Ютуб-канал Джона Смита - Константин Брансвик

живой. Будут допрашивать. На меня выйдут, если она все расскажет… На себя плевать! Все равно! Сейчас смысла в продолжении жизни не было никакого. Не хотелось ничего. Хотелось только найти ее!

Не помню первые дни после этого — я ходил на работу как зомби, что-то ел, как-то спал. На работе я постоянно смотрел на ее пустое место, вспоминая как она улыбалась мне, вспоминая все наши хорошие моменты, а у нас только хорошие и были.

Как Джон Смит помог нам сойтись, так помог и разбить наше счастье.

Из полиции мне так и не звонили, зато звонил им я каждые пару дней. Только толку от этого не было, дело вроде завели, но каких-то сдвигов не происходило, будто все уперлось в стену. Не знаю уж ограничение полномочий останавливало расследование или что-то еще.

В один из дней я позвонил в ФБР и описал ситуацию, но они ответили, что это преступление не является федеральным, они таким не занимаются и это компетенция местной полиции.

Тогда я пошел дальше и решил выйти на связь с людьми, которые, по моему мнению, похитили Лин. И я не смог придумать ничего лучше, чем плюнуть на рекомендацию не покидать город и полетел во Флориду к той клятой стартовой площадке.

Я нашел дорогу на другую сторону реки, чтобы попасть прямо на сам объект. Я хотел, чтобы меня арестовали и тогда, возможно, я окажусь где-то близко к ней.

Но после препирания с военными, которые угрожали мне оружием и заломали руки, приехал большой черный "Tahoe" и трое крепких парней, обыскав меня и отобрав все, слегка побили для смирения и отвезли километров за десять, где я едва не потерялся без навигатора.

Я еще предпринял пару попыток, о которых смысла писать нет, после чего решил пить. Да, просто заливать открытую рану алкоголем. Было больно, но уже как-то по-другому.

С работы я ушел потому, что мне было просто не до нее. Я не мог сосредоточиться ни на чем. От канала Смита я отписался и даже удалил аккаунт с Гугла. В перерывах между стаканами дешевого виски я просто лежал и смотрел в потолок. Так шли недели.

Однажды я, порядком обросший, с новой бутылкой виски и в привычном состоянии похмелья, подошел к своей двери и увидел листочек — обычный листочек вырванный из блокнота. На нем было что-то написано. Я подумал это оставил сосед, хотя до этого он никогда мне записок не писал, но мало ли.

Я выдернул листочек. На нем было лишь одно слово, написанное шариковой ручкой: "Прости".

Я не понял кого и за что надо простить. Стоял и перебирал варианты, вспоминая кто мне на днях мог нагрубить, как вдруг меня словно молнией поразило! Это же почерк Лин! Она жива?! И на свободе?! Если была здесь, почему не нашла меня?!

От волнения у меня безумно забилось сердце и не стало хватать воздуха. Я бросил бутылку, которая тяжело бряцнув о плитку, разбилась и разлила дурман чайного цвета. Выбежав на улицу, я посмотрел в обе стороны, надеясь узнать любимый силуэт. Но, по-видимому, она здесь была давно, когда еще я покупал виски в супермаркете на Эдисон Корт.

Я сел на ступеньку, пытаясь хоть немного успокоиться. Я понимал — если она не нашла меня, значит встретиться не хочет, значит искать ее бесполезно. Но поймал себя на том, что мне, впервые за эти недели стало легче. Пусть не хочет видеть меня, пусть разлюбила, главное жива, да еще и свободна! Я улыбнулся и снова перечитал записку.

* * *

— Я могла бы взять часть кода, над которым работает команда профессора Либока. Я смогу разобраться, — сказала девушка-программист начальнику отдела, стоящему у ее стола.

Гладковыбритый человек в наглаженном сером костюме высокомерно сказал:

— Профессор Либок сам разберется, мисс Чан. Тут не любят, когда разные отделы суют нос в дела друг друга. — Потом он наклонился, оперся руками о стол и добавил шепотом: — Я ценю ваш талант и рад, что мы взяли вас в проект "Deepspace", но тут не любят выскочек, Лин.

Июль 2022 г.