Белый город - Валентин Юрьев

— Есть… Я видел их у Гирбата… На вид — обычные мужики…

— Мы все так, пока до драки не доходит… Обычные… Вон, у тебя хассаны глину месят… Тоже… Обычные!

— Ты уж и разглядел?

— Я их рожи, вонючие, где хочешь, разгляжу… Глаза бы выдрал…

— Что же ты тем не выдрал?! Которые нас, пацанов хотели за пару монет перебить?!

— … Так там — король!..

— А то, ты их почикал бы, да?

— Если бы не Гирбат, их бы и рядом с нашей землёй не было… Чего об этом говорить?..

— А то говорить, что со всеми по-доброму жить можно…

— Можно… Пока они в твоём кулаке… А чуть распустишь пальцы-то… Это, как палатка… Пока все верёвки натянуты, она стоит… А если хоть одна прослабнет, хлюпать начинает на ветру и упадёт, в конце концов…

— Что же ты предлагаешь? Бить их каждый день, что ли?..

— Ну, нет, я не про то… Лучше вообще не пускать к себе, рожи косоглазые не видеть… Хитрые они… Вся страна — одни хитрозадые… В лицо улыбаются, а за спиной дерьма мешок, или кинжал…

— А иритов таких не бывает, разве?!

— Всякие бывают… Но чем климат суровее, тем и характеры прямее…

— Ну, вот, отец, совсем договорился… Сам же только что про гарпегов рассказывал… Что они ещё дальше, на севере, там, по-моему, вообще жить нельзя…

— Ну, жить то можно… Охота, травы всякие… Но я бы не хотел… Ладно уж, поймал отца, тоже мне, говорун!.. Я же вообще не о том хотел говорить… Я о другом… Забаламутил ты меня… Одна пена в голове… Ещё когда жениться прибежал, душу смутил… Вроде, пацан, а в чём-то сила твоя и правда…. Не зря же все молодые сюда рвутся…. Только, и я, когда-то, вперёд бежал…. Это, сынок, жизнь так устроена, у всего на свете есть молодость…. И всему приходит старость… И твой город…

— Тоже постареет?

— Ну, вроде того… Изменится… И совсем не так, как ты представляешь… Дело не в фонтане твоём… Фонтан можно починить, покрасить, новый рядом сделать, главное, чтобы у любого места был свой смысл, своя правда… В клане у нас почему тоска?.. Войны кончились… Гарпеги отступили, их уже полсотни лет не видно и не слышно… Вартаков тогда славно побили, тоже бегать не за кем… Теперь, вот, ты хассанов остановил…. Получается, что мы и вовсе для дела не нужны…

— Да ладно тебе, па…

— Погоди, не спорь пока… А то словами закидаешь, я и забуду, о чём сказать хотел… Мужики пьют потихоньку… Воины гниют на корню, слабеют, тоже задом чувствуют, что они просто едоки лишние, бабы, и те спиваться начали, сроду такого срама не было!.. Плохо… Только я боюсь, что твой город тоже этот, как ты их называешь… которых нет?..

— Фантом?

— Во! Во!.. Говорят, в жарких песках тоже такое бывает… Идёшь, впереди — вода, а подходишь, пустота одна… Не боишься?

— Ты, пап, конкретней говори… Бояться, я много чего боюсь, у каждого свои страхи есть… Что же, теперь, из-за них назад сдавать?.. Я же тебе говорю… Не спеши… Обживись… Посмотри своим взглядом… У нас здесь закон — всех выслушать… Каждый может правду сказать, даже ребёнок… А наше дело его понять…

— Да, ладно!.. Станешь ты ребёнка слушать… Ты, Мроган, ври, конечно, но не так уж совсем… Ты отца с матерью… Да, что там, тебе и король — не указ, так я понимаю?

— А что, у короля голова из золота, что ли? Такой же, как мы, только знает больше, с детства обучен, да мыслит пошире… У него свои заботы, свои страхи, любой король может такую глупость спороть, не подумав… Но всё же я, пока что, глупых королей не видел…

— Нет! Ну, надо же!.. То к вождю подползал со страхом, то теперь во владыках ковыряется, нахал малолетний!.. Ты, может, и богов уже по карманам рассовал?!

— Па!… Ну, успокойся ты!.. Я тебе сказал, ты походи, посмотри, а мы все твои советы выслушаем…. А ты меня же и обзываешь за что-то!.. Разве я чего плохого хочу?.. Почему мы всегда с тобой кусаемся в разговоре?..

— Сам не знаю, сынок… Может, это ревность отцовская… Когда ребёнок начинает меня обгонять, обидно, что ли?…. А, может, наоборот, страх, что он себе рёбра отобьёт, плакать будет, скулить от боли…

— Много я у тебя скулил?

— А то, ты помнишь?.. Всякое было… Чего это прозвенело?!

— Гонг утренний!.. Утро началось, дежурный часы пустил… я и забыл… Ты же это не видел вчера… Пошли?.. Пока наши бока давят?

— Пошли… Только одежда сохнет где-то…

— Тебе давно уж всё новое лежит… Даже с нашивками… Пошли…

— И кто же я, в ваших нашивках?

— Как и был, мэтр… Только битвы твои не нашиты…

— А у тебя?

— А у меня — вот, на рукаве…

— И что эти полоски…

— Каждая полоса — схватка. Или битва. Если участвовал…

— Тогда у меня и рукава не хватит, придётся на штаны нашивать… Ладно, давай, чего ты тут приготовил… Такое же, как у вас… Добротно… А башмаки?.. Без копыта?

— Копыто гремит сильно… И камней у нас не так много, а бегать легче, давай, обувай, пошли, возится, как девушка…

— Ну, интересно же, куда ты спешишь… Ничего, удобно… Всё… Топай… А если тебя искать будут?

— Я сейчас скажу, ребята в штаб передадут…

— Кому ты скажешь?

— Часовому!

— ???

— Ну, вон, на входе часовой стоит, ты что, не видишь, что ли?!

— Почти не видно в стене… Он, что?.. И ночью стоял?

— Па! Ну я же начальник южного гарнизона и южной армии! Что же, ко мне всякий с улицы прийти может, что ли?

— А если их несколько? Если отряд?..

— Ну, ты даёшь!.. Дверь закрыта, часовой защищён, в дом запросто не войдёшь! Чего тебе не так?

— А если его камнем? Или кинжалом?..

— Отец! Ты достал!.. Ну, попробуй… Привет, брат!.. Па! Чего ждёшь?.. Ну, давай, давай, бей сильнее!.. Всё в порядке, брат?

— Всё нормально, командир… А чего это он?

— Проверяет твою защиту… Ладно, открывай… Передай в штаб, я буду в мастерских, потом к ним загляну…

— Понял, доложить. Открываю.

— Па, пошли… Да, пойдём же, не сломаешь…

— Ничего не понял…

— Ты не первый, поверь…

— И, что же он, бедолага, всю ночь стоит?

— Па, всё, как на обычной сторожевой службе… Трое стоят через метку, двое спят, как в любом гарнизоне…

— А что он передаст?

— В штаб сообщит, что я ушел…

— Крысу, что ли пустит?

— Нет, другим способом… Там девчонка сидит, она передаст…

— Так бы и сказал, что бегом…

— Эх ты и упрямый!.. Да никто не побежит, просто передаст… Снег кончился… Не холодно тебе?

— Поговори ещё, малявка!…. Ну! Привёл!.. И чего там мотается?

— Мается, мотается, так и называется… Это маятник… Качается всегда одинаково, крутит вон те дротики… Определяет время… Даже когда Сияющий спит…

— Это оно звенело?

— Да… Вот кончик сюда подойдёт, прозвонит один раз, потом два, и так до самой ночи…