Стихи - Юнна Мориц

СОЛО НА ТРУБЕ

Узел молний свивается туго,

Раскаляется трубная медь,

Чтобы ангельский голос оттуда

Нас оплакать хотел и воспеть.

Это наше священное право

Остро, вечно нуждаться в любви,

Чтобы ангел светился и плавал

Над тобой, как над всеми людьми.

В лабиринты магической меди

Дует огненно-черный трубач.

Он подобен горящей комете,

Извергающей пенье и плач:

Это наше священное право

Остро, вечно нуждаться в любви,

Чтобы ангел светился и плавал

Над тобой, как над всеми людьми!

Пламя белое, звездная пена

Вихри вьют на висках трубача,

Плачет кровь и поет, как сирена,

Во вселенское ухо журча:

Это наше священное право

Остро, вечно нуждаться в любви,

Чтобы ангел светился и плавал

Над тобой, как над всеми людьми.

Нет нам счастья без этой корысти

Без любви, разделенной на всех!

Музыканта лиловые кисти

Пахнут медью, как воздухом снег.

Он слюну из трубы выливает,

Отрывая мундштук от губы,

И пленительный блюз напевает,

Выливая слюну из трубы.

И пленительный блюз напевает

Его ангел, летящий домой,

И на Млечном Пути оставляет

След, похожий на негра с трубой.

Ю.Мориц

------

ТАБЛИЦА ЭЛЕМЕНТОВ

I

У людей, обладающих чувством юмора,

как правило, очень грустные лица.

У Зощенко, например...

Если б открыл Менделеев

элемент мировой печали,

это была бы формула,

слившая две улыбки

Зощенко и Джоконды.

II

Я помню, как ночью по радио

поэт и певец Брассанс

уверял французскую публику,

что он ее ненавидит

и мечтает уйти со сцены,

в деревне писать романы,

ковыряться в своей земле.

Это слишком банально для шутки,

это пахнет испорченным вкусом

и похоже на скверный характар

("Нам бы Ваши заботы, Брассанс!"),

но если б открыл Менделеев

элемент мировой тоски,

это была бы формула

одинокой предсмертной ненависти

к жизни, пошедшей прахом

ради публичной славы.

III

Наших детей и клоунов

связывает любовь,

некое обожанье

потому что многое правильно,

но совсем не имеет значения.

А многое предосудительно

и содержит сплошные ошибки,

но имеет большое значение.

Эта великая путаница

чудесно сгущается в цирке

и там превращается в праздник,

но слишком растянута в жизни

и порой превращается в ад.

Если б открыл Менделеев

элемент мирового абсурда,

это была бы формула,

слившая воедино

слезы ребенка и клоуна

на планете железных правил,

где ничто уже не имеет

собственного значения.

...Лимон - это очень кисло,

но ужасающе просто

получить лимонад из лимона,

из лимонада - лимон? - никогда!

ИЗ ЦИКЛА

"РИМСКИЕ ПОРТРЕТЫ"

Римский сенатор

Марк Порций Катон

Во втором веке

до нашей эры,

Бичуя роскошь,

издал закон,

А также принял

строжайшие меры,

В том числе

и смертную казнь,

За вопиюще роскошную жизнь!

На поприще этом

он пышно расцвел

И стал главою

правящей касты,

Одних изгнал,

а других довел

До гроба.

Но вот ведь какие контрасты

Знает история

древних времен:

Римский сенатор

Марк Порций Катон

Богатства сгребал

несусветные порции,

Ничуть не блюдя

никакие пропорции!

Сенат привлекал его

раз пятьдесят

К ответственности

за нарушенье закона.

Но покуда другие

за роскошь висят

В петле,

проклиная законы Катона,

Он строит дворцы,

покупает рабов,

А также устраивает процессы

В борьбе против мощных

своих врагов

За народные якобы интересы.

А речи в защиту Катона в сенате,

Чины получая за это

и почести,

Орет Сципион,

его друг и приятель,

Итак,

не страдает Катон

в одиночестве!

Ростовщиком

он становится вскоре,

Ссужая золото

под проценты.

Его рабы

оформляют в конторе

Деловые бумаги,

счета,

документы.

Отлично работает бухгалтерия,

А он продолжает

свое лицемерие:

Списки в сенат

составляет дотошно,

Преследуя граждан,

живущих роскошно,

И лет через триста

за это пройдоху

Одобрит Плутарх,

прославляя эпоху!

Римский сенатор

Марк Порций Катон

Был патриотом

римской твердыни:

Венки получая в Греции,

он

Беседовал с греками

лишь по-латыни

(Эллинским слогом

владея прекрасно!),

За это Плутарх

его хвалит ужасно!

О греке Эсхиле

Катон говорил,

Что если б Эсхил

итальянцем родился,

Тогда бы он, может,

на что-то сгодился,

А так не волнует Катона Эсхил!

Бывало,

когда ему денежки прут,

С торговлей везет

и с карьерой военной,

Катон сочиняет

прославленный труд

О сельском хозяйстве,

весьма современный!

Ведь римский сенатор

Марк Порций Катон,

Пока расправлялся

за роскошь

с другими,

На сельском хозяйстве

нагреб миллион

И опытом

мог поделиться

с другими!

Цветущий, прожженный,

прославленный тип!

Отвратен!

Отвратен!

И мерзок - до рвоты!

Хоть в нем

и талант ни один не погиб,

И сделал он много

полезной работы,

И, роскошь бичуя,

он был молодец

Предвидел последствия

римского рая.

Но жутко,

что истину знает подлец,

Ее как наложницу

употребляя.

Ю.Мориц

------

СНЕГОПАД

Снега выпадают и денно и нощно,

Стремятся на землю, дома огибая.

По городу бродят и денно и нощно

Я, черная птица, и ты, голубая.

Над Ригой шумят, шелестят снегопады,

Утопли дороги, недвижны трамваи.

Сидят на перилах чугунной ограды

Я, черная птица, и ты, голубая.

В тумане, как в бане из вопля Феллини,

Плывут воспарения ада и рая,

Стирая реалии ликов и линий,

Я - черная птица, а ты - голубая.

Согласно прогнозу последних известий,

Неделю нам жить, во снегах утопая.

А в городе вести: скитаются вместе

Та, черная птица, и та, голубая.

Две птицы скитаются в зарослях белых,

Высокие горла в снегу выгибая.

Две птицы молчащих. Наверное, беглых!

Я - черная птица, и ты - голубая.

Качаются лампочки сторожевые,

Качаются дворники, снег выгребая.

Молчащие, беглые, полуживые,

Я - черная птица, и ты - голубая.

Снега, снегопады, великие снеги!

По самые горла в снегу утопая,

Бежали и бродят - ах, в кои-то веки

Та, черная птица, и та, голубая.

x x x

Следить за болью уходящей... Замереть.

И на нее сквозь череп свой смотреть

в затылок, где пора бы анальгину

уменьшить эту боль наполовину,

потом на треть

и след ее стереть!

Но тикает, как часики во тьме,

она в какой-то раскаленной точке,

и этот звук, подобно гулкой бочке,

в моем бессонном катится уме,

где восстают живыми из могил

былые муки, пытки, пораженья,

и так велик источник этих сил,

что боль кончается

путем самосожженья.

ДАЙТЕ МНЕ ВАШУ СКУКУ!

Поезд летит во мраке,

в Крыма полночной басме,

в звездах, в железных искрах

в красных слезах колес.

Цепь тарахтит на баке.

Вспыхивает и гаснет

фонарь - как в кино артистка.

Ветер. Дым папирос.

Дайте мне вашу скуку,

я расскажу вам что-то

простое, как ваше детство,

таинственное, как путь.

Я вам сочиню разлуку,

тревогу, любовь и муку,

цель сочиню и средства,

а если как след копнуть,

я вам сочиню столетья

вашей чудесной жизни,

я вам сочиню размахи

таких небывалых сил,

что вырастут ваши дети,

и вы победите страхи,

и козни, и все болезни,

и вспомните - колесил

какой-то вагон по Крыму

("Дайте мне вашу скуку!

Я расскажу вам что-то,

таинственное - как путь..."),

и было там ветра-дыму

("Я вам сочиню разлуку..."),

и лязга на поворотах,

и вы не могли уснуть,

а жизнь обещала косность,

и вечную грубость быта,

и явное малокровье

надежд, что когда-нибудь...

Но ("Дайте мне вашу скуку!")

доверчиво и открыто

вы слушали пустословье,

таинственное - как путь,

таинственное - как память,

как воля скалы и воска,

как ритмы Луны и саги,

как истина с детских уст!

Но кто-то не дал увянуть

пророчеству, отголоску

цыганистой колымаги,

стихии магнитных чувств!

И то, что казалось пусто

словием, звонством, бредом,

уже расцветало густо

и требовало скорей

жизнь удлинить - до хруста!

смириться с ее расцветом.

...Колеса перебегали

с дактиля на хорей.

И жизнь обещала муку,

крупную ломку быта,

громы над головою,

крепкую перекруть,