Есть время жить - Игорь Негатин

Моего родного города не существовало… Нет, коробки домов были. И тишина, которая, вместе с дождём и видом разгромленных улиц, только усиливала впечатление. На перекрестке, у въезда в город, стояли брошенные машины. Большинство из них сгорело, остался лишь обгорелый каркас и темные пятна на асфальте, которые даже дождь не смоет. И вот такими скелетами нас встретил город. А еще двумя сожжёнными заправками «Statoil», от которых даже стен не осталось. Какие-то железные конструкции, уже покрывшиеся налётом ржавчины… Разграбленный и сожжённый салон «Lexus», «Renault»… И ещё запах… Неистребимый запах гари, проникающий даже сквозь закрытые окна машины, давил на психику, словно мстил нам, людям, за мир, который мы сами и уничтожили. Никогда не задумывался над такими понятиями, как вечность; не моё это, мирские хлопоты мне ближе и понятнее. Робби да, любил философские вопросы задавать. Теперь к этим же размышлениям пришёл и я… Странно? Думаю, нет.

Зомби на улицах не было видно, только в одной из машин сидел какой-то огрызок человека и старательно крутил руль. Я думал, мёртвых больше будет, хотя сейчас дождь, холодно — они наверняка по подъездам прячутся. Плохо. Надеялся, что удастся пройтись по некоторым офисам, особенно по тем, которые торговали запчастями машин — рассчитывал хоть на какую-то добычу. Банку масла или ещё что-нибудь, в нашей ситуации любая мелочь полезна. Но сначала машина. Живых мы, конечно, не встретили. Может, они и были, в чём я, собственно, очень сомневаюсь, но навстречу никто с хлебом-солью не вышел. Медленно проехали по проспекту, осматривая пустые улицы. На перекрёстке с улицей Жемайчю, перед спуском с горы, стояло несколько брошенных фур, у которых мы притормозили, решив осмотреть. Может в кабине какие-нибудь полезные вещи найдутся? Юрка остался в машине — мало ли что, может, отсюда бежать придётся.

Я обошёл машины вокруг; аккуратно, не торопясь, осмотрел окрестные дома — вроде тихо. Водительская дверь одной из машин была открыта, я осторожно заглянул внутрь — пусто, ключей в замке зажигания нет. Ничего полезного не нашёл, видно, машину уже обчистили до нас; даже баки были пробиты, наверное, дизель сливали… Пусто.

Выстрел я прохлопал. Точнее — прослушал, так неожиданно рядом со мной на жести появилась дырка от пули. Пригнувшись, нырнул под машину, куда-то под колесо, скорее рефлекторно, чем обдуманно. Залег, когда рядом со мной свистнуло ещё раз и на асфальте появилась выщербинка от пули. Чёрт, вляпались! Хорошо, что наша машина оказалась по другую сторону от стрелявших и прикрыта фурами…

В этот момент взревел движок Юркиной машины, взвизгнули по асфальту покрышки и он рванул в обратную сторону! Чёрт, что он делает?! Вслед ему раздались несколько выстрелов, по звуку — били из двух стволов. Машина, стремительно набирая скорость, уходила по проспекту… Сука, недаром его Робби недолюбливал! Ну блин, вернусь — убью нахер! Кровь во мне закипела до такой степени, что горло от злости перехватывало. Бросил, гадёныш! В голове мелькнула нехорошая мысль: «Вернусь… Выберись сначала отсюда…». Он ведь мало того, что бросил, он и карабин увез — я машину проверять с Бенелли пошёл. И рюкзак! Вляпался…

Айвар. 17 апреля, день

Зажали… В ответ на мои грустные мысли по фуре опять выстрелили. Несколько пуль свистнули рикошетом от дороги и ушли куда-то в сторону. У-у, демоны…

— Эй, мужик, — послышался хрипловатый басок, — бросай свою дудку и давай выходи на солнышко, хватит прятаться. Не проси, чтобы сами к тебе пришли — хуже будет.

Ага, сейчас, только шнурки поглажу и выйду… В висках стучала кровь, словно морзянку отбивали — «парень, ты влип, влип, влип…».

— Вы кто такие, мужики? — подал голос я — Чьих будете?

— Мы? — послышался смех. — Санитары города, ёпть. А ты что за хрен с горы? Выходи давай, нечего нам мозги канифолить! Раньше сядешь, раньше, того самого, свободен будешь.

Ну да, представляю эту свободу. Хожу себе по городу и охочусь вместе с новыми камрадами под новым, всемирно известным брендом «зомби»…

— Мужики, давай по-хорошему разойдёмся, — предложил я. — Вы — сами по себе, я — сам по себе. Ценностей у меня нет, а машина, сами видели, уже тю-тю, уехала…

— Да, напарничка ты себе хренового подобрал, бросил он тебя. Что же твой дружок таким хлипким оказался? Тщательнее надо напарника выбирать, в наше-то время!

— Какой попался, тот и сгодился, — подал голос я, — ну что, будем по-хорошему расходиться или повоюем? Оно вам надо, мужики? Ведь пока меня прижмёте, в ответ молчать не буду…

— Оружие у тебя не для города, парень. Пока ты своей перечницей будешь махать, мы тебя разделаем, как Бог черепаху. Вылазь, убивать не будем, оно нам надо — лишний грех на душу брать? И так уже набрали, не отмолишь…

— Мне подумать надо, — пытаюсь протянуть время я. Чёрт, а нафига мне это время? Конечно, где-то в глубине души еще теплится дохленькая надежда, что Юрка сделает круг вокруг квартала и попытается их с тыла прижать, но вряд ли… Ох ты сучонок, язви тебя в душу мать…

— Хорош думать, не в библиотеке! Даем три минуты, на подумать, потом не обижайся, валить будем наглухо…

Да уж, на этот раз влип по уши. Выхода, как ни крути, у меня нет — лежу тут, как хрен на блюде. Патронов мало — в ружье восемь, в разгрузке еще десяток, да что с них толку — дробь. Пистолет ещё и два полных магазина к нему. Слабо… Ну сдамся им на милость, что с того; ведь мало того, что обдерут, как липку, так ещё и пулю в голову влепят. Шансов выбраться живым, как ни крути, мало, а точнее — вообще не видно.

— Три минуты прошли, — ехидно спросил один из нападавших, — что делать будем?

— Понимаешь, — в тон ему ответил я, — не верю, что вы меня живым отпустите. А умирать очень неохота…

— А ты сам подумай, парень, нафига нам тебя убивать? Ради интереса? Посмотреть, как твои мозги на асфальте смотрятся? Так видели уже не раз, лишний раз смотреть неинтересно. Конечно, вещички у тебя заберём, а так — живи, нафига ты нам сдался-то?

— Ладно, — подал голос я, — выхожу, не стреляйте.

— Ишь, разбежался, выходит он. Бросай наружу свою дудку и жалетку сымай, мало ли, что там ещё что положено. Может, гранат натыкано, в кажний карман…

Логично, блин. Расстегиваю разгрузку и выбрасываю её на дорогу, перед колесом. За ним, с глухим стуком, летит ружье.

— А пистолет что, забыл? Ты, паря, не мудри, давай полностью разоружайся, иначе разговора не будет!

У, черти глазастые… Пистолет летит следом за ружьем и мягко падает на жилет.

— Вот, — протяжно констатирует кто-то невидимый, — теперь сам выходи.

Выбираюсь из-под фуры и встаю в полный рост. Ну что, отбегал своё, господин Айвар; в животе стремительно холодеет, словно я льда нажрался. Хочется выглядеть спокойным, но чувствую, по спине катится капля пота… Оно и понятно — умирать неохота. Нападавших не видно, да и высматривать их бессмысленно; если я на прицеле, то смотри, не смотри — свою пулю не увидишь. Да и не услышишь, наверное. Поднимаю лицо к небу, кожей чувствую лёгкую морось дождя; Господи, прости меня, грешного…

— Не ссы, молиться вроде пока рано. Или ты уже на тот свет собрался?

Из проулка, рядом с троллейбусной остановкой, где в глубине двора когда-то был стриптиз бар Venera, появились две плотные фигуры. Вооружены серьёзно: у одного древний АКМс, затёртый почти до блеска, и такой же дряхлый АКМ, с деревянным прикладом. Правильно, против семёрки дробью не повоюешь, не тот расклад…

Подстраховывая друг друга — видно, не первый раз этим занимаются — мужики подходят поближе. На вид обоим лет по пятьдесят, не больше. Руки натруженные, да и по разговору можно сказать, что не в офисах штаны просиживали.

— Влево на пару метров прими, — один из них кивает мне стволом, — вдруг у тебя мысли неправильные возникнут? Зачем нам проблемы, сам подумай?

— Можно подумать, у тебя проблем в жизни мало, — бросаю в ответ и делаю несколько шагов в сторону от брошенного мной оружия.

— Ты нас что, пугать вздумал? — заводится один из них.

— Напугаешь вас, себе дороже, — натянуто усмехаюсь я, — говорю к тому, что в жизни и так проблем сейчас по гланды.

— Это да, — кивает мужик, и подходит к моим вещам, пока второй держит меня на прицеле. — Смотри ты мне, хорошие вещи собрал. Ты что, из вояк?

— Нет, я своё еще в восьмидесятых оттарабанил, на ТОФ-е.

— Ну-ну, — кивает на мои слова мужик, укладывая мой жилет в рюкзак. — Дробовик возьмешь, — бросает он своему напарнику и поворачивается ко мне. — Ну а с тобой что делать? Ладно, — усмехается он, — я слово держу, да и не охота тебя стрелять, если честно. Как-то не по-людски получается, дважды обижать. Напарник тебя бросил, прямо скажем, по-скотски поступил, мы тебя разобидели слегка, так что убивать не будем, иди себе с Богом…