловала меня в губы. Не скрою, я этого не ожидал и совершенно растерялся, и на поцелуй ответил чисто инстинктивно. Я сразу понял, какие бы там парни и друзья Акварель бы ни бросали, по части поцелуев она была профессионалкой. О такой девушкой мечтает каждый… Только мне вдруг подумалось, что целоваться в коридоре универа с Писаревой мне понравилось больше…

– Теперь веришь? - прошептала Акварель.

– Верю, - только я был не совсем уверен, что она выбрала верный способ доказательства.

– Хорошо… - ее рука скользнула к пуговицам на кофте.

– Акварель, что ты делаешь? - выдохнул я.

– А разве не ясно? - она блеснула своими черными глазищами.

Ясно-то оно, ясно, вот только что с того? Она была привлекательной. Очень. Меня влекло к ней, как железо к магниту. Но, черт возьми, это же только похоть! Я искренне хотел помочь Акварели, но постель - это вовсе не помощь. Акварель была великолепна, но… Господи, сколько же этих "но"! И как с ними трудно справляться, когда она так сидит так близко! Раньше я бы даже не думал по этому поводу, а сейчас… сейчас…что-то во мне изменилось.

Я совершенно запутался в собственных мыслях. Господи, а Ленка-то тут при чем? Почему, когда мне себя предлагает красивая девушка, я думаю о Писе?!