Валютная могила - Евгений Сухов

Или вас позвали в гости… Причем вам нужно выглядеть на все сто, как начищенный алтын. Вы надеваете свой лучший костюм – а, возможно, он у вас только один, – и единственно, чего боитесь, так это не извозиться. Вы стараетесь ни к чему не прикасаться и не прислоняться, буквально сдуваете с него пылинки, но все же умудряетесь посадить на пиджак большое маслянистое пятно. Причем на самое видное место! Испорчено настроение, испорчен вечер (а то и единственный пиджак). Вы с унылым видом поворачиваете обратно домой, прислоняетесь в метро к сомнительным личностям, садитесь на грязную скамейку в парке, решив покурить, но на вашем костюме – ни пылинки. Это потому, что вы перестали бояться за его сохранность. Словом, то, чего вы сильно боитесь, уж будьте уверены, обязательно произойдет.

Так случилось и со мной…

Утром Клим раздавал «наряды на работу». Мне выпало собирать пивные банки и бутылки, для чего я получил большую пластиковую сумку с ручками, типа «мечта оккупанта». Как собирать стеклянные бутылки, я знал: выливаешь остатки содержимого в себя (если содержимое того стоит) или на землю, а пустую бутылку кладешь в сумку. А вот как собирать алюминиевые пивные банки, меня научил Паша. При нахождении такой банки она ставится на попа, то есть стоймя, и сплющивается подошвой ботинка.

Словом, я отправился работать. У Клима была своя территория, на которую не смели претендовать другие бомжи. Но на его территорию, впрочем, как и на все прочие, все время покушались «китайцы», не признающие никаких границ и «конвенций». Поэтому при инструктаже, полученном мною от Клима, содержалась и такая фраза:

– Увидишь на нашей территории «работающего» чужого – без промедления бей в лобешник. И не бойся: чужие прекрасно знают, что нарушают правила, поэтому огрызаться не станут, просто убегут…

Я поначалу стеснялся, конечно. Кругом ведь люди, и мне казалось, что все они смотрят на меня и осуждают за то, что вот я, такой непутевый, собирая банки и бутылки, как бы предал их всех, не оправдав ничьих надежд. Потом, приглядевшись, я заметил, что до меня никому нет никакого дела. Напротив, я даже как бы сделался «невидимкой», все окружающие меня люди старались не смотреть в мою сторону, а многие попросту не замечали меня. А через пару часов работы я и сам перестал замечать людей. Они существовали в своем мире, я – в своем. И наши миры соприкасались только во времени: категории неконкретной, размытой и расплывчатой. Я и остальные граждане, не являвшиеся бомжами, существовали в разных мирах, не пересекающихся друг с другом даже по касательной. Поэтому я вздрогнул от неожиданности, услышав за спиной:

– Старый! Это ты?!

Я поднял голову и увидел одного очень хорошо знакомого мне человека, которого не рассчитывал вообще когда-нибудь встретить. Вот оно, чего я так боялся.

Это был Витюня Жмуркин. Заместитель главного редактора газеты «Московский репортер», когда она переживала свои лучшие времена, и зам главного редактора, ответственный секретарь и верстальщик в одном лице уже не в лучшие времена для газеты, когда нас осталось в ней всего пять человек: я (корреспондент), Вова Чикин (корреспондент), Полина Шлыкова (корректор), Витюня Жмуркин и Геннадий Павлович Нехватов (главный редактор). В две тысячи восьмом году газета «Московский репортер» была прикрыта из-за появления сенсационной публикации о возможном разводе с супругой одного очень крупного фигуранта в российской политике. Который, кстати, развелся-таки, хотя и много позже. Нехватов, прощаясь с нами, накрыл в своем кабинете последний раз роскошную «поляну», после чего мы все разошлись в разные стороны и больше не виделись. И вот, по прошествии пяти лет, такая неожиданная и нежелательная в моих сегодняшних обстоятельствах встреча…

– Это я, – негромко ответил я. – Здравствуй, Витюня.

– Точно, это ты! – Жмуркин был прямо-таки несказанно рад. – А что ты здесь делаешь? – Он как-то недоверчиво оглядел меня с ног до головы. – У тебя ж все вроде хорошо устроилось. Ты ж вроде на телевидении был. Успехом пользовался, программы классные делал. Как случилось-то, что ты тут на вокзале бутылки собираешь? Хреновски выглядишь, хочу тебе сказать.

– Тише, я работаю, тише… – зашипел я на него, заметив метрах в пятидесяти Пашу, тоже собирающего бутылки и банки и подозрительно на нас посматривающего.

– Работаешь? – удивленно произнес Жмуркин.

– Ну а разве ты не видишь? – перевел я взгляд на бутылки.

– Так это у тебя редакционное задание такое! – догадался Жмуркин. – Типа работы «под прикрытием»…

– Да, только меня никто не «прикрывает»… – ответил я.

– Здорово! – опять воскликнул Жмуркин, чем заставил меня скрипнуть зубами и поежиться, будто от холода.

– Тише, прошу тебя, тише. – Я уже злился на бывшего зама главного редактора, ответственного секретаря и верстальщика в одном лице. – За мной могут наблюдать.

– Да? Кто? – начал вертеть головой по сторонам Витюня.

– Не оглядывайся, – снова зашипел я на Жмуркина. – Дай мне лучше немного денег…

Петя достал бумажник и раскрыл его:

– А сколько тебе надо?

– Дай, сколько можешь.

– Ну, много-то у меня и самого нет, – невесело буркнул Жмуркин и вынул пятисотенную. – Столько хватит?

– Хватит, – сказал я и положил купюру в карман. – И не беспокойся, когда все закончится, я тебе их отдам. Дай мне твой телефон.

– Так, давай, я тебе позвоню, и ты мой номер просто законтачишь, – предложил Жмуркин.

– Витя, у меня нет сотового, я бомж, – посмотрел я на него, как на малого ребенка.

– Ах да… – спохватился Жмуркин и виновато сморгнул: – Щас.

Он достал ручку, блокнот – привычки журналиста его не покинули, – написал на листке номер своего телефона и, вырвав листок, передал его мне.

– Спасибо, – сказал я. – Сам-то где работаешь?

– Нигде, дома сижу, – грустно ответил Жмуркин.

– А чем зарабатываешь на хлеб насущный?

– Я копирайтер. Пишу статьи на заказ для разных сайтов.

– И как пло́тят?

– По-разному, – уклончиво произнес Петя, но по его глазам я понял, что «плотят» ему не очень…

Разговор явно не клеился. Обстановочка не та.

– Ладно, – сказал я. – Спасибо еще раз. Очень был рад повидаться.

– И я, – ответил Витюня. – Хотя…

Мы пожали друг другу руки и разошлись.

Я насобирал почти полную котомку банок и бутылок и понес их в пункт приема на Грузинском валу. Пластик здесь не принимали, поэтому, верно, Клим и сказал мне собирать только стекло и алюминий. Наверное, пластиковые бутылки собирал Паша.

Получив деньги, я направился «домой». Там уже были все, за исключением Космоса.

– Как успехи? – спросил меня Клим, остро посмотрев мне в глаза.

– Вот, – протянул я ему деньги, вырученные за сдачу бутылок и банок. – А вот еще, – полез в другой карман и вынул пятисотенную купюру.

– О, «пятихатка»! – довольно воскликнул Клим, быстро переглянувшись с бородатым Пашей. – Откуда у тебя такая денежка? Я ж говорил, что от тебя будет польза!

– Знакомого одного встретил, – сказал я. – У него и разжился.

– Может, нам тебя по твоим знакомым отправлять? – весело посмотрел на меня Клим. – Будешь у них денежку сшибать, покуда давать будут…

Я понял, почему повеселел Клим и что означал его предыдущий острый взгляд и перегляд с бородатым Пашей. Клим знал про «пятихатку». О ней ему наверняка поведал Паша, видевший меня, когда я разговаривал с Петей Жмуркиным. И острый взгляд Клима был просто испытующим взглядом, означавшим вопрос: отдам я пятьсот рублей в «общак» или зажму для себя и проем их втихаря, как самая последняя «крыса». И он был доволен, что я не «крысятничаю»…

– Эй! – услышали мы голос снаружи.

Клим отдернул брезент, и мы увидели чумазого «китайца». Он и правда походил на натурального китайца из-за малого росточка, тщедушного телосложения и глаз-щелочек, заплывших из-за синяков.

– Чего тебе? – недоброжелательно спросил Клим.

– Там вашего Космоса на глушняк вальнули[1], – сказал «китаец».

– Где «там»? – потемнел лицом старшо́й.

– На складском пустыре, – ответил «китаец».

Клим пошарил в кармане, вынул горсть мелочи и сунул ее в руку:

– На.

Бомж мгновенно исчез, а мы пошли за Климом на складской пустырь. Там уже собрались бомжи, обступившие полукругом лежащее тело. Когда мы подошли поближе, один из бомжей, с наколотыми на пальцах перстнями, жестко просипел:

– Ну, что, Клим, доигрался?

– Ты про что, Король?

– А вот про это? – указал тот на лежащего Космоса. – Или у тебя зенки не ухлят?[2]

– Да ухлят зенки, – примирительно ответил Клим, посматривая на Космоса с перерезанным горлом. – А я-то тут с какого боку?

– Как это, с какого? – удивился Король. – Пацанчик-то ведь из твоего хоровода?[3]

– Из моего, – подтвердил Клим.

– Значит, ты за него в ответе, и спрос с тебя.