Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения - Виктор Боков
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
* * *
Когда светало, что-то мне взгрустнулосьНад сизым дымом медленных ракит.Во мне Россия старая проснулась,А новая давно уже не спит.
Я подошел к окну. Над полем роснымПодраненным крылом восток алел.Задорожил я очень нашим прошлым,Я им, как черной оспой, заболел.
И выплыло вчерашнее застолье,Причалило подобно кораблю.Меня пытал молоденький: — За что я,Скажите мне, Россию так люблю?!
Он спрашивал доверчиво и тихо:— Ты счастлив? — А глаза сверлят сверлом,—Почем ты покупал, отец, фунт лиха?— Ох, дорого!— Не плачь, мы все вернем.
Его глаза пророчески горели,Был молод он и добрым сердцем чист.Он доложил мне: — Я уж две недели,Уж две недели ровно — тракторист!
Сидели пожилые хлеборобы.Что ни Иван, то пахарь, то герой.Ни зависти в сердцах у них, ни злобы,И слово простодушья — их пароль.
Мне нравилось застолье трактористов,Собранье трудовых, российских плеч.Здесь каждый, как оратор, был неистовИ каждый что-то силился изречь.
— Мы русские! — сказал который старше,—Мы честные, не любим хитрецов.А мускулы у нас играют с каши,А головы свежи от огурцов.
— Вот ты писатель, — кто-то начал слева,—Я «тыкаю» тебя, но ты прости.Как думаешь, мотор без подогреваВ мороз и ветер можно завести?
О, сколько было милого лукавства,С какой ехидцей нервничала бровь.И сердце мне подсказывало часто:— Ты не тушуйся, сам вопрос готовь!
— А что такое поле Куликово? —Спросил и я. — Ответ мне можешь дать? —Смутился тракторист: — Ты нам толковоВсе объясни, тогда мы будем знать!
И замолчали пахари-коллеги,И я взорлил над праздничным столом.И зазвучало слово «печенеги»Над пахотным воронежским селом.
Как слушали они мои рассказы!Забыли водку, пиво, холодец,С каким трудом мы за полночь расстались,Как был в ту ночь един союз сердец!
Стою я под бессонными часамиИ слушаю неровный пульс секунд.История! Творим тебя мы сами,И пахари теперь твой хлеб пекут!
1969Стихи о Пушкине
1В сосуде сирень отцвела керамическом,Не радует сердца увядший букет.Во мне, как болезнь, повторились хроническиПечаль и сознанье, что вечности нет.
И я процитировал вслух Гераклита,Раздвинув нежнейшее общество трав.Откликнулись глухо могильные плиты:— С философом спорить не будем: он прав!
Ну, чем от печали подобной лечиться?Лекарство найду и придумаю вмиг.В шкафу моем есть несмолкаемо чистый,Звенящий, целящий российский родник.
Не вянет собрание пушкинских строчек,Несметное золото в этой горе.Мне Пушкин как вечная молодость почек,От них постоянно весна на дворе!
2Осень накидала медяковСамого последнего чекана.Пью за пламень пушкинских стиховИз хрустально-тонкого стакана.
Как любил он осень. Как болелКрасотой пылающего леса.Как он Родионовну жалел,Вот тебе и барин и повеса!
Он любил осенний снег и грязь,На ходьбу менял часы уютца.Сапогами в лужу с ходу — хрясь!И идет, и только кудри вьются.
Пушкин! Пушкин! Золото и медь,Взмах орлиный, дикий рев Дарьяла.Хватит одного, как ты, иметь,Чтобы красота не умирала!
3Сквозь толщу времени былого,Сквозь посвист хвои, шум берез,Я вижу Пушкина живогоВо весь его могучий рост.
Он не именьем управляет,Он не в помещичьем дому,Он добрым молодцем гуляетИ казакует на Дону.
Он у казачек в Оренбурге,Он с ямщиком в глухой степи.С ним откровенничают пурги:— Нам тяжело, и ты терпи!
Он во дворце у Николая.— Ты где бы был? — пытает царь.Что думает, он не скрывает:— Я был бы с ними, государь!
Неслыханная дерзость, смелостьЦарю в лицо сказать о том,Что в нас в семнадцатом запелось,Что к нам ко всем пришло потом!
1969* * *
Я иду, звоню в зарюЗа рекой у красноталаИ по звону узнаю,Сколько в ней, в заре, металла.
Сколько меди, серебра,Сколько золота с латунью.Розовеют берегаНад кипящею Катунью.
Прыгнул золотой тайменьНад бурлящею водою.Вышел золотой оленьИ застыл перед зарею.
А заря звенит, звенит,Голос нежный и росистый.Он с природой нашей слит,Он под стать земле российской!
1969Ты сердце береги мое
Хорошая, любимая,Всей жизни друг мой истинный,Ты сердце береги мое,Оно у всех — единственное!
Оно такое чуткое,Оно такое доброе,Живет в нем песня русская,А песня — это Родина!
Хорошая, любимая,Не терпит сердце грубости,Когда к нему ты с нежностью,Тогда ничто все трудности.
Упреки даже малые,Обиды незаметныеГрозят ему обваламиНепоправимо смертными.
Хорошая, любимая,Жалей меня, люби меня,Тогда нескоро явитсяК нам песня лебединая.
Не все с тобой, любимая,Дороги наши пройдены.Ты сердце береги мое,Оно — частичка Родины!
1969* * *
Утренний перрон забит людьми.Молодой народ преобладает.Бьет, бунтует жизнь в его груди,Торжествует смелость молодая.
Я, как в море, в молодость вхожу,В глубину воды ее бросаюсь.И гляжу, гляжу, гляжу, гляжу,К току молодому прикасаюсь.
Молодость беспечно на летуКаблучками дроби выбивает,Окунувшись в сон иль в суету,Все невзгоды сразу забывает.
Ей любое горе — трын-трава,Не удержишь молодость за крылья.Что ее судить — она праваИ в своем забеге и в заплыве.
Молодость — немолкнущий прибой,Нет ее поблизости — я стыну.Молодость! Возьми меня с собой,Ты зажжешь костер, я дров подкину!
1969* * *
Россия — ты непобедима.Я знаю, что я твой поэт.Ты мне, как мать, необходима,А матери замены нет.
О, как мне совестно и грустно,Когда куркуль и спекулянтБьет в грудь себя, кричит: — Я русский! —Да, это так. Но где талант?
Где общепризнанная слава,Где гениальности печать,Где завоеванное правоСобой Россию представлять?
О, как мне горько и досадно,Могу я в гневе умереть,Когда шептун и шут эстрадныйПытается по-русски петь.
Певец бездушный, бессердечный,Не трогай родины моей,Ты не поймешь печали вечнойВ тревоге вспаханных полей.
Россия — ты страна размаха,Я верю в твой победный путьТы первая могла без страхаВ даль мирозданья заглянуть.
Ты песенна и ты душевна,Из сердца теплится твой стихИ за любое нарушеньеКарай изменников своих!!
1969Революция продолжается
