Диктатор - CMD
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Время — временем, но, вглядываясь Эрни и особенно Захарии в глаза, не отводимые в притворном стыде в сторону хотя бы из вежливости, я понял, что в случившемся они себя ничуть не винят. И это разъярило меня еще больше.
"То, что можно было бы, чисто теоретически, простить глупенькой девочке, никак нельзя спускать тем, кому собираешься доверить в бою свою спину! Ваши ровесники на Свалке уже детей воспитывают и друзей хоронят, над каждым кнатом трясутся, тогда как у вас все еще детство в жопе не отыграло! Мысли только о метлах, квиддиче и прочих глупостях! Хотя-я-я… — задумался я, — тут нужно честно признать и определенную долю своей вины. Я лично отбирал их. Я лично готовил их. И я лично несу ответственность за их инфантильность. Если я не могу добиться выполнения команд от своих бойцов, то это не солдаты плохие, а командир — бездарный кретин!
Нет. "Взрослеть" вас, голубчики, все же придется. И не обессудьте за насильственные меры, раз уж сами не развились. В конце концов, хватит миндальничать и играть в демократию! Чем дольше я жду, что у людей пробудится совесть, тем крепче мне садятся на шею. Нет уж! Придется без всяких сожалений ломать через колено…
А ведь Шляпе не откажешь в определенной толике мудрости, — мысль опять вильнула в сторону. — Я ведь действительно когда-то мечтал о множестве верных и преданных друзей! Таких, за которых готов умереть сам и которые готовы умереть за меня. Жаль-жаль. Образцового хаффлпаффца из меня так и не вышло…" — подумал я и расстроенно прикрыл глаза.
А когда открыл их вновь, то посмотрел на свою команду по-другому. Совсем по-другому. Как когда-то смотрел на подчиненных, норовивших накосячить в самый неподходящий момент и, казалось бы, абсолютно на ровном месте.
"Как я действовал тогда?" — задался я первым вопросом. "А если переложить это на реалии Магической Британии?" — прикинул ответ на второй, и всё сразу встало на свои места.
Речь сама собой сложилась у меня в голове. "…Это последний раз, когда мои приказы обсуждаются! Для этого есть "брифинг" перед боем. В бою же… Да любой упивающийся на моем месте закруциатил бы вас до беспамятства или вообще заавадил на месте ради урока другим! И правильно бы сделал, потому что всего один-единственный бунтарь подставляет не только себя, но и всю пятерку разом. Я не собираюсь вас убивать. Или жертвовать вами. Или пытать ради потехи. Но неповиновения не потерплю. Все, парни, шутки кончились. Пора взрослеть. За такую ошибку никто вас чисткой зала наград под присмотром Филча не накажет. А поэтому ради вашей собственной безопасности я просто вынужден…" — Обличительный монолог уже был готов сорваться с языка… как меня, будто молнией, пронзило осознание, какую ошибку я сам только что чуть было не совершил!
Картинки в мозгу замелькали, как страницы комикса. Вот парни, признавая определенную долю вины, принимают наказание, но, сочтя его несоизмеримым со своим проступком, в глубине души затаивают обиду. Вот мы продолжаем работать вместе, но с каждым следующим днем все меньше и меньше наша команда похожа на объединение равных и все больше — на воинский отряд, где один — назначенный сверху нелюбимый командир, а остальные — безгласные подчиненные, выполняющие приказы не выходя за их формальные границы. Вроде бы это и неплохо: мне, как воспитанному в структурированном обществе, отношения начальник-подчиненный принять проще, они мне понятнее, чем какие-то там "партнерства". Однако есть одно но. Стоит только исчезнуть Волдеморту, как вся моя так называемая команда разбежится по углам, вместо того чтобы нерушимым тылом подпереть меня против следующего "Темного Лорда" — Министерства Магии. Именно такой была третья картинка, пришедшая мне в голову. Как равнодушно отворачиваются от меня уже давно не друзья, а просто подчиненные, когда начинается очередная волна политических чисток. Как фурия-Грейнджер на суде вменяет мне в вину не только службу Темному Лорду, но и череду предков — угнетателей домовых эльфов. И никто, никто не вступается за лорда Крэбба, когда его этапируют в Азкабан…
И все из-за того, что я в качестве наказания использовал пытку, встав на одну доску с Волдемортом и упивающимися. И тут совсем не важно, что именно это будет: непростительный круциатус или детская риктусемпра по обездвиженному телу — пытка все равно остается пыткой. И на сколько бы процентов я ни был формально прав, мне все равно это запомнят.
"Кста-а-ати, а кто будет палачом? Я? Всегда? Да так свихнуться можно, став жалкой и убогой копией Темного Лорда! Или друг друга пусть пытают, как было одно время принято у упивающихся, пока Волдеморт не опомнился и не забрал наказующие функции в свои руки? А когда провинившихся будет нечетное число, тогда что? Вводить специальную должность экзекутора? Скользящую? По жребию? И что будет в итоге? А ничего не будет. Хорошего. Никакие жутко дорогие боевые холопы со Свалки меня не спасут, если против меня выступят все и вся. Вон, пример Волдеморта в этом очень показателен. Тот тоже попробовал забраться наверх террором, и что из этого вышло? А то, что на ответственную операцию он был вынужден пойти сам и в одиночку, ибо ни в ком не был до конца уверен. А если бы там была засада, ведь на каждую силу всегда можно найти еще большую силу? Хорошо у него был второй шанс, но у меня-то набора хоркруксов нет. Даже одного нет!.. Так что я пойду другим путем!"
И пошел. В своей речи я давил на жалость. Вспоминал дружбу. Напоминал, что всегда горой стоял за друзей. Стыдил. Параллельно же у меня крутилась мысли, что "было бы у меня тысяч тридцать, я бы вытиранием соплей не занимался. Купил бы себе абсолютно преданный отряд в дюжину-другую "мяса" — и горя бы не знал, дрессируя их. Эх… Деньги-деньги-деньги. Что-то неладное творится в этой вселенной, если даже в магическом мире все упирается в них…"
И вот тут меня озарило.
Любой современный мне учебник по управлению персоналом не раз и не два акцентировал внимание на том, что нужно всегда использовать только правильную мотивацию. Правильную — значит учитывающую всё, начиная от типа работы
