Непредумышленное - Олег Скользящий

Персонажи

— Радуйтесь. И в трагических концах есть свое величие. Они заставляют задуматься оставшихся в живых. — Что же в этом величественного? Стыдно убивать героев, чтобы растрогать холодных и расшевелить равнодушных. Евгений Шварц. «Обыкновенное чудо».

…Кто мне поверит, что ноша невыносима?Когда более слабый страдает по воле сильных,Когда вместо сердца в груди перестук металлаИ опять на страницах брызги, и цвет их — алый…Что мне осталось ночью… кричать в подушку?Ослепи меня, отче! Прошу, заложи мне уши!Чтобы не видеть их лиц, их тяжелых взглядов,Они же — навылет! Они же под кожу — ядомВонзают мне в сердце жала свои прямые,И впору кричать: «Отче! Прошу, прими их!»Пусть плоть исклюют вороны, изжарят черти,Я убивал их, отче! Я предавал их смерти!Я любил их, отче, оттого все так рвется в клочья!Оттого вместо рыка — вой, вместо крови — щелочь,Я терял их, отче, сплетая слова простые,Они не безгрешны, но, отче, прошу, прости их!Люби их, как я бы мог, пусть невыносимо.Я убил их жестоко. А воскресить не в силах.Приласкай их, как я не смог, но всегда пытался,Ты увидишь, они будут славными, я старался.Я старался их сделать лучше и ярче прочихИ я же убил их. Я сделал их жизнь короче.Ты их обогрей, пусть они будут знать, что живы,Пусть они никогда не станут тебе чужими!Пусть о них сочиняют сказки пофантастичней,Пусть они побыстрее забудут о доле птичьейИ меня забудут, я им все равно — предатель.Такова моя роль. Не убийца. Лишь их создатель.Это я скормил их сценарию приключений.Пощади их, отче! Избавь от своих мучений!Забери их с собой, пусть в другого вонзают шпаги.Пусть станут чуть большим, чем строчками на бумаге.Пусть оставят меня, чтоб не чувствовал их ладоней,Не слышал, как снова на улице кто-то стонет.Я взвалил на себя вину и с тех пор таскаю.Я люблю их, отче! Поэтому отпускаю.Я прощу врагов, брошу пить и отдам все займы,Чтоб еще хоть раз без вины заглянуть в глаза им…

Непредумышленное

Она хрипло дышит холодным ветром, молодая, глупая, чуть живая,Говорит мне: «Я погубила лето! Ты бы знал, как я это переживаю!Я его разрЕзала птичьим клином, зацепила дробью последних яблок,Отравила хмелем и нафталином, и вот если бы это исправить, я быИзменила к черту своим привычкам, я б сидела дома и грелась чаем,Расплела растрепанные косички, перестала плакать над мелочами,Я б его любила как раньше, робко, а оно, смеясь беззаботно, южно,Обнимало всех тополиным хлопком. Ничего мне, кроме него, не нужно…Ведь оно абсентом сжигало глотку, распускалось жаром в груди, сияло,А вот я, беспросветная идиотка, наступив — его раздавила, смяла,И иду тайфунами преисподней при плохой игре и плохой погодеТо в парче, то в рубище, то в исподнем, хоть наряды эти давно не в моде,Да и мне ли мода, худой бродяге — становлюсь сезонной чужой добычей,Букварями, армией и общагой, ОРЗ, бронхитом и гриппом птичьим,Скорпионьим ядом, шальным паяцем, истеричной Девой в дешевом гриме,На моих Весах — разве что кататься, впрочем, сдать отчеты необходимо…Умоляю, верни это лето, боже, здесь же холодно даже дышать ночами,А ему, убитому, каково же: под крестом в земле за седьмой печатью?Уступи разок своему порядку, подари хоть ложку небесной манны…»И духи ее пахнут фруктово-сладким, и полны каштанов ее карманы,Она их, волнуясь, сминает в крошку, отчего в округе желтеют травы.Только я говорю ей, моей хорошей, что уже ничего не могу исправить.Ну такая традиция, что поделать — лето положено убивать ей……И я вижу вдруг, как она холодеет, как ржавеет золото ее платья,Смотрю, не в силах себе поверить, как с нее, трясущейся крупной дрожью,Облетают листья, а, может, перья, или даже вовсе — чешуйки кожи,Как она, обнаженная до аорты, до предсердий — спелых гроздей рябины,Вылетает в ночь, ни живой, ни мертвой, исходя на город соленым ливнем.Моросит за окнами третьи сутки. Я не бог. Скорее — бездарный автор,Но она мне прощала любые шутки, лишь теперь рискнув проявить характер.…Выхожу в печаль ее ледяную, не забыв про зонтик и сигареты.Просто я люблю ее. И ревную. И она каждый год убивает лето.

Сказочник

Все на «С», кроме предлогов

Сочиняются смыслы струнами,Строчки столбиком сочетаются,Слишком смутно сейчас, суетно,Создающим страдать станется,Сном сегодняшним существующий,Я, свободой своей скованный,Стерегу справедливость сущегоСердцем ситцевым, стилизованным.Сумасшедшим бы слыть сюжетником,Странных сказок стихи складывать,Станут сразу смирней скептикиСмыслов скрытые сны сглатывать.Сочиню сорок семь стасимов,Со сверхновой своей скоростью,Счастье с сердцем сошью связямиСтрогих санкций своей совести.А сказания станут сагами,Слухов сети спрядут сложности,Станут слышными. И под стягамиСтрелы сломятся, сабли сложатся.Страха сонные соглядатаиСмоют сажу — следы стрельбища,Станет смерть серебра статуей,Сочиненная смертным светочем.Сказка сложится в счастье сытое.Сны стрекозами собираются,Серым сумраком Сомы скрытые,Силуэты со мной сближаются……Стикс снегами согрет стылыми,К свету солнца спешат, слетаютсяСтаи севера, серокрылые.Сродниться бы с ними, сплавиться,Скользить на сверхзвуке сущностью,Сердцу — свежей свободы снадобье,Серпантином судьбу скручивать,Стать сгоревшими саламандрами,Стать случайностью, совпадением,Сильфов сагой, сирен сонатами,Состояний и свойств сведением,В Стержне смысла сочить стигматами…Станем стимулом, станем следствием,Станем страстью и снов страхами,Станет смутное соответствием,Слезы — смехом, а соль — сахаром…Сон слетает, сухой, скомканный,Сердце сталью свело, стимуляторы…Слышу — скорбно свистит «скорая»Спеленали, спасли, спряталиСлуги строгой судьбы, сторукие.Слишком слабые, слишком смертные…Серебристым скользят сумракомСерокрылые стаи севера…Снег, среда, серый стол и скоропись,Скучный сквер, секретарша с сумками,Стать со смыслами бы синхронностью,Сны скитальцев смотреть сутками…Странный стрелочник, скукой скомканный,Ставки ставятся на семигранники.Спит синица, сопит, сонная —Суррогат серокрылых странников.Сны сбываются, стрекот слышится,Стаи серые с сердцем судятся,Словно нам суждено свидеться…Сказка — скажется. Счастье сбудется.

Осеннее

Птичьи стаи рассыпались по облакам.Наступившее время ветров и тумановБоевыми снарядами спелых каштановВ спину лету — чтоб сразу и наверняка.Листьев шелест предсмертный мешает уснуть.Ночь у дня без борьбы отбивает часы.И Фемида, что раньше держала Весы,Скорпионово жало вонзает мне в грудь.Изменил расписание летний фонтан,Стал холодным, совсем на себя не похож,Я по лужам иду, и свихнувшийся дождьБьет тяжелый хардкор в перепонки зонта.Сонный сумрак с утра — губернатор окраин,И простуда мне колет инъекцию жара.Нужно выкопать астры, лисички пожарить,А в такую погоду хороший хозяин…И не видно сквозь тучи небесную просиньА ведь вроде вчера — по траве босиком.Я из лета вернусь, вскипячу молокоИ включу ДДТ, про «Последнюю Осень».

Снежное

Наверное, мы небожители из отмеченных —От пожара Вселенной на тучах лежит зола,И хлопьями пепла кружимся в бесконечности,А может, мы просто остатки чужого вечера,И нас кто-то стряхивает крошками со стола.Мы отправляемся — с рождения и до прохожего,Из безначалья в последний пустынный путь,Когда небо просить положено по-хорошему,Сыплемся вниз соленым холодным крошевомВ глупой надежде обнять хоть кого-нибудь.Не знаю, кем должны были стать до смерти,Но если не брать у времени дней взаймы,Мы стали чужой мечтой о горячем лете,Подарками к Рождеству в ледяном конверте,Секундами льдинок в песочных часах зимы.Нас ветер плетет узлами, свивает в косы,Как озорной, но добрый земной божок.Закончим наш путь, когда отойдут морозы,Когда кончатся к небу истрепанные вопросы,И когда чей-то мальчик скатает меня в снежок.

О любви