Новая Зона. В рай без очереди - Сергей Клочков

– Ай, красавец. – К косяку комнаты прислонился Паня. – Правильно говорят, что у вас, сталкерья, нет инстинкта самосохранения. Вижу теперь. Как ты его, а…

– Паня, Паня, я этого с-суку ща урою… – В глухом, захлебывающемся реве верзилы послышались опасные ноты. Паня, цыкнув сквозь зубы, флегматично заехал носком туфли по морде поднимающегося здоровяка, а потом, когда тот удивленно хрюкнул, добавил ему еще, по уху, да так, что я услышал короткий влажный хруст.

– Ковыль, сука, я тебя предупреждал, чтоб ты инвентарь не портил? – ласковым тоном поинтересовался Закос. – Давай, урой сталкерка, разрешаю. И сразу можешь вместо него в Зону шкандыбать. Вперед и с музыкой.

Ковыль моментально затих, хотя до этого с громкими стонами держался за разбитое ухо и громко сплевывал кровь.

– Ну че, давай, закапывай сталкера. Пацан сказал – пацан сделал. – Паня, отряхнув руки, осмотрелся. – Ну и чтоб время не терять, собирайся на дело. Дебил, мля. Еще раз кто без моего ведома сталкера сломать захочет, убью. Лично. Всем понятно?

– Не, Закос, это не по-нашему, как-то гнило получается, – буркнул один из бритых. – За какого-то чмошника правильного пацана по лицу бить… ну, неудобняк получается.

– Ага, ну конечно. Не так, значит, да, Петро? – Закос весело ухмыльнулся, сплюнул. – А то, что из-за Ковыля у всех пацанов лавэшки птичка обломинго унести могла, так это ниче, у поряде? Что этот придурок из-за бычки своей тупой мог бы вас без зарплаты оставить этак на месяцок-два, тоже ниче? Или, может, ты сам вместо меня к Корейцу съездишь, растолкуешь, почему мы денежку на дело взяли, а спасибо за это до сих пор не принесли? Усек, нет?

– Базара нет… – Смущенный Петро потер нос. – Прости, бугор, тупанул я.

– Добро, – хмыкнул Закос. – Смотрю, доперло до вас, пацаны. Еще недовольные имеются?

«Братки», пожимая плечами, разошлись. Один из них, проходя мимо притихшего Ковыля, что-то злобно ему прошипел.

– А ты, олень очковый, если еще раз на кого-нибудь из пацанов корявки свои растопыришь, я тебе и второе копыто пробью, понял? – Даже не глядя на меня, так же ласково предупредил Закос. – Живьем закопаю, гнида. Ну а пока воспитательный момент. Привести этого, из подвала…

Когда привели бледного и заметно осунувшегося Ботаника, Закос обошел его несколько раз, помахивая резиновой дубинкой, затем остановился и некоторое время покачивался на пятках.

– Извини, чувак, но твой друган козлит не по делу. Ничего личного.

Дубинка, свистнув в воздухе, с неприятным звуком впечаталась в спину Ботаника на уровне почек. Гена даже не закричал – он с долгим хрипом выдохнул и свалился на колени.

– Вот посмотри, какие хреновые расклады получаются по твоей ненужной борзоте, Фрилансер. Не тупи больше, а то я ведь могу и пальчик очкарику в другой раз отчикать и тебе на память подарить.

– Напрасно ты это делаешь, Паня. – Это была уже не злость, а какое-то холодное, новое чувство, вгоняющее в тошноту и выкрашивающее мир в белесые тона. – Очень зря.

– Ой-ой, как у нас кулаки сжались и морда скорчилась, надо же. Ему еще разок вломить, если сразу не дошло? – Закос размахнулся и, прищурившись, посмотрел на меня.

Я отвернулся и глубоко вздохнул. Спокойно. Еще спокойнее. Взять себя в руки. Сволочь. Тварь. И снова тщательно отогнать мысль о пистолете под подушкой. И себя загублю, и Ботаника.

– Вот и молодец. Быстро учишься, сталкер. – Удовлетворенно хмыкнув, Паня ловко прокрутил дубинку вокруг запястья и перебросил ее одному из «быков». – Правильно говорят, что иногда по чужой спине получать больнее. Увести. А ты собирайся, карета уже подана. И это… настройся на успех, что ли.

К воротам подъехала грязная «девятка» без номеров. Два «пацанчика» уже знакомой внешности – клонирует их Закос, что ли? – вылезли из дверей и, привалившись к капоту, закурили. Еще один вынес из дома рюкзак и, усмехнувшись, с развязной ленцой бросил его в пыль.

– Лови манатки, чушок.

Под негромкое гыгыканье я подобрал рюкзак, отряхнул и повесил на плечо.

– Садись, мля… поехали.

– Пацаны, будет выделываться, разрешаю дать в табло. – Закос подмигнул мне и широко улыбнулся. – Тока это… не ломать. Удачи, сталкер. Смотри не сдохни там.

– Постараюсь, друг. – Я тоже подмигнул Пане и сделал широкую ухмылку. – Не скучай. Еще увидимся.

Закос улыбаться перестал, прищурился и, сплюнув в пыль, пошел к дому, где уже накрывали очередную «поляну». Трое «пацанчиков» у машины с тоской во взгляде проводили «бугра», вздохнули.

– Э, с-сука… если б не этот лошара, ща бы закусили на… че стал, урод? Шевели копытами!

И все полтора часа дороги до пустынного Каширского шоссе я не услышал в свою сторону ни слова. «Братки» угрюмо молчали, изредка прихлебывая пиво из пластиковых баклаг, причем водитель не был исключением. Один не вылезал из телефона, рубая в какую-то мерзко-писклявую игру, и изредка матерился, второй, мусоля зубочистку, злобно смотрел вперед. Мне даже показалось, что он не моргал до тех пор, пока придорожные тополя вместо серо-зеленых не стали заметно желтыми, словно осенними. Почему-то именно тополя первые реагируют на близость Зоны… Странные деревья. И не высыхают насовсем, живые они, но и листва на них круглый год желтая, больная какая-то, вялая. Издалека, кстати, видно – вон поле заброшенное, бурьяном заросло, и тополя на нем полосами – сначала зелеными, а потом заметной такой границей сразу в желтизну. И вроде вышка из жердей видна да лента бело-красная, полосатая.

– Эх, мля, Никитос, жрать хочется. Те небось до сих пор шашлык хавают. – Водитель притормозил у обочины и громко вздохнул. – Вылезай, падла. Приихалы.

Я вылез, размял затекшие суставы.

– Ствол верни. – Один из бандитов требовательно протянул руку.

– Без оружия в Зону? – не понял я.

Все трое начали ухмыляться.

– Ну, постреляй, че…

Я достал пистолет, оттянул затвор. Оружие странно, скрипуче лязгнуло, и спусковой крючок начал болтаться.

– Ты че, лошок, думал, что бугор тебе рабочую волыну даст? Ваще дебил? Давай сюда, мля, и топай. Это особая пушка, ковбойская. Ею Закос чуханов навроде тебя на козлиность проверяет, поэл? Ты проверку выдержал, поэтому жив еще. А теперь вали давай на задание.

– Без оружия?

– А лопата твоя че, в носу ковыряться? Зашибатое, в натуре, оружие, я те прям даже завидую. Мне бы такую заместо ствола, чтоб лохов гонять. Пшел, козлина!

Бандиты, издевательски ухмыляясь, направили на меня стволы двух АКСУ.

– Иди-иди. Бугор сказал, что ты и без ствола нормальный сталкер, хоть и козел. А все козлы у нас в Зону без волыны ходят. В следующий раз башкой думать будешь, прежде чем борзоту показывать.

Ладно. Хрен с вами. Если подумать, тот обрез мне ведь ни разу по-настоящему и не пригодился – в Зоне я из него не стрелял, да и толку от него там, по правде, считай что нет. Разок только опробовал бабкино ружье в заброшенном карьере, четыре патрона сжег по старой покрышке. Но то, что вы, ребята, сволочи, так это факт. Причем сволочи трусливые.

Повернувшись спиной к бандитам, я сделал несколько шагов по шоссе, прислушиваясь к ощущениям. Ничего. Впрочем, до границы я еще не дошел – вон она, линия эта, четыре бетонных блока поперек дороги, «волчанка» полосатая и несколько рядов проволоки с сенсорами, а внутри уже немного сжало, и сердце стукнуло в грудную клетку. Каждый раз, еще на подходах, и страшно, и зябко, и дурное какое-то веселье без причины – как в детстве, когда прыгали с пацанами в песок с крутой стены карьера. И ведь знали, что соседский парень, Колька, ногу сломал, знали, что от родителей не просто нагоняй будет, а нечто куда более серьезное, а все равно тайком бегали. Так и здесь. Может, и прав следак в том, что дурь сталкерская нормальным людям дика и непонятна?..

Собственно граница Зоны и бетонные заграждения уже не совпадали. Озноб пробил меня метрах в пятнадцати от дрожащей на ветру пластиковой ленточки, а треп бандитов за спиной стал как-то разом немного тише, или мне это просто показалось. Хотя и впрямь тихо в Зоне, несмотря даже на ветерок – шевелит желтый тополь листьями, ветки покачиваются, а слышен только тихий, словно стеснительный шорох. Автобусная остановка, занесенная палой листвой, хотя до осени еще полтора месяца. Пустая дорога на промзону, пыльная вся, серая. И в желтоватой дымке видны вдалеке трубы заводов, бетонные заборы и фура на спущенных колесах. Мне в том направлении… вот ведь черт. И понимаю, что если бы не сделали мне бандиты предложение, от которого невозможно отказаться, то шиш бы я сюда пошел. Не нравится мне эта промзона. Совсем не нравится.

Подобрав с земли горсть камешков, я по одному начал швырять их перед собой. Дорога как дорога. Все с ней в порядке, не считая какого-то желто-бурого мха вдоль трещин. Видел я такой мох на окраинах, и вроде безопасен он, но лучше не наступать – ишь как разросся, сантиметров на двадцать вверх и в стороны, издалека на заветренную колбасу похоже, и ведь только на асфальте растет – ни на стенах домов, ни на простой земле я его не встречал. Не видел я его и на спокойных, «чистых» участках. У-уф…